01-´"La cámara sangrienta" de Ángela Carter leído por Víctor Manuel Palomares Lara. Primera parte.

Venid, acercaros a la hoguera, la noche es oscura y fría, sentaos, calentad vuestros cuerpos, cerrad los ojos y escuchad cuentos oscuros de Elena Rubio, cuando abráis los ojos, vuestro mundo ya no será el mismo y la oscuridad habrá plantado una semilla en vuestra alma de luz.

Cámara sangrienta de Angela Carter, mi recuerdo despierta aquella noche, insomne en la litera del coche cama, en un éstasis delicioso, arrobador de loca efervescencia, la ardiente mejilla hundida en la impecable batista de la almohada y el batir frenético de mi corazón remedando el jadeo de los grandes pistones del tren, de ese tren que me llevaba lejos a través de la noche, lejos de París, lejos de la infancia, lejos de la casta y recoleta quietud del apartamento de mi madre, rumbo al inimaginable país del matrimonio y me recuerdo a la vez pensando con ternura en ella, imaginándola a esa misma hora en un lento ir y venir por aquel cuartito que yo había abandonado para siempre, recogiendo y guardando mis pequeñas reliquias, las ropas dispersas que ya nunca más volvería a usar, los programas de concierto, las partituras que no hallarán un sitio en mis baúles, me parecía verla demorándose en la contemplación de una cinta deshilachada, de una fotografía amarillenta, con todas las confusas emociones, la felicidad, las angustias de una madre en el día del casamiento de su hija, y en el apogeo de mi triunfo nucial sentí no obstante el desgarrón de una pérdida, como si en el momento en el que él me puso en el dedo el cintillo de oro, yo, al convertirme en su esposa, hubiera de algún modo dejado de ser la hija de ella.

¿Estás segura?, me había preguntado cuando llegó esa caja gigantesca con el traje de novia que él había comprado para mí, envuelta en papel de seda, con cintas rojas como un regalo navideño de frutas cristalizadas.

¿Estás segura de que lo amas? También para ella había un vestido de seda negra con ese lustre opaco, prismático del aceite en el agua, más espléndido que cuantos usara desde su azarosa adolescencia en Indochina, ella la hija de un rico plantador de té, mi Aquilina, mi indómita madre, que otro estudiante del conservatorio, podía enorgullecerse de que su madre hubiese enfrentado a un champán de piratas chinos, atendido atado a una aldea durante un azote de la peste, matado de un disparo con su propia mano a un tigre cebado, y todo ello antes de tener la edad que yo tenía entonces.

¿Estás segura de que lo amas?