CHEMA MUÑOZ

70º - EL ECO DE LAS FÁBRICAS. Los hornos rugen, las máquinas no descansan y los obreros sudan mientras otros se bañan en aguas termales, cada engranaje es un latido del país, cada tornillo, una canción de sacrificio. A manos cansadas, corazones fuertes, otros cualquiera canta su heroísmo cotidiano, y el juglar siente la tristeza de su labor silente, mientras el público brinda viendo el espectáculo las fábricas producen la riqueza que nunca comparten. El humo sube, la mentira baja es fácil, mentir no cuesta nada, mientras el que trabaja invisible sostiene ciudades enteras, y la dignidad crece en los gestos que nadie registra. El mundo debería inclinarse ante estas vidas que, sin espada ni corona, enfrentan la injusticia diaria y construyen lo que otros solo prometen a miles con mentiras. El esfuerzo canta, sus lujos callan y los esconden, y mientras los ladrones duermen en camas de seda, el sudor del pueblo riega los cimientos del mañana, aquellos que ignoran al que roba a manos llenas, olvida el latido del país, quien lo saben y reconocen, deshonran nuestra historia. Chema Muñoz©

69º - LOS REYES DE PAPEL. Se sientan en sillones con respaldo de mármol, mientras afuera la lluvia golpea techos de cartón. los discursos suenan como trompetas huecas, y sus aplausos son ecos de indiferencia. A palabras vacías, vidas vaciadas. Homero habría cantado a los héroes invisibles, y Machado habría suspirado por el pan que no llega, mientras ellos cuentan cifras como si fueran coronas y olvidan que el sudor del pueblo sostiene sus tronos. El oro sube, la justicia baja, cada decreto que ignora la necesidad es sombra que pesa,cada sonrisa fingida una daga en la espalda de los que luchan, pero el pueblo sigue levantando paredes invisibles de esperanza, esfuerzo y solidaridad y sus manos, son espadas y escudos para los olvidados. El poder finge, la vida escribe. la ironía se cuela en los pasillos dorados, y la risa de los olvidados resuena más fuerte que sus discursos. los reyes de papel se deshacen con la lluvia, pero el pueblo permanece y construye de nuevo el futuro. No olvidéis los dioses son de arena, la impotencia se pierde allá en los tiempos solo queda el valor escondido de los que no redimen los pecados de otros. Chema Muñoz©

68º “LA OSCURIDAD QUE NO PERDONA” El viento arrastra promesas rotas por plazas vacías y puentes sin pasos, los discursos son espejismos, las sonrisas, máscaras de mármol. la burla al pobre teje metáforas de humo y oro, el triste siente la ironía de la vida que castiga a los que olvidan su propio reflejo, y el loco coloca su mirada severa sobre la indiferencia de los poderosos. El poder se olvida y cambia la historia a su antojo mientras cada niño que llora por hambre, cada anciano suspira enfermo en soledad, es un testimonio de la injusticia que se multiplica. La ciudad grita en barro y polvo, cadáveres sobre raíles, pero también en la nobleza de quienes sostienen el trabajo cotidiano, la vida que ellos ignoran y sus muertes, la sombra pesa, aunque el corazón resista y sus mentes se pudran. Cada calle olvidada es un poema de resistencia, cada gesto solidario, un himno contra la indiferencia. y mientras ellos duermen en sus torres creyéndolas seguras, el pueblo aprende a luchar con manos vacías, a soñar con justicia en medio de la noche, y a mantener viva la llama de la esperanza. Quien olvida, pierde; quien recuerda, vence, la responsabilidad no se delega; el que olvida al pueblo olvida su propia humanidad, cuando la era es verde, el cielo es azul, una vez que la impotencia nos angustia se aprietan nudillos y nos volvemos dioses peligrosos, entonces no amanece nunca, se cubren cicatrices, se recuerda el barro, la Dana, los apagones los insultos y los regalos al enemigo, se secan los pulmones si nos roban el oro conseguido y si arde lo que amamos, entonces perdemos el norte y el orden se vuelve desorden. Chema Muñoz©

