Dos puntos de vista
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Mi amigo dice, ¿cómo puedes escribir tantos poemas
desde es...
a ventana? yo escribo desde el útero,
me dice, el ente oscuro del dolor,
el punto preciso del dolor.
bueno, eso es de lo más impresionante
sólo que sé que a ambos nos rechazan a
menudo, fumamos un montón de cigarrillos,
bebemos más de la cuenta e intentamos robarnos las
mujeres uno al otro, lo que no es poesÃa en absoluto.
y él me lee sus poemas
siempre me lee sus poemas
y escucho y no digo gran cosa,
miro por la ventana,
y ahà está la misma calle
mi calle,
mi calle borracha, llovida, soleada,
llena de crÃos,
y por la noche observo su calle
a veces,
cuando cree que no miro,
el par de coches que avanzan en silencio,
el mismo viejo, aún vivo, en su
paseo nocturno,
las persianas de las casas echadas,
el amor a fracasado pero
se aferra y
luego ceja.
pero ahora es de dÃa y hay niños
que algún dÃa serán viejos y mujeres
que atraviesan últimos momentos,
esos niños corren en torno a un coche rojo
lanzando buenos gritos llenos de nada,
entonces mi amigo deja su poema.
bueno, ¿qué te parece?, me pregunta.
prueba tal y cual, menciono una revista,
y entonces curiosamente,
pienso en guitarras bajo el mar
intentando hacer música;
es triste y bueno y quedo.
me ve plantado delante de la ventana.
¿qué hay ahà afuera?
mira, le digo,
y verás...
tiene once años menos que yo.
se aparta de la ventana. me hace falta un cerveza
me he quedado sin cerveza.
me voy a la nevera
y el asunto queda zanjado.
Charles Bukowski.
