“Un día de furia” - Los Intocables del Centinela VII

Y ahora rompo la editorial que ya tenía grabada, esa que era pulida, segura y finalmente, borrada. Porque esta es la que necesito decir. Aunque a muchos les incomode, aunque a algunos le llamen como mínimo arriesgada. Porque callarse es una forma de rendirse. Y el que no hace nada, nada arriesga. Esta noche quiero hablarte despacio. Como si estuviéramos solos tú y yo, en una habitación en penumbra, mientras la ciudad queda quieta y solo se escucha el rumor lejano de los coches que vuelven tarde o los ecos de las últimas celebraciones. Y quiero contarte algo que quizás tú ya sabes, pero que merece ser dicho con calma. Esta selección sí me representa. Y no lo digo por los goles, ni por las medallas, ni por la euforia que se derrama en las calles. Porque cuando los veo juntos veo una España que existe, aunque a veces nos cuesta reconocerla.

Una España multicultural, multirracial, hecha de pieles distintas, acentos distintos, historias que vienen de lejos y que sin embargo se abrazan a un himno sin letra o a una bandera de la que algunos quieren apropiarse. Y veo una España que ha sufrido. que ha visto como una banana arrasaba barrios enteros, como un volcán en La Palma devoraba casas y memorias, como un tren de alta velocidad descarrilaba dejando familias rotas. Una España que ha llorado demasiado y con así se merece una alegría, una alegría limpia, sin condiciones. Y por supuesto están... En esa misma España esas otras sensibilidades, como la amiga que me dijo que la única furia roja que le importa es la del fuego derritiendo literalmente España. Y tiene toda la razón del mundo, que se lo digan a quienes han perdido todo, su casa, su hábitat, sus recursos y hasta la vida. O también a ese señor que protesta porque el fútbol le ha cortado su programación preferida en la tele.

A mí me parece bien que hagan el mundial, que hagan partidos, pero hoy juega España y a las seis y pico ya están dando el tostorrón cuando tendrían que hacer la novela Valle Salvaje y La Promesa. ¿Tú te crees que esto es normal, que a las nueve se juegue España y suspendan las novelas? Y este señor también es muy español. Como los que prefieren la música a escuchar este podcast o quizás ver vídeos de gatitos. Claro que hay quienes en absoluto me representan. Aquellos odiadores que miran a la ninja mal y no ven talento ni futuro ni belleza. Y no solo él. Lenormann, nacido en Bretaña. Lapor, que cruzó la frontera para vestir esta camiseta. Huysén, con raíces mezcladas. Blade, con sangre dominicana y guineana. Ansu Fati, que llegó desde Guinea a Bissau para crecer en Andalucía. O Jeremy, con familia bezrolana. Y por supuesto, Nico Williams, hijo de migrantes que encontró un hogar en Pamplona.

Una selección que no cabe en un solo origen porque está hecha de muchos. Una selección que demuestra que España, cuando se mezcla, se vuelve más grande. Quienes no me representan son los que convierten el odio en oficio, los que se alimentan de dividir, los que sueñan con una España pequeña, estrecha y sin mezclas, esos que se comportan como lunáticos, que son quienes tienen que emigrar, quizás, a su luna, donde generar odio y división para hacer su negocio. Aquí, en esta tierra, esta noche, este país, no nos hacen ninguna falta. Los que nos gustan las novelas nos tenemos que joder. Vaya mierda de cadena española. Vaya fútbol de mierda. Ojalá España hoy quede eliminada. Matado el perro, matado la rabia. Y mientras te hablo, mientras te imagino escuchando con los ojos cerrados, pienso en algo que me arde por dentro. Si somos capaces de llenar las calles cuando hay fútbol, ¿por qué no hacemos lo mismo?