67º “Fragmentos de Ciudad” Calles que se doblan como versos barrocos, techos que suspiran bajo cielos de plomo, el tiempo fragmentado en relojes rotos, y el pueblo que trabaja sin nombre, sin aplauso, sin historia en los diarios. Fragmentos de vidas, piezas de olvido reyes de lo absurdo, herencia de males y locuras el pobre supo que “Vivir es estar ausente de uno mismo”, y el ladrón marca caminos de fuego para los que gobiernan sin conciencia, el mal y la basura huelen al ocaso. Los proceres juegan con leyes como un bufón con cartas que no son suyas, y el barro del pueblo es la tinta donde se escribe la verdadera historia. El lujo es sombra, el trabajo, sol. cada anciano que recuerda su infancia olvidada, cada niño que teme la escasez, son poemas que nadie lee en los periódicos. Las plazas gritan silencios que nadie oye, y la ciudad late bajo manos invisibles que sostienen el mundo mientras otros duermen. El pueblo escribe, los poderosos borran, aquellos que gobiernan debe recordar que, las sombras no existen sin luz, y la justicia se construye con manos honestas. Chema Muñoz©

66º “EL PALACIO DE LAS CENIZAS. En torres de mármol y espejos, se alzan ellos como dioses olvidados, sus palabras son ríos de humo, sus gestos, relámpagos de indiferencia, el pueblo gime bajo techos de zinc y barro, y los ojos de los niños reflejan lunas que nunca alumbran. El oro brilla, el pan se oculta cualquier poeta se habría enredado en metáforas el lujo que se alimenta de hambre, y Pessoa habría susurrado al oído del mundo: “Somos sombras que miran otras sombras”. Ellos suben con sus escaleras al cielo, olvidando que los cimientos son manos humildes que cargan la vida de todos. la vida habría condenado sus actos en círculos de fuego y espejos, donde la justicia divina mira, implacable, al que olvida su pueblo. El olvido quema los sueños, la memoria pesa, porque cada promesa rota es ceniza en el aire, cada sonrisa fingida un eco de tragedia. pero mientras ellos celebran el brillo de sus copas, las calles recogen lágrimas que nadie cuenta solo el tiempo recuerda, solo la verdad guarda nombres y esfuerzos. Quien nos ignora hereda ruinas al pueblo, y el pueblo también son los poderosos aunque caminen sobre mármol bajo sus pies el poder que se olvida de los que sostienen la tierra siembra ruina y la responsabilidad empieza en reconocer el valor de los demás. Chema Muñoz©

65º “EL PUEBLO NO OLVIDA” Aunque suban sueldos al trono y bajen al pueblo al barro, aunque hagan leyes para todos menos para los que sudan, el pueblo recuerda que del barro nacen los palacios que ellos no construyen. Yo escribiría odas a mis manos, a mis brazos, y al trabajo que sostiene la patria. un hombre de verdad cantaría sus actos cotidianos como héroes que nunca recibieron corona. Se olvidan de nosotros, nosotros no de ellos, cada decisión nos hace mas honestos, cada acto de solidaridad es un muro contra la corrupción cada gesto pequeño construye el país que merecemos, el poder es pasajero, el pueblo es eterno. Y cuando los tronos tiemblan bajo el peso de la injusticia, el pueblo se levanta como un torrente impetuoso, cada mano que trabaja, cada mirada que sueña, es espada y escudo contra la sombra de los codiciosos. Nada detiene a quienes llevan la patria en su pecho, y su memoria hace temblar los cimientos del oro vano el pueblo camina, la opulencia, se quiebra. Quien ignora la fuerza de la gente humilde no conoce la eternidad que reside en sus actos; porque el trabajo, la solidaridad y la justicia son inmortales, y el pueblo que recuerda nunca muere. Chema Muñoz ©

64º “LA CORRUPCIÓN Y EL SOL NO SE APAGAN ” El sol cae sobre techos rotos y plazas vacías, sobre fábricas que respiran humo y sudor, sobre calles donde la esperanza se retira a escondidas. Ellos viven en torres, nosotros en trincheras, Homero habría narrado la guerra del poder, y Neruda habría cantado el pan que no llega a la mesa. Los discursos son lanzas, las promesas son flechas que nunca alcanzan, pero el pueblo sigue construyendo, enseñando, trabajando, amando, aunque la injusticia quiera borrarlo todo. El mal se disfraza, el bien persiste, y cuando caen las sombras de los codiciosos, las manos que aman se convierten en luz; los que sembraron, con sudor y constancia, recogen frutos que el oro nunca podría comprar, la historia registra la paciencia y el esfuerzo, y el sol vuelve a brillar sobre los que aman la justicia. El pueblo aguanta, la corrupción cae, porque cada gesto honesto, cada acto invisible, es un acto de rebelión contra la indiferencia; y la memoria de quienes trabajan trasciende los muros del poder y del olvido. Chema Muñoz©

