500 tardes de domingo

Me pregunto qué significará la palabra "Elbow" en español. ¿Qué demonios estoy haciendo? Bueno, a parte de estar frotando los talones contra las pelotillas de los bajos de la colcha vieja de la abuela. Oh Dios mío...otra crisis existencial. En fin, haré como si ningún escalofrio me recorriera por los brazos y seguiré mirando la luz atrapada en la cortina. A mi "Elbow" me suena a bosque, no sé porque. Tengo hambre, además. Oye, oye, oye...¿es verdad qué con las felaciones se te alarga el pene? ¿Te imaginas? . Buf, no quiero ni pensarlo. Mierda, ahora tengo la piel de gallina. Pero es por culpa de la música ¿eh?, no te vayas a creer... ¿Qué cumple los dieciocho? Ya ves tú...está un poco sobrevalorado ¿No?. No sé...yo pienso celebrarlos viendo Seven, en su salón, abrazados y tomando un Nestea. Aunque ahora que lo pienso, "Elbow" me suena mucho más a constelación. Si lo llego a saber, me voy contigo. Aunque me llames fetichista y te burles de mi por no saber encender un mechero. ¡Ohg! que cosa más estúpida...

Pronto empecé a entender en que consistía. Era sencillo. Era como un balanceo sin sentido, como cuando paseas mirando al suelo o como cuando respiras. Los silencios, a la vez que los bramidos, salían de su paladar, expulsando alas a base de candela. Con sosiego, sin ninguna vehemencia, contemplando los poros de la piel. Ahora estaba mucho más cerca. Había conocido a la Guerra, a la Fría Aguja, a la Rutina y al noble Ruido. Ellos ahora eran el incremento de la punta de mis dedos, y cada vez, podía llegar más lejos. El jazz también había hecho a mi lengua crepitar. Había aprendido a prender de un discurso moral, metáforas, y colgarlas en enredaderas. Más tarde me hice unas cortinas. Aprendí que los chicos lloran y que está bien ir al circo de vez en cuando. Que la vergüenza… no es buena compañera y que antes de apostar, hay que tener caramelos Pez.

El juego no es sencillo, empieza la chica de blanco y mueve dos peones. Él sigue jugando a jugar, pretende fascinarla con una corona francesa, pasa el tiempo y le reluce el carnaval. Mientras tanto él fuma, fuma mucho, se van pasando el humo de madera en madera y la tocan con un “oye nena, pongamos a Mozart, que me relaja”. Se cuentan el día, se abrazan, se abrasan con la cabeza liada a la manta, liada a sus piernas. Ella baja a su conciencia, le hace subir a su alma. Tira el vestido al incienso, y se quema con los silencios. Se dieron muchos, muchísimos hilos dorados, encontrados en mitades de un labio, cortado, derramado de salvajes mordidas. Caen bombas antidepresivas, les traen diamantes del cielo de Lucía, en blanco y negro como la luz de una tarde de febrero. Ya sabes, la gustan. Hablaron de un futuro criminólogo, abogado de un París muerto de asco. Era la salida de emergencia. Bandas de piel de gallina para sujetar la música, un hombre solitario y cómo casi se muere Johnny Cash, palomitas que no saben volar. La sopla el oído del ombligo y se topa con las más grandes por ahora, que de morfina al uso. Un doctor tocando el piano. Trapecistas y trapecios en sus ojos vidriosos, reflejo de un mundo que acompaña a una anciana a cruzar un famoso cruce en Inglaterra, se acerca y la babea el ojo. Suenan violines porque él ha salido de la cueva, de medio lado, como los poetas y ella está contenta but she can’t explain, pero lo baila igual. Fotos de familia y un típico cigarro, durmiendo con el niño en brazos, ella estaba suspirando. Él busca una excusa de cómo fingir un rodeo por el sofá de vomitonas y patatas fritas, de risas, de hijos imaginarios y cenizas.“Estamos jugando” literalmente, evidentemente, obviamente, claramente raro. Se dan de la mano, la calla y ella ladra, ladrona de galletas, era la hora de dejar su dulce Alabama en medio de una pared tirada por una lámpara que lee la prensa mostaza. La deja con mejillas de botarate. La gana. Lo dejan en tablas. La besa.