Abby J.C.

Volaba… Algunos decían que era magia negra, que era una bruja, que se chutaba dosis de soledad en vena y mirarla no merecía la pena . Pero yo sabía que sus pies eran dos aerolíneas y que cuando caminaba a prisas por Montera le crecían alas en los pasos para dejar claro cuál era su firma. Y me enamoraba como un puto loco de esa jodía niña. Cuando acababa de ducharse desprendía un fuerte olor a beso . Yo la seguía detrás sin que se diera cuenta como un perro callejero y tenía que contenerme para no arrancarle la poesía a sus andares porque temía que la ambición me mandara a la mierda. Se liaba petas y enrollaba en su cuerpo una chaqueta de cuero y no por eso dejaba de parecer una princesa, aunque el grado de macarra fuera toda su realeza. Se ponía hasta el culo de canciones para escapar de escuchar las mismas gilipolleces de siempre. Y adoraba los 80 porque encajaban con su filosofía de que el mundo era una movida. Lloraba tragos de vodka para dejar sobrias las amarguras y se comía las migas del corazón que le quedaban cuando se lo rompían …y entonces llovía entera. Empezaba a nublarse por los lunares y después un tono gris capturaba a su piel para que diese pie a la tormenta. Y volaba… Se hacía piercings en los agujeros que le dejaban las balas, tatuajes sobre sus heridas cuando ya no sangraban y susurraba a las cicatrices que la paz era cuestión de esperar a que se calmase la guerra. Era un ángel sobre el asfalto y no necesitaba tacón en sus zapatos para estar a la altura, porque ella por sí sola era una cima. Y, joder, era un lujo escalarle las piernas para llevarse un poco de sus labios y dejarse arrollar por una avalancha de su sexo a riesgo de perder la cabeza. Volaba… Pero olvidé con los ojos, como todos los ciegos, que ella era kamikaze