🦇"Gibbet Hill", el relato perdido de Bram Stoker. Terror gótico que desapareció durante 130 años.

Jibet Hill, de Bram Stoker. Traducido por Jorge R. Plana. Cuando dejé la posada de Royal Hats en la cima de Hint Head, con la intención de visitar Devil's Punchbowl y Jibet Hill, inmortalizados por Turner en el Liber Studiorum, recorrí un ancho y recto camino, la nueva carretera entre Londres y Portsmouth, y pronto llegué al borde de Punchbowl, deleitándome con la belleza de sus vistas. La niebla, espesa en Londres cuando partía aquella mañana de mediados de octubre, colgaba de los valles y se extendía incluso hasta Hallesmer, de modo que las cimas de las colinas de Surrey emergían como islas en el mar de neblina y bajo la brillante luz del sol que glorificaba aquellas alturas, la cual suavizaba y matizaba toda la vasta extensión de colinas y llanuras que bajaba y subía entre el mar y la costa sur.

La colina sobre la que me encontraba se orientaba generosamente a todas direcciones salvo el noroeste, donde el valle circular se abría hacia la llanura inferior. Todos los tonos de verano habían desaparecido fundiéndose. Los colores plenos que el sol había glorificado se habían desvanecido en el escenario de otoño. El rosa y el púrpura del brezo se habían transformado en un marrón que sólo poseía un ligero y desvaído toque de color que le otorgaba un tono cálido. La maleza de rojo ámbar y amarillo desvaído y las miríadas de hierbas y flores silvestres habían adoptado sus vestiduras de invierno, los tonos de la decadencia. A través de toda esa rica masa de colores otoñales, el retamo intacto aún por las heladas, lanzaba un destello esmeralda.

Los verdes arbustos que bordeaban el estrecho arroyo que atravesaba el valle poseía una viveza sobrenatural, y el verde oscuro de los pinos, que cubrían la ladera occidental y descendían hacia el valle, parecían afirmar de algún modo el derecho de la naturaleza a mantener su propio color, a pesar de todas las influencias externas. Hacia el norte y el oeste, más allá de las subidas y bajadas de la colina, los bosques y valles, las arboledas y pueblos, alturas y crestas, se extendían en una sucesión interminable. Y tras una larga y prolongada pausa, dejé de beber de la belleza de la escena con el corazón inundado por el poder, la majestuosidad y la purificadora influencia de la hermosura de la naturaleza. Aquí al menos, me dije, se eleva el alma del hombre y en este plano superior de la creación se aplaca el mal de nuestros corazones.

Al girarme, sin embargo, me sobresalté, pues como si fuera por una ironía del destino, allí junto a mí había un sombrío recordatorio de la maldad del hombre y de su sed de sangre. Una lápida al borde del camino marcaba el lugar en el que hacía un siglo. Un pobre marinero que avanzaba penosamente desde Portsmouth había sido asesinado. Pero no solo la piedra era de interés, pues había tres figuras que habían captado la atención en cualquier lugar. Eran solo niños, pero de un tipo poco común. Dos de ellos eran jóvenes indias de una edad que, por el más lento desarrollo de la juventud inglesa, sería de unos 13 o 14 años. Aunque, al ser orientales, probablemente eran mucho más jóvenes. Estaban de pie, una a cada uno.