13 Primaveras Muertas

Acaso no oyes el trote del pianista acariciando las olas de tu sonrisa en calma. Suave brisa al compás del balanceo de tu mirada. Rostro de entre todos los rostros más bien enmarcados que haya visto en su vida este loco de garganta rota. Maravillado entre tanto sol y luna bailando a mano alzada en los delirios de este que siente y sufre sus gemidos encontrados sin vergüenza en callejones, donde sabias meretrices yacían sabiéndose libres dentro y fuera de los templos ardientes que ahora guardan indigno silencio ante el paso en procesión de un "velas negras" hacedor de tantas y tantas tormentas sin nombre, sin apellidos, ni edad ni latir de nacimiento. ¡jaleo! ¡jaleo ahí fuera! Otro atardecer disipándose en el segundo café del primer verso. Otro atardecer de farolas embarradas hasta el cielo. Tú, volviendo los sueños a ese que soñó contigo antes de embarcarse en una sonrisa de horizontes pegados a las pestañas.

de cabeza perdida a otra ciudad a otro hogar con puertos algo semejante a Grecia allí donde nuestras ruinas se camuflen con el frío que nos tenemos. En volandas. Cruzando charcos vidriosos en zapatillas de cartón, simples alpargatas, clavándonos los sueños en la espalda (en carne viva), contagiándonos de todo lo que nos pudo dejar aquel diciembre del poema anterior. Soltándonos al vacío otro precipicio de silencios pidiendo gritar y miradas dispuestas a todo o nada con tal de hacerse oír y hacernos levitar. Aunque después la herida, y joder una herida en la que deberemos bailar o callarnos para siempre. Una herida en la que nos jugamos demasiadas noches noches sobre una piel ahora salpicada de escamas acentuadas que se arrodillan suplicando el cese definitivo de unos latidos que son disparos. En volandas hasta donde nos dejemos.

Me pregunto en qué naufragio se habrá detenido tu alma esta vez. En qué accidente te habrás visto otra vez envuelta y culpable de todo. Y a saber a qué país te habrás visto queriendo huir con esos corazones ahogados que luego intercambiarás en el mercado negro y así ganarte algo con lo que poder pillarte uno o dos gramos de libertad para consumo propio. Me pregunto si no te bastaron esos atardeceres que pudiste haber aprovechado. En fin. No sé muy bien a quién andas esperando. Si yo también formo parte de ese desastre de ahí enfrente. ¿No me ves? Vago entre los cadáveres que han dejado de soñar por ti, porque tú sí lo hagas. Tú, que ahora te asomas a la vida que se hunde, sigue provocando más accidentes.

Salir de un verso pa' meterme en otro. Contigo. Escribir guerras en las que perder sea un motivo para el gemido más soez. Desear que seas tú y no otra la bala del calibre que me apunta cuando me creo estar durmiendo o viajando en el destartalado vagón de hacia ninguna parte. Desearte así; salvándome la vida de mí (cuando a veces soy yo que me resisto), de mi asquerosa sintonía de latidos cobardes y sucios, más sucios por cobardes y más cobardes por hablar a medias con este que dice estar escribiendo y es un gilipollas. Ojalá y no le salves... por cobarde y valiente gilipollas.

A nada de hundirme con lo mismo, el mismo silencio que devora mares, océanos y estómagos revueltos. Estómagos revueltos que corren de la calmada sobriedad que ahoga sus puertos. A nada de chocar con el deshielo que deshace los amaneceres que llevo dentro ansiosos por saberse eternos como cometas fugaces, aprisa y sin rumbo dicho. Volver a verme más perdido que antes, y encontrarte ahí, encontrarme, como al principio. Sin nada que ganar, ni que perder. Sin nada que me salve esta vez. Sin nada a lo que agarrarme. Sin nada con lo que reponerme del que es tu próximo naufragio. Chocar contigo, de frente, y vomitar de nuevo cada uno de los icebergs que llevan tu nombre.

Medio agonizando, y no por el frío ni las ganas que me sobran en una noche que marcha ya de caza con la luna, toda encapuchada a ver a quiénes puede herir. Con miedo, o sin él. Lo mismo nos da. Como si de aquí a un momento el frenillo se me fuera a joder de tanto follarme por dentro, deprisa y mal. Sin remordimientos, tampoco, que puedan contener mis ganas y pésimas artes de conciliar el que será otro de tus empalagosos sueños de grises desorientados que ansían en mí encendidos, aunque demacrados, silencios. Qué hacer... adónde ir, cuando se me empiezan a nublar las paredes y el techo parece sepultarme entre las ruinas de ese reloj que dice velarme desde lo alto de la mesilla de noche. Qué soñar, si ya no estamos mas que tú y yo deseándonoslas para no hacerlo. Tan solo esperamos, espero, mientras dices que te vas detrás del barquero que escapa por otro de mis agudos silencios.

Un whisky doble cargado de nada, de ti, de tus noches agrietadas. Un whisky pa' olvidarme de cuando la calma me aborda en plena madrugada a punta de navaja mirando al cuello. En dirección a la garganta tu nombre resbalando por mi piel sudorosa, temblando con ese gran escalofrío cuyos pies andan en polvorosa. Decían que sería buen refugio este tu bar, el que no tiene quien me sirva ni tampoco música con la que bailar. Parece que suena algo, qué va. Será la banda sonora predeterminada que vino ya de serie por entre mis pulmones y mis latidos desconchados, los mismos que hacen juego con el gotelé de unas manos entumecidas por querer tocar siempre los mismos ojos y perecer de frío en el intento. De veras que lo intento. Lo de morir, digo. Lo de morir en ti, y no en mí. Por ser tú refugio y no yo. Cansado ya del mismo ambiente que ahoga mis ganas de volar y las hace sucumbir a solo un sueño, un mal sueño que me obliga a despertar. Sin ti. Sin ti, y sin ese whisky que se me antoja necesidad cuando me faltan tus versos. Solo yo, y tus grietas mal curadas.

