BUKOWSKI

Poema de Charles Bukowski Me desperté en medio de la sequedad y los helechos estaban muertos, las plantas amarillas como maíz en sus tiestos; mi mujer se había marchado y las botellas vacías como cadáveres desangrados me rodean con su inutilidad; sin embargo seguía brillando el sol, y la nota de mi casera estaba arrugada en una amarillez agradable e inofensiva, ahora lo que era necesario era un buen comediante, al viejo estilo, un bufón que bromee sobre el dolor absurdo; el dolor es absurdo, porque existe, nada más; Me afeité cuidadosamente con una maquinita vieja el hombre que había sido joven una vez y había dicho que era un genio; pero esa es la tragedia de las hojas, de los helechos muertos, de las plantas muertas; y me dirigí al oscuro vestíbulo donde estaba la casera terminante y cargada de maldiciones, mandándome al infierno, agitando sus brazos gruesos y sudorosos y gritando, pidiendo a gritos el alquiler porque el mundo nos había fallado a ambos. http://etaxys.blogspot.com http://solobukowski.blogspot.com

http://www.solobukowski.blogspot.com Aquí estoy sentado a solas como un pringado* escuchando a Chopin el aire nocturno entra por las cortinas rasgadas. hoy he ganado 546 en el hipódromo pero ahora estoy pensando que morir es algo de lo más extraño y vulgar. espero que no me haga falta dentadura postiza antes de palmar*. * * * Wm. Holden se abrió la cabeza contra una mesita de centro cuando estaba borracho y se desangró hasta morir; llevaba rígido y muerto 4 días cuando lo encontraron. me pregunto cómo palmó Chopin. las cosas pasan, eso no es nada nuevo aquí en L.A. he visto a cantidad de buenos boxeadores mexicanos ir y venir subir al cuadrilátero jóvenes y relucientes de ambición y luego desvanecerse. ¿a dónde van? ¿dónde están esta noche mientras escucho a Chopin? ¿igual ando metido en un asunto mejor? me parece que no. los escritores también decaen pronto olvidan cómo abrir brecha con una frase dura y directa luego se ponen a dar clase escriben artículos críticos rezongan se vuelven rancios desaparecen. * * * Holden tropezó con una alfombra y se golpeó la cabeza contra la mesita tenía un nivel de alcohol en sangre de 22. yo también me he venido abajo muchas veces por lo general por culpa de un cable de teléfono. detesto los teléfonos de todas maneras cada vez que suena uno doy un brinco. la gente me pregunta: ~¿por qué saltas cada vez que suena el teléfono?~ si no lo saben no se lo puedes explicar. hace cada vez más frio. voy a cerrar la ventana. la cierro. Chopin continúa. cuando bebes solo como Wm. Holden a veces tienes algo en la cabeza que no le puedes contar a nadie. en muchos casos es mejor guardar silencio. no nos pusieron aquí para disfrutar de días y noches tranquilos y cuando suene el teléfono tú también averiguarás que nos hemos equivocado todos de asunto y si no sabes a qué me refiero es que no sientes la tristeza en el aire. Charles Bukowski.

http://www.solobukowski.blogspot.com Dios santo los perros ladran cuchillos y en los ascensores muñecos de hojalata deciden mi vida y mi muerte; estos halcones son bizcos y no queda nada que salvar; déjanos saber lo imposible déjanos saber que los hombres fuertes mueren por hatajos, déjanos saber que el amor se compra y se mantiene como un perrito, un perro que ladra cuchillos o un perro que ladra amor; déjanos saber que vivir una vida entre miles de millones de idiotas con sentimientos moleculares es en sí un arte; déjanos conocer mañanas y noches y perfidia; déjanos marchar con la golondrina déjanos linchar la última esperanza déjanos encontrar el cementerio de elefantes y el cementerio de los dementes; deja a quienes cantan canciones propias déjales cantar a los idiotas y los mentirosos y los que planean estrategias en un juego demasiado aburrido para los niños; sólo hay una manera de vivir y es solo, y solo una manera de morir, y es la misma; he oído desfilar a sus ejércitos todos estos años: qué pesadez: lo que quieren y lo que han ganado; qué pesadez que sean mis amos y probablemente me sigan a la muerte añadiendo más muerte a la muerte; todo el camino es vacio me toco un anillito en el dedo y respiro el aire vapuleado. Charles Bukowski.

