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By Historias Pulp Historias Pulp
EL HOMBRE QUE FUE JUEVES. CAPÍTULO 6

EL HOMBRE QUE FUE JUEVES. CAPÍTULO 6

4/17/2025 · 27:18
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El hombre que fue Jueves , una novela de GK Chesterton que los va a llevar por un camino lleno de misterio, intriga y sorpresas inesperadas.

Imagina a Gabriel Syme, un poeta con una vida aparentemente tranquila, que de pronto se ve arrastrado a un mundo secreto donde nada es lo que parece. Su aventura comienza cuando recibe una misión: infiltrarse en un grupo extraño y peligroso, liderado por una figura enigmática conocida como Domingo. Este consejo, donde cada miembro lleva el nombre de un día de la semana, está envuelto en sombras, y Syme, ahora Jueves, tendrá que navegar entre el caos y el orden para descubrir qué está pasando realmente.

Con un estilo único, Chesterton mezcla humor, filosofía y un toque de lo absurdo en una historia que te mantiene al borde del asiento. ¿Es una conspiración? ¿Un juego de máscaras? ¿O algo mucho más profundo? Esta no es solo una novela de detectives, es un rompecabezas que te invita a reflexionar mientras disfrutas de el estilo incisivo, directo y lleno de poesía de este autor inglés. Chesterton insistió en que la novela no pretendía describir el mundo real tal como era, sino el "mundo de duda salvaje y desesperanza" que los pesimistas describían en su época, con "solo un destello de esperanza en algún doble significado de la duda".Nos ofrece, por tanto, una narrativa que, aunque está llena de tensión y caos, termina con un mensaje de esperanza y afirmación de la bondad.

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El hombre que fue jueves, Hilbert K Chesterton, capítulo 6, el espía descubierto.

Tales eran los seis sujetos que habían jurado la desaparición del mundo.

Sime tuvo que esforzarse varias veces para no perder en su presencia el sentido común.

A veces se decía que su inquietud era subjetiva, que estaba entre hombres ordinarios, uno viejo, otro nerviosillo, el de más allá algo miope, pero siempre volvía a apoderarse de él, ese sentimiento de simbolismo sobrenatural.

Todas las figuras le parecían estar en el límite de las cosas, así como sus teorías anarquistas le parecían el último límite del pensamiento.

Él sabía, en efecto, que todos aquellos hombres se encontraban, por decirlo así, en el punto extremo de algún razonamiento anómalo.

Y pensaba, como en cierta vieja fábula, que un hombre que caminara siempre hacia Occidente hasta el fin del mundo se encontraría con algún objeto, un árbol, por ejemplo, que fuera algo más o algo menos que un simple árbol, un árbol habitado por un espíritu.

Y si caminara siempre hacia el Oriente hasta el fin del mundo se encontraría algo que no fuera enteramente idéntico a sí mismo, por ejemplo, una torre cuya sola arquitectura fuera un pecado.

Igualmente, sus compañeros parecían destacarse, violentos e incomprensibles, sobre un horizonte último, visiones marginales de la vida donde se tocan los términos del mundo.

La conversación había seguido su curso sin interrumpirse por su llegada, y no era el menor contraste en aquel desconcertante almuerzo, el de la presencia fácil y ligera de la conversación y su terrible contenido real.

Estaban metidos nada menos que en la discusión del próximo complot.

El camarero había dicho la verdad, hablaban de bombas y monarcas.

Dentro de tres días, decían, el zar iba a encontrarse en París con el presidente de la República Francesa.

Y estos intachables caballeros allí, desde su asoleado balcón, entre el jamón y los huevos, habían decidido matar a los dos poderosos.

Hasta el instrumento estaba ya escogido.

Lanzaría la bomba el marqués de las negras barbas.

En circunstancias normales, la proximidad de este crimen positivo y objetivo habría calmado a Sime, curándolo de todos sus miedos.

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