EL LUGAR DE TU SOMBRA

Escribo de ti para sentirte de nuevo en mis manos. Soy un poeta, un mago, un chamán, jugando al azar para ser Dios. Invoco tu nombre en palíndromos, mezclo mi sangre con tinta.

Tallo en el humo inasible versos para conjurar tu cuerpo. Pero mis brazos siguen vacíos y la casa no es sino un laberinto de rumores con voz de ayer. No hay pared que no guarde tu risa, ni suelo que no albergue tu sombra. La cama llega marchita cuando no sudan los cuerpos exactos. La puerta.

La puerta chirría tu ausencia engarzada una inútil espera. Y a nuestro jardín sin pecado original ya no llegan las primaveras. No hay brotes ni pájaros, no hay albor ni savia bulliendo. Los nidos están vacantes, la lucema perdió su canción. La hierba despierta intranquila anhelando rozarte los pies.

Y aunque los vientos hablen tu lengua, y aunque los vientos hablen tu lengua, jamás regresan contigo. No hay chamán, no hay mago, no hay Dios, solo un poeta dolido, tan solo un poeta dolido que escribe para sentirte de nuevo en sus manos.