De poesía, ‘gloses’ y Villalonga

Buenas tardes, mi nombre es Fernando Merino y les doy la bienvenida a mi cuaderno de notas, una mirada relajada a las artes escénicas. El cuaderno de notas de Fernando Merino.

Mi cuaderno de notas ha tenido a bien recordarme que hoy, 21 de marzo, es el Día Mundial de la Poesía, así declarado por la Unesco en noviembre de 1999 y que desde el año 2000 se celebra tal fecha como hoy. Por eso quiero empezar el programa recordando a Adirán Tomás, el más grande poeta que ha dado Gales durante el siglo XX.

Un gran poeta, ciertamente, pero también un narrador exquisito y como prueba sin ir más lejos, esa novela corta titulada Retrato del Artista Cachorro, publicada en 1940 y que no debe confundirse con esa otra novela que en realidad es una colección de relatos breves, Retrato del Artista Adolescente, de James Joyce, editada en 1916.

Ustedes se preguntarán qué pinta Adirán Tomás en un programa dedicado a las artes escénicas.

Muy sencillo, era un colaborador habitual de la BBC para la que escribió algunos guiones destinados a ser emitidos en el formato radioteatro o radiograma, hoy prácticamente extinguido como tal.

El más celebre de todos ellos, sin ninguna duda, fue Bajo el Bosque Lácteo, editado postumamente en 1954. Pero vayamos por partes. Adirán Tomás impregnaba de poesía cualquier género literario que se le pusiera en gana practicar, y Bajo el Bosque Lácteo es un buen ejemplo de ello. Además, era un gran relator de poemas, tanto propios como ajenos, y el público solía llenar los teatros a los que acudía. Precisamente, la muerte le sorprendió en su segunda gira por universidades de los Estados Unidos, el año 1953, todos coincidían en que su voz era cautivadora.

Juzguen ustedes mismos que les dejo unos segundos recitando el poema Do not go gentle into that good night.

Do not go gentle into that good night. Rage, rage against the dying of the light.

It is spring moonless night in the small town, starless and bible black, the cobbled streets silent, and the hunched quarters and rabbit wood limping invisible down to the slow black, slow black, crow black, fishing boat bobbing.

Houses are blind as moles, though moles see fine tonight in the snouting velvet dingles, or blind as Captain Cat there in the muffled middle by the pump on the town clock, the shops in mourning, the welfare hall in widow's weeds, and all the people of the lulled and dumbfound town are sleeping now.