Cae la noche, luna quebrada y sin aire. Amagan los asteroides, amenazan con volar nuestras mentes corroídas por la desidia, la desgana. Se hace ruinas en lo más profundo de esa luna que sueña quebrada y sin aire que respirar. Se hace la oscuridad de un invierno deseoso de ir a joder sin más. Nada más que añadir, salvo esas ruinas; que también son las mías. Ven, si quieres. Te invito -en ellas- a un café y lo que surja.

Cada naufragio tiene su aquél, por eso siempre el tuyo. Porque el mío ya no merece la pena ni intentarlo siquiera, acabado, tocado, bien tocado, y hundido. Un naufragio cualquiera. Tocado y hundido. Hundido y olvidado. Hoy era uno de esos días, supongo, de mierda gris y litronas vacías; de sonrisas partidas y "te quieros" a medias.

Pensar que en el fondo, lo que más me duele, es esa mirada cargada de balas. Es esa despedida al salir del bar, ese desencuentro fatal en las mejillas. Quién sabe si será un adiós, o un "ahora estoy de vuelta". Quién sabe si esto estará pasando en verdad. Quién sabe, porque no lo sé, si esto con lo que me creo libre es culpa tuya y de esa mirada armada hasta los dientes.

Soñar... y morir en el intento (o después). Morir a la par que lo intento, e incluso aprender a volar en la noche, sin alas y sin ganas; con los ojos tímidos de azabache intenso. Pero siempre, siempre, soñar de nuevo. Soñar por soñar.

Tengo un "nosequé en el pecho obsesionado con noviembre. No tendrás algo que ver... Punzadas sin hilo... y sin aguja. Morir de frío para creer, estar latiendo sin saber muy bien por qué ... por quién.

Un choque de carretas del que como mucho salgamos ilesos; del que como mucho, salgamos pensando en volver a atropellarnos.

Me dijeron que erais vida; y como vida, esperanza. Como esperanza, de la libertad su ser, su aliento desenfadado (aunque reaccionario), sus ganas de madurar, de pelear, de pelear para cambiar. Me dijeron que dejara de pensar [y pensé], que cogiese y me sentase; que me sentase a esperar, sentado, como esperan los ancianos. Me dijeron que la madrugá, vestida de amante, os busca con ganas; que con las mismas os colma de caricias (a veces melancólicas, frías... como de otras primaveras). Ay, pequeños... tan rebosantes de vida y, por tanto, de esperanza. Sigan soñando, que ya nos desharemos lejos de otro estante y cerca de la luna para que esta nos mire, acomplejada. Sigan soñando... que ya nos enredaremos con los gritos ahogados que vagan por los, ya olvidados, cementerios de la razón.

(En homenaje a las víctimas del cruel festejo del "toro de la vega" y en pro de su liberación.) Corre, pequeño. Haz como la alondra; vuela lo más alto que puedas (más, incluso, que las nubes que creas alcanzar). Corre, pequeño, por aquella dehesa que -en un intento por cubrirte- alarga sus brazos para saberse refugio a tu lado. Olvídate del humano que, con los ojos vueltos y los labios espumosos, se atreve a presentarse ante ti como bestia que es. Olvídate de ese odio que claramente desconoces, pues eres ser de algodón y de luz (como el bueno de Platero). Ven a nosotros, hijo de la Luna, hacedor de canciones que en nuestros sueños luchan por liberarte de ese frío que lancea tus carnes. ¡Corre! ¡¡Corre!! Sin echar la vista atrás. ¡Corre, vamos! No te detengas jamás. ¡Corre, vuela...! ¡Lo que quieras! En libertad.

En los tejados corría un rumor. Ella; redonda, sonrosada a veces, carnes prietas vestidas de encaje. Decían, que tenía buen sentido del humor y que, cuando se venía abajo el telón, por detrás se volvía loca haciendo el amor. Decían, que hasta cobraba peaje. Decían, que se mordía la boca consumida por el coraje. Jamás dio ocasión al silencio, y eso provocó algún que otro gemido. ¡Ay! la magia... Que todo lo envuelve. Joven luna de plata despertando del ruido. Luna de hojalata, haciéndonos morir de "frío". ¡Ay! la magia... Que todo lo envolvió.

Llegaste así, sin avisar. Sin antes llamar a la puerta y mucho menos un "hola" al pasar. Pudiste haber sido cualquier cosa (Lo que fuere que hubieses querido), antes de llegar así: sin maletas y de improviso. ¿Quién eras? ¿A qué venías? Busqué, sin hallar nada. Atendí, sin nada que escuchar. ¡Intrigas! ¡Intrigas! Las tres de la mañana. Las dos cuando sólo a ti se te ocurre venir sin avisar, alterando la 'madrugá'. Sin hacer apenas ruido, prácticamente entre silencios y de puntillas. Con los ojos bien abiertos. Insomnio, eres tú (¿?) Acércate, y vuélvete a revolcar conmigo.