http://www.solobukowski.blogspot.com Mi amigo dice, ¿cómo puedes escribir tantos poemas desde esa ventana? yo escribo desde el útero, me dice, el ente oscuro del dolor, el punto preciso del dolor. bueno, eso es de lo más impresionante sólo que sé que a ambos nos rechazan a menudo, fumamos un montón de cigarrillos, bebemos más de la cuenta e intentamos robarnos las mujeres uno al otro, lo que no es poesía en absoluto. y él me lee sus poemas siempre me lee sus poemas y escucho y no digo gran cosa, miro por la ventana, y ahí está la misma calle mi calle, mi calle borracha, llovida, soleada, llena de críos, y por la noche observo su calle a veces, cuando cree que no miro, el par de coches que avanzan en silencio, el mismo viejo, aún vivo, en su paseo nocturno, las persianas de las casas echadas, el amor a fracasado pero se aferra y luego ceja. pero ahora es de día y hay niños que algún día serán viejos y mujeres que atraviesan últimos momentos, esos niños corren en torno a un coche rojo lanzando buenos gritos llenos de nada, entonces mi amigo deja su poema. bueno, ¿qué te parece?, me pregunta. prueba tal y cual, menciono una revista, y entonces curiosamente, pienso en guitarras bajo el mar intentando hacer música; es triste y bueno y quedo. me ve plantado delante de la ventana. ¿qué hay ahí afuera? mira, le digo, y verás... tiene once años menos que yo. se aparta de la ventana. me hace falta un cerveza me he quedado sin cerveza. me voy a la nevera y el asunto queda zanjado. Charles Bukowski.

http://www.solobukowski.blogspot.com Siempre nos piden que entendamos el punto de vista de los demás no importa cual estúpido o aburrido sea. Te piden que veas su fatal error sus vidas malgastadas con amabilidad, especialmente si son viejos. Pero la vejez es el total de nuestros actos ellos envejecieron mal porque vivieron mal, rehusaron ver. ¿No es su responsabilidad? ¿De quién es? ¿mía? Me piden que no les diga lo que pienso por miedo de su miedo. La vejez no es un crimen. Pero la vergüenza de una vida deliberadamente malgastada entre tantas vidas deliberadamente malgastadas. Si lo es.

http://www.solobukowski.blogspot.com ¡Estornino! qué resolución en los sosos, los faltos de inspiración y los copistas. nunca pierden la feroz gratitud por su intrascendencia ni olvidan reir el ingenio de las babosas; como un estudio sobre la disolución de los sentidos harían echar la grava a cualquier faraón; en música prefieren la monotonía de los grifos que gotean: en el amor y el sexo se prefieren unos a otros y por tanto agravan el problema; la energía con la que impulsan su inutilidad (sin el menor asomo de desconfianza) hacia objetivos despreciables es espléndida como la mierda de vaca. producen novelas, niños, muerte, autopistas, ciudades, guerras, riqueza, pobreza, políticos y áreas totales de grandiosos residuos; es como si el mundo entero estuviera envuelto en vendas mugrientas. más vale pasear a altas horas de la noche. más vale ocuparte de tus asuntos sólo los lunes y los martes. más vale quedarse sentado en un cuartito con las persianas echadas y esperar. los hombres más fuertes son los menos y las mujeres más fuertes también mueren solas.

http://www.etaxys.blogspot.com/ Despertar esas mañanas en la celda para borrachos, el labio inferiror partido, dientes flojos, el cerebro anegado de una cacofonía que no era tuya, con todos esos desconocidos cubiertos de harapos, ruidosos ahora en su sueño demente, sin otra compañía que un retrete sin asiento, un suelo frío y duro y una ley ajena. y siempre había una voz madrugadora, un vozarrón: ¡DESAYUNO! por lo general no lo querías pero si lo querías, antes de poder aclararte las ideas y ponerte de pie la puerta de la celda se cerraba de golpe. ahora cada mañana es como un lento sueño satisfecho. busco las zapatillas, me las pongo, hago lo del baño, luego bajo las escaleras entre un remolino de cuerpos peludos, soy el que da de comer, el dios, limpio los cuencos de los gatos, abro las latas y les hablo y se entusiasman y profieren sus ruidillos ansiosos. pongo los cuencos conforme cada gato se acerca a su propio cuenco, luego vuelvo a llenar el bebedero y los veo a los cinco comer en paz. regreso escaleras arriba al dormitorio donde mi mujer sigue dormida, me meto bajo las mantas con ella, le doy la espalda al sol y no tardo en volverme a dormir. hay que morir unas cuantas veces antes de poder vivir de verdad. Charles Bukowski.

