Confluencia 12 - Restos Diurnos

No hay ventana, no hay pared definitiva. No está hecha la pared en esta casa.

Esta es la casa del que se convierte en tirante, soporta el peso de las vigas.

Del que es tirante, viga, chapa, encadenado. Del que se enorgullece de ser tirante, lo hice, dice. Del que es poste y no por eso plenamente sólido, ni se fija sin oscilación.

Se revela en el poro y en lo quebradizo. Se fisura, se horada, sin embargo sostiene.

Sí que es poste. De quien libre elige el rigor.

El poste observa el movimiento. Si se cansa de ser poste, si la rigidez lo fatiga, entonces se hace poste nuevo. Es poste y es pleno.

El poste piensa. Nada me detiene. Aprende a ser flexible.

Insiste en objetar la propia rigidez a dureza ajena.

La fuerza necesita sostén. La casa del que urde la manera de alzar el sostén solo.

De quien aplica la ayuda de una polea, la voluntad de una soga, el ángulo que brinda una rama.

De este modo realiza, alza los postes. Le toca sostener la casa que no abriga.

A la hora de la verdad no he sabido más que esto, que la intención esté desnuda o que el punto de referencia sea explícito, este árbol, y que todo lo que se diga esté en relación con él.

De mí solamente voy a decir que tengo dos lugares en extremos opuestos, que no siempre los uno del mismo modo. Una línea se interrumpe y se cruza con sí misma y después se deshace y retorna. A veces, solamente algunas veces, hay pequeños tramos rectos. Entre los dos lugares me demora la insistencia. Casi siempre reincido en algún paso del río, en algunas intrigas.

Tengo la obstinación de manipular una piedra, de volver un pájaro apenas sugerencia, haciendo los circuitos más o menos espontáneos entre mis dos lugares en extremos opuestos. No importa cuáles son, sino tener presente que la ubicación los opone, o que allí soy necesaria, o que alguien me espera, o que acudo porque nada me pide que explique.

No sé hasta dónde tienen que ver mi vida y esa casa empeñada en construirse por un recorte, alzándose en sí para una ventana. Tengo que acercarme solamente porque está de aquel que tala veo sus acciones. Puedo imaginar eso que las motiva, y rehacer a la par su intención con mis supuestos. Figurarme quizás un empeño joven, suponer en la fuerza cierto afán rígido. La determinación de las decisiones tampoco nos salva, la referencia es el árbol. Eso le diría o lo dejaría escrito en el vapor de un vidrio. Supongo que aquel que tala lo sabe.

Supongo que sabe la naturaleza vacua de alzar un poste. Supongo que sabe que aunque alce el poste, el terreno se gasta. Supongo que sabe que todo lo arbitrario no se desprende, sino que se impone. Apenas supongo lo que el hombre sabe, y mi suposición tampoco se desprende. Yo no sé cuánto tiene que ver, pero en esta parte de mi recorrido hay una intersección con esa casa. La referencia es el árbol. Aquel que me mira ve que yo paso. Podría ser apenas una forma de leer aplicada sobre un tramo. Mientras la línea que se cruza consigo misma y se deshace se vuelve