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By Manuel López Literatura
José Ángel Buesa: Balada del loco enamorado

José Ángel Buesa: Balada del loco enamorado

5/13/2025 · 02:30
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Literatura Episode of Literatura

Description of José Ángel Buesa: Balada del loco enamorado

Voz: Manuel López Castilleja
Música: Tárrega_Gran Vals
Youtube.com

I
No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.
No, amor no llegas tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.
II
Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene aprisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde,
y ni siquiera entonces el amor llega tarde.
III
No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

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Balada del loco enamorado. José Ángel Buesa. Nada llega tarde, porque todas las cosas tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas.

Sólo que a diferencia de la espiga y la flor, cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor. No, amor, no llegas tarde.

Tu corazón y el mío saben secretamente que no hay amor tarde.

Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta, la toca desde adentro, porque ya estaba abierta. Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde, pero de cualquier modo, ninguno llega tarde. Amor, el niño loco de la loca sonrisa viene con pasos lentos igual que viene a prisa. Pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.

Así ocurre que un niño travieso se divierte y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.

Y más cuando la flecha se le encona en la herida, porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.

Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde, y ni siquiera entonces el amor llega tarde.

No, yo no diré nunca qué noche de verano me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.

No diré que esa noche que sólo a ti te digo se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.

No, no diré esas cosas, y todavía menos la delicia culpable de contemplar tus senos.

Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada, que era como la llave de una puerta cerrada.

Nada más, no era el tiempo de la espiga y la flor, y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

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