http://www.etaxys.blogspot.com Es la esbelta y alta damisela con aros y vestido largo Siempre anda drogada y acelerada con zapatos de tacón metiéndose pastillas borracha. Sandra se inclina hacia afuera de su silla hacia Glenbdale Pienso que se va a dar en la cabeza con la cerradura del placard cuando intenta encender otro cigarrillo con el que aún tiene encendido. A sus 32 años le gustan los jóvenes pulcros sin cicatrices con cara de nalga de princesa. Me lo dijo muchas veces y me mostró sus trofeos carne joven rubia estúpida y silenciosa que a) se sienta b) se levanta c) habla cuando ella lo ordena A veces me muestra uno a veces dos a veces tres. Sandra se ve muy bien de vestido largo Sandra es muy capaz de romperle el corazón a un hombre. Espero que encuentre uno. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com Nadie puede salvarte sino tú mismo. te verás una y otra vez en situaciones casi imposibles. intentarán una y otra vez por medio de subterfugios, engaños o por la fuerza que renuncies, te des por vencido y/o mueras lentamente por dentro. nadie puede salvarte sino tú mismo y será muy fácil desfallecer, pero muy fácil, pero no desfallezcas, no, no. limítate a mirarlos. escucharlos. ¿quieres ser así? ¿un ser sin cara, sin mente, sin corazón? ¿quieres experimentar la muerte antes de la muerte? nadie puede salvarte sino tú mismo y mereces salvarte. no es una guerra fácil de ganar pero si algo merece la pena ganar, es esto. piénsalo. piensa en salvarte a ti mismo. tu parte espiritual. la parte de tus entrañas. tu parte mágica y ebria. sálvala. no te unas a los muertos de espíritu. mantente con buen talante y garbo y al cabo, si fuera necesario, apuesta tu vida en plena refriega, al carajo las probabilidades, al carajo el precio. nadie puede salvarte sino tú mismo. ¡Hazlo! ¡sálvate! entonces sabrás exactamente de qué hablo. Charles Bukowski. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com Los soldados marchan sin armas las tumbas están vacías en la lluvia se deslizan pavorreales bajando escaleras marchan sonrientes hombres grandiosos hay suficiente comida y suficiente dinero para la renta y tiempo suficiente nuestras mujeres no se harán viejas no llegaré a viejo los vagabundos usan diamantes en sus dedos Hitler saluda de mano a los judíos el cielo huele a carne quemada soy una cortina incendiándose soy agua evaporándose soy una víbora soy la orilla de un vaso que corta soy sangre soy este caracol ferviente que se arrastra a casa. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com Podría reducir a menos que polvo 90 montañas a gritos si un solo ser humano tuviera ojos en la cara y corazón en el cuerpo, pero no hay la menor posibilidad, dios mío, ninguna posibilidad. rata con rata perro con perro cerdo con cerdo, toca el piano borracho escucha el piano borracho, comprende el mito de la clemencia quédate en tu sitio mientras gruñe una voz de niño siquiera y no nos han engañado sólo era que queríamos creer. http://www.solobukowski.blogspot.com

CLARO http://www.etaxys.blogspot.com Según la investigación científica más reciente hace falta 325 años para que reviente la última neurona. ahora caigo en la cuenta de que la mayoría de las chicas que conocí en bares y me traje a casa mentían acerca de su edad. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com Se adiestró en la ira el odio y la estrategia artera. siempre creí que al final se le pasaría que estaba atolondrada de tanto concepto erróneo y malos consejos. siempre creí se le pasaría. escuché las acusasiones contra mí a sabiendas de que algunas eran ciertas pero desde luego no lo bastante importantes para convertirse en blanco de violencia, envidia, venganza. creía que sin duda se le pasaría. no monté ninguna defensa pensando que la razón pausada nos salvaría a los dos pero su determinación se reafirmó; incluso entonces lo tomé por energía testaruda y un exceso de entusiasmo pero en cuanto cedía terreno, se me cogía más terreno. señor, pensé, no es más que simple violencia. así que saqué mi caballo del establo al trote, afilé los cuchillos y lancé un contraataque. por fin había dado con un oponente tan bueno como cabía encontrar. su determinación exigía su propia destrucción. había encontrado la horma de su zapato. monté en mi corcel con la espada en alto listo hasta para el sol. siempre había pedido guerra, le concedería su deseo, maldito sea el amor ahora, como maldito fue cuando llegó en un principio. mi reticencia desaparecería para siempre y la sangre manaría la suya y la mía tal como quería ella. http://www.solobukowski.blogspot.com

