Confluencia 13 - Restos Diurnos

Lo que nos mató no fue la rutina, ni la erosión del amor, porque había amor, tanto amor, yo sé que había amor.

No fue tu mugre, ni mis exigencias o fastidios desmedidos, ni la falta de ganas de estar cerca, uno encima del otro, encima de uno, encima del otro, encima de uno, encima del otro.

No nos mataron los de afuera, no fue tu relajo, tampoco mis olvidos, siempre hablamos desde el abrazo, no sé cómo explicar, siempre charlamos con nuestro calorcito, aplaudimos la suerte de tenernos y cuidarnos, lo posiblemente frágil de eso, lo probable, lo dado.

No hubo signos de exclamación de más, ni de menos, no, las cosas que decirnos las dijimos, no fue eso, elegimos las batallas o abandonamos a tiempo.

Lo que nos mató, nos terminó de matar, para mí, fue esa fiesta, de alguien, más o menos, cercano, en la que no pasaron cumbia.

Sustel, sótate al lado, sustel, ¿dónde estaba vida todos estos años? Dormía, mientras tanto, dormía, equivocado, contemplaba, ¿dónde estaba vida todos estos años? Dormía, podía estar así de equivocado, cuando me esperabas tú.

¿Todo piola? ¿Todo piola, vos? ¿Piola también, qué hacías? Nada, acá tranca, vos.

¿Piola acá también tranca? ¿Piola? ¿Sí? ¿Quemamos uno? Dale, ¿te prendés? Sí, más vale, de una.

¿Piola, tenés sedás? Sí, toma.

¿Piola, bancá que armo? Che, qué lindas manos.

Gracias.

Ves, va, tipo, las maneras como las usás, o sea, cómo armas el porro, re lindo, me encanta.

Guau.