Cartas desde la selva

Chiquilla, A veces te veo juguetear con tus críos O simplemente pacer callada en las orillas de los ríos nuestros Desde la altura que me dio esta selva Furtivos momentos de tu andar tranquilo Me muestran cuán interesada estás en el polvo que besas Y cuán poco te importa mi amor escondido De garras repletas de afectos que no esperas Cuán poco te importa que te pasen los años Y te nublen la vista la selva o la vida Ni que yo lleve siempre junto a mi corona La melancolía del felino triste Que ama taciturno humildes gacelas.

Mi Jesucristo murió en la hoguera, Entre mi pecho y mis caderas Como las nenas de algún harén, Profetas sucias, Brujillas malas, Pícaras huevas de otro jardín. (Desde la oscura dicotomía de alguna historia Muy medieval) Mi Jesucristo no va de ignoto, ni de confeso, ni de arlequín, Va de canino, sin Manifiesto, No hace hincapié. Mi dulce casto, parece parca, Parece rayo, dulce ascensión. Mi Jesucristo nace en verano, Vive en la playa De la ilusión. Es kamikaze es letra viva, Métrica santa de la Gran Vía, Prostituyente la Magna Carta Mi Jesucristo vive en Vedado, Estudia rocas, Sueña en Paris Mi Jesucristo es geopoeta, Etnosimplista, Supraprimate, Logos, petate. Y anacoreta. Murió en la hoguera, No fue cobayo, Ni marioneta, Mi dios de vida murió de rabia, De absurdo mito, De fe, de magia.

LA INFANTA Mi Habana esta plagada de atributos - carteles que aparecen en la noche, domingos que despiertan por la tarde. Mi Habana esta plagada de diluvios, De consignas arregladas Y de espejos. Mi Habana: jauría de ovejos Marchando hacia el atrio sesgador. Urbe decorada con antenas, con visiones, con castigos, sustos, atenciones y reclusos, pactos, mariposas y leones. La Habana esta durmiendo en su estatuto, Supliendo los alisios de la edad La Habana de las quejas, El país de los devotos. Mi Habana esta plagada de guedejas…

Hoy tuve una mañana perfectamente normal, sin lechuzas. Sin luchas intestinas en mis predios. La luna se ocultó como acostumbra, en el poniente sosegado, dándole paso a un sol lustroso, y a un pájaro recién lanzado al estrellato con una nueva canción de primavera. El feudo dormitaba en la incertidumbre de aquellas inauditas arañas que no se habían despertado todavía, cuando el desayuno les esperaba ya en la trama maliciosa de sus ardides de alfayate. Las gaviotas traían del mar lejano; el mar. Arenas y bígaros, en vez de ostras o de vinos. Y el café subido a la cabeza lentamente como gasterópodo marino, sin las alcurnias de los aburridos protocolos de la diplomacia, ni los dolores encefálicos de los alcoholes. “Al buen tiempo, mala cara” recitó el bufón de Sabina cuando me disponía a tirar un malediciente comentario sobre las indiferencias de los hombres cultos, cuando se sienten libres, y sin lechuzas. - Trilla de bóvidos cansados, serán las mañanas de otro día. Bien lo sé, que estas auroras dormitarán en la voluptuosidad de mis tarántulas remolonas y criollas, en los recuerdos vacíos de un juglar europeo, alcahuete de las odas recitadas a dos rimas y en las gaviotas locales que visitan un castillo medieval que huele a lunas. En los predios, hoy no se lanzará un latigazo y aun así mi alma sufrirá de tedio, de esterilidad financiera, de morbilidad extrema, de enfermedades incurables. Las lágrimas de los tributos volverán áspero al cielo y cándido al barbecho tradicional. La milpa parirá dioses salados y de allí vendrá el conjuro. Una bruja acontecerá esta noche. En su pelo llevará lechuzas.