NO ES MUCHO http://www.etaxys.blogspot.com Supongo que igual que otros he pasado por fuego y espada, amor descarriado, colisiones frontales, borracho en alta mar, y he escuchado el sencillo sonido del agua corriente en bañeras y deseado ahogarme pero simplemente no podía soportar a los otros bajando mi cadáver tres tramos de escaleras hasta las bocas abiertas de viejecitas curiosas; la mente ha ardido y nos han dejado sin sentido, el mundo ha quedado más oscuro que un toque de queda en un armario lleno de vampiros hambrientos, y el whisky y el vino han entrado en nuestras venas cuando la sangre estaba demasiado débil para continuar; y les ocurrirá a otros, y nuestros escasos buenos tiempos serán excepcionales porque tenemos sentido crítico y no es tan fácil camelarnos con risas; pequeños mosquitos se arrastran por nuestra persiana pero vemos a través de ella un paisaje baldío y les dejamos disfrutar de su momento; sólo pedimos que los leopardos velaran por nuestros sueños cada vez más escasos. una vez yací en un hospital blanco para los agonizantes y el yo agonizante, donde algún dios meó una lluvia de razón para hacer que las cosas medraran sólo para morir, donde de rodillas Supliqué LUZ, supliqué luz, y rezando me arrastré cual babosa ciega hacia la telaraña donde hebras de viento se me pegaron a la mente y morí de pena por el Hombre, por mí mismo, en una cruz sin clavos mirando aterrado mientras el cerdo eructa en la pocilga, se tira pedos, parpadea y come. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com Mortal ceniza de todo lo hemos vapuleado hasta hacerlo pedazos le hemos arrancado la cabeza los brazos las piernas hemos cortado órganos sexuales nos hemos meado en el corazón mortal ceniza de todo en todas partes ahora las aceras son más duras los ojos del populacho más crueles la música de peor gusto ceniza sólo me queda pura ceniza primero nos meamos en el corazón ahora nos meamos en la ceniza. Charles Bukowski. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com/ El conducto de la gasolina tiene una fuga, el pájaro ha volado de la jaula, el horizonte está punteado de buitres; Benny por fin dejó de meterse y ahora Betty trabaja de camarera; y el deshollinador fue bastante delicado mientras dejaba escapar risillas entre el hollín. caminé kilómetros enteros por la ciudad y no reconocí nada mientras una garra gigante me devoraba el estómago y notaba el interior de la cabeza etéreo como si estuviera a punto de volverme loco. no es tanto que nada significa nada cuanto que cada vez más sigue sin significar nada, no hay escape, sólo los gurús y buhoneros y dioses autoproclamados. cuanto más dice la gente, menos hay que decir. incluso los mejores libros son serrín seco. veo los combates de boxeo y tomo abundantes notas sobre futilidad. entonces vuelve a abrirse de golpe la puerta y ahí están las hermosas sedas y los poderosos caballos corriendo contra el cielo. que tristeza: todo intenta abrirse paso para florecer. todos los días deberían ser un milagro en vez de una maquinación. en mi mano yace el último azulejo. las sombras rugen cual leones y las paredes retiemblan, danzantes en torno a mi cabeza. entonces sus ojos me miran, el amor me rompe los huesos y río. Charles Bukowski. http://www.solobukowski.blogspot.com/

http://solobukowski.blogspot.com/ ¿Ves este poema? lo he escrito sin beber. no me hace falta beber para escribir. puedo escribir sin beber. eso dice mi mujer. yo digo que es posible. no estoy bebiendo y escribo. ¿ves este poema? lo he escrito sin beber. ¿a quién le hace falta un trago ahora? es probable que al lector. Charles Bukowski.

