A la sombra de Alejandro: la Guerra de los Diadocos - P1 Imperio sin reyes

Babilonia, junio del año 323 a.C. El calor cae sobre la ciudad como una losa. El Éufrates avanza lento, pesado, indiferente, junto a los muros de una de las ciudades más antiguas y orgullosas del mundo. Afuera, en los patios, en los corredores, en los campamentos, miles de hombres esperan noticias. Macedonios, griegos, tracios, persas, jinetes de las estepas, veteranos curtidos por años de marcha, soldados que han visto arder tiro, rendirse Egipto, caer Persépolis, cruzar el Inducurs y retroceder desde la India con los pies destrozados y la mirada perdida. Todos esperan una frase, una orden y un signo. Porque dentro del palacio, en una habitación cargada de fiebre, sudor y silencio, Alejandro se muere. Tiene 32 años. Una edad en la que otros apenas han empezado a mandar sobre una casa, una hacienda o una ciudad. Él ya ha derribado un imperio, ha hecho caer a los aqueménidas, ha llevado un ejército desde Macedonia hasta los confines del Indo, ha fundado ciudades, ha destruido otras, ha adoptado ceremonias persas, ha exigido obediencia casi sobrehumana, ha perdonado, ejecutado y ha bebido, cabalgado y querido demasiado. Y ahora no puede levantarse.

El hombre que había atravesado Asia como una tormenta está reducido a un cuerpo inmóvil sobre un lecho. A su alrededor no hay una familia capaz de heredar el mundo. No hay un príncipe adulto indiscutible preparado para sentarse en el trono. No hay un sucesor claro esperando en la puerta con la corona en la mano y el ejército a sus espaldas. Hay generales, compañeros de armas, hombres que han cenado con él, que han cabalgado junto a él, que han obedecido sus órdenes cuando esas órdenes parecían imposibles. Hombres que conocen el peso real de una sarisa, el olor de un campamento después de la batalla, la disciplina feroz de la falange y el valor exacto de una provincia rica. Hombres que durante años han aprendido una lección sencilla. Mientras Alejandro viva, el mundo tenía un centro. Pero Alejandro ya no habla, o habla poco. Y cuando el centro se apaga, todos los demás empiezan a calcular la distancia que los separa del trono. No imaginemos todavía una jerarquía abierta, no sería exacto. No todos los que rodean a Alejandro son traidores con las manos ya metidas en la herencia. Algunos quizás quieren conservar el imperio. Otros aún creen en la Casa Real Macedonia.

Otros saben que cualquier paso en falso puede desatar una guerra civil entre hombres que mantienen ejércitos enteros. Y todos, absolutamente todos, saben que fuera de esa habitación espera una maquinaria militar acostumbrada a obedecer, pero no acostumbrada a la duda. Y ese es el verdadero peligro, no la muerte de Alejandro. La pregunta que viene después, ¿quién manda ahora? La respuesta parece sencilla solo para quien no tiene que gobernar Babilonia, Egipto, Siria, Asia Menor, Macedonia, Persia, Bactria y las rutas que se pierden hacia la India. La respuesta parece sencilla solo a vista de lejos, desde un mapa limpio, con colores ordenados y fronteras dibujadas por gente que no tiene que escuchar a una falange amotinada. Pero en aquel momento no hay un mapa limpio. Hay un hermanastro de Alejandro, Filipo Arrideo, sí, adulto, pero políticamente débil y considerado incapaz de sostener por sí solo el peso del poder. Hay una esposa, Roxana, embarazada de un hijo que aún no ha nacido. Hay generales con mando sobre tropas. Hay sátrapas en los territorios. Hay veteranos macedonios que no han cruzado medio mundo para ser apartados por cortesanos persas.

Hay élites orientales que han aprendido a sobrevivir cambiando de amo. Hay ciudades griegas que huelen la oportunidad. Hay oro, arsenales, flotas, elefantes, fortalezas, rutas comerciales y tumbas todavía calientes. ¿Y hay algo más? Hay un cadáver que todavía no es cadáver del todo, pero que ya empieza a pesar políticamente más que muchos vivos. Porque Alejandro, incluso agonizante, sigue siendo una fuente de legitimidad. Su nombre ordena. Su memoria intimida. Su anillo, según la tradición, puede señalar a un hombre. Su cuerpo, cuando llegue el momento, será algo más que un cuerpo. Será una bandera, una reliquia, una herramienta de poder. El problema es que ningún cadáver gobierna mucho tiempo. Se puede invocar a Alejandro, se puede jugar en su nombre, se puede incluso fingir que todavía continúa. Se puede proclamar que el imperio sigue unido, que la dinastía arjeada permanece, que los generales solo administran, que los atrapas solo obedecen, o que los ejércitos solo protegen lo conquistado. Se puede hacer todo eso, durante un tiempo, pero la historia tiene muy poca paciencia con las ficciones mal cosidas. Y la ficción que nace en Babilonia es monumental.