Esta encrucijada en que me enquistas: (El mundo sin reloj que me has creado) Me ausenta aquel protagonismo Que atreves en tu gloria. La otra, Ausencia del dolor en las mesnadas. Olas aletargando su congreso. No se pervierte la versión del ahora. La madre invadió sin yerro alguno El equívoco, no encuentran cabida en la estatura. Los cuervos pardos de hiel entera La madre es la jurisprudencia toda: Esa es su ley Acata y punto Esta soledad que me confinas: (La musa inalcanzable que no llega) Me deja la salida en obstrucción. La musa nunca satisface lo que quiero Mejor que vos ninguna Esta claro La que más me conviene Es la mas fea El corazón debe contradecir la ley primera “Sigue a tu religión: si hay hambre mata”

En estos últimos días, meses, años, ya yo se lo que me pasa. En mi burbuja solo ganan los herejes, los sacrílegos, los parias. Las historias de la Santísima Trinidad que me contaba la nana en la cama antes de la siesta del mediodía, Historias de ensoñación donde el bueno se llevaba siempre a la chica con un beso de amor verdadero, o mataba al malo con una espada de sinceridad, no sé, de principios, nunca se cumplieron en este mundo de tormentas breves. Ganan los que saben llevar a la chica a la disco de moda, o a la feria del mes de los gitanos. Ganan el mentiroso y el ignorante...

Pensé, con esos pensamientos que tiene la amargura, ir a verte. Enterrarme junto con los miles de habitantes que tiene la distopía, ahogarme con el agua de las costas y contigo. Mis confesores me han dicho que fuerce mi locura y que te bese. ¿por qué no nos damos cuenta de lo cursi y lo fácil que es enamorarse?: Oh, Lissete tú eres la mujer que siempre he esperado… Ay, Faible, eres el hombre de mi vida… Nos amaremos hasta que no quede final… no puedo vivir sin ti. O no soy cursi, o no es tan fácil. Es mejor que aquí me quede, con mis urbanas tragedias y no te vea, sino en estos predios que tengo a mi vista. Ya sé que quieres que te visite en tu pantano, pero allá es lúgubre y frío, como aquí. Los esqueletos para tu arte están aquí, bien cuidados, tu DVD, tu altura. Lo siento, ¿sí? Tu esperabas un príncipe azul, y yo solo soy un místico caballero negro. Incapaz de garabatear que te quiero en una pared, como tantos otros lo han hecho. Incapaz de refugiarme en un cuadro de senos y estampidas. Los besos que perdí por no saber decir… te necesito.

¡Pues sí! Este engendro (que soy yo) de cálculos y alegrías, este bálsamo de curas y de entuertos tiene miedo, ha tenido miedo demasiado tiempo. Un miedo rancio que le sube desde el cielo, que le inunda la tierra y le impide los pasos. Un miedo de venenos en la sangre. ¡Pues sí! Este hombre grifo, este león sin garras, tiene anemia en el cuerpo (no es sólo anomia, también es anemia) Ganas de no llorar en los entierros, ganas de no volver a la novela. Nada era tan impasible. Los hechos tan poco dieciochescos. Los cálculos no cuadraron en la voluntad del día y el saldo se fue por la borda de unas plaquetas malditas. La alegría por el suelo, las curas por el subsuelo y el miedo a los entuertos me tiene muerto ¡deja que lo confiese! el cuerpo. Solo tú puedes traer la luz, gracias Varela, Sabina y tantos otros. Aunque lejos me quede la comarca lejana y las yeguas no corran, y la armadura haya cambiado su brillante azul, por un gris violáceo, te quiero. Al fin te lo dije, romántico, trágico, anémico, anómico. Tu puedes ser mi diálisis. Si no la más linda, ocurrente e intensa, si la más princesa. Reina sin corona. Mujer de la aurora, cálida tortura, faith, buenaventura. Cursi, sin locura. Tierna sin tragedia. Linda sin soltura. Smart sin amargura. Especial, perfecta. Y si no me quieres, como suele suceder. No me tengas pena, pena de mujer. Algún defecto debías tener.