http://www.solobukowski.blogspot.com/ Primero, una terrible pelea. luego, hicimos el amor. ahora, por fin, yazgo tranquilamente en su cama grande que está cubierta por un campo de elegantes flores, la cabeza y la barriga hacia abajo, la cabeza de lado, rociado por una luz mitigada mientras se baña sin hacer ruido en el cuarto de al lado. todo eso se me escapa, como se me escapa la mayor parte de las cosas. escucha música clásica en una radio pequeña. ella se baña. oigo el chapoteo del agua.

http://www.etaxys.blogspot.com/ En algún lugar la princesa muerta yace con un nuevo amante; sólo me quedan unos cuantos paquetes de tabaco vacíos rescatados de redes de añoranza pero todo va bien salvo por el color y el porte de la avispa, la cera demasiado roja y una nota de la mujer en la colina que me compra los cuadros: ~me preguntaba por ti. llámame. con cariño, R.~, y otra nota por debajo de la puerta: ~paga el alquiler o lárgate~. el calentador está encendido y tengo un tarro de pura pimienta molida delante, y papel de máquina para llenarlo de poemas; todo va bien, en las aceras resuena el chasquear de los tacones, arrancan motores, y tengo que lavar estas malditas tazas de café enfermas; y me pregunto, ¿qué tal estás, amigo mío? ¿qué tal te va? ¿decepcionado? ¿desdichado? ¿yo? es duro. duro como un buen poema. pero me siento bien, y de veras, en esencia, dentro de poco voy a comer picadillo o estofado, algo de una lata. también es posible que levante pesas y espero seguir sintiéndome bien, aunque la radio se oye sucia y habla de tonterías como el buen servicio en los aviones; ahora son las 7:30, y así es como viven y mueren los hombres: no a la manera de Eliot sino a la mía, a la nuestra, quedos cual ala plegada, el odio quemando igual que un tubo; las cortinas se vienen abajo desgarradas por el tiempo y tengo un cuchillo a mi izquierda que no cortaría una cebolla siquiera pero no tengo cebollas que cortar, y espero que tú también te sientas bien.

http://www.solobukowski.blogspot.com/ una mujer, una rueda pinchada, una enfermedad, un deseo; miedos enfrente tuyo, miedos que se mantienen tan inmóviles que puedes estudiarlos como piezas en un tablero de ajedrez... no son las cosas grandes lo que envía a un hombre al manicomio, la muerte que le corresponde, o el crimen, el incesto, el robo, el fuego, la inundación... no, es la serie continua de pequeñas tragedias lo que envía a un hombre al manicomio... no la muerte de su amor sino un cordón que se desata justo cuando no hay tiempo... el espanto de la vida es ese enjambre de trivialidades que pueden matar más rápido que el cáncer y que siempre están ahí- las patentes o los impuestos o el carnet de conducir vencido, o contratar o despedir, que lo hagas tú o que te lo hagan a tí, o conspiración multas raquitismo o grillos o ratones o termitas o cucarachas o moscas o el anzuelo enganchado en tus pantalones, o sin nafta o demasiada nafta, la pileta se tapó, el portero está borracho, al presidente no le importa nada y el gobernador está loco. la perilla de la luz se rompió, el colchón parece una cama de fakir; $ 150 por una afinación, cambio de carburador y tanque lleno en Sears Roebuck; y la cuenta de teléfono sube y los mercados bajan y la cadena del baño se rompió, y la luz se quemó- la luz del hall, la luz del frente, la luz de atrás, la luz interior; está más oscuro que el infierno y dos veces más caro. después están siempre los cangrejos y las uñas encarnadas y la gente que insiste en que son tus amigos; hay siempre eso y algo peor; canillas que gotean, Cristo y la Navidad; el salami se puso azul, 9 días de lluvia, el leverwurst está púrpura. o si no te ganás la vida como camarera en el Norms, en el turno de noche, o como vaciador de cubos en el hospital, o como lavacoches o chofer de colectivos o ladrón de viejitas las dejás gritando en la vereda con los brazos rotos a los 80. de repente 2 luces rojas en tu espejo retrovisor y sangre en tu calzoncillo; dolor de muelas, y $ 979 por un puente $ 300 por un diente de oro, y China y Rusia y América, y el pelo largo y el pelo corto y la pelada, y las barbas y la ausencia de caras, y un montón de zigzag pero ningún lugar, excepto quizá para mear y lo de tus intestinos. con cada cordón desatado, se hacen cientos de cordones desatados, y un hombre, una mujer, una cosa entra en el manicomio. así que la próxima vez ten cuidado cuando te inclines.