63º - “LA MESA DE LOS OLVIDADOS” Brindan con copas de cristal, mientras en la calle el pan se hace lujo, y los niños aprenden del hambre y ríen, sin ver la basura y escombros que pisan. Cualquiera hubiera llorado su injusticia, y hubiera descrito su caída de bruces como la de los reyes ciegos que perdieron todo. Los obreros que levantan fábricas, las mujeres que limpian hospitales, los jóvenes que estudian con hambre en el estómago, son los verdaderos dioses de este mundo. Ellos mandan, nosotros vivimos pero cada golpe de su desprecio se devuelve en manos que crean, en mentes que sueñan, en corazones que resisten bajo el sol y la tormenta. Cuando los poderosos duermen en almohadas de oro, la tierra misma guarda memoria de quienes trabajan, el pueblo es fuerza, el lujo tan solo es sombra. Quien desprecia al obrero olvida que todo imperio se sostiene en su sudor; y cuando el viento arranca máscaras, los olvidados se alzan y la verdad se revela. Chema Muñoz©

“CANTOS DEL PUEBLO INVISIBLE” Caminan calles que nadie limpia, escuelas que nadie atiende, hospitales donde el aire parece quejarse. El poeta hubiera escrito odas al pan que llega tarde, a las manos que no descansan, al sudor de la frente a los sueños que se rompen por políticas torcidas. El humilde trabaja y nadie lo nombra, en la antigua Grecia se cantaría su heroísmo cotidiano, sin estudios, ni espadas, solo con sudor y esperanza. Los charlatanes de ferias prometen justicia en discursos y el pueblo escucha con cansancio lo que ya sabe, la justicia es acción no palabra adornada. La injusticia es ruidosa, el trabajo silencioso, cada ciudadano que sostiene la vida común es un héroe, los charlatanes olvidan su deber, son como el viento, un enemigo que te roba tu esfuerzo y te trae la indiferencia, esa no la borra, la busca. Y cuando los que gobiernan duermen en lujos, el pueblo construye futuros con manos callosas, cada acto de solidaridad es un acto de resistencia, y la memoria de los humildes sostiene la patria como una columna eterna.

61º “LOS SEÑORES DEL ORO.” En sus palacios de cristal y mármol los señores se peinan con espejos dorados, no conocen el olor del pan caliente, ni el sudor de la frente que construye la ciudad. El angustiado habría cantado su arrogancia como héroes que olvidan su destino, y el esclavo habría gritado desde las calles: “¡No permitáis que el hambre sea poema de otros!” suben sueldos y matan esperanzas. Mientras ellos juegan con cifras, el pueblo trabaja y cada esfuerzo, invisible, sostiene su trono, el maestro enseña, el agricultor cosecha, el médico salva vidas que ellos ignoran; y en cada gesto humilde se honra y late la verdadera fuerza de la nación. El poder olvida, el pueblo recuerda, quien gobierna sin conciencia, quien olvida al que trabaja, destruye su propia historia. El rubí brilla, las calles lloran con ese color, los ciudadanos levantan su frente con dignidad, aunque los que mandan ignoren su sudor; cada paso del pueblo es desafío silencioso, cada voz que reclama justicia, es un rayo de luz contra el poder.

60º “El Pueblo que Trabaja” El campesino recoge la cosecha, y el obrero construye la ciudad, el maestro educa la mente que mañana podría cambiar la injusticia. Mientras tanto, ellos duermen a la pata la llana. están saturados de tanta inmundicia y lo saben pierden el norte, con mayor frecuencia que el ave agotada, parecen estar en mil universidades, pero nunca vieron, no supieron oír ni escuchar los gritos, ni ser honestos. La historia no olvida a quienes hacen el país, aunque los gobernantes olviden su deber cada acto de trabajo y solidaridad es un muro contra la corrupción; cada decisión justa, un faro para los que vienen. Valora al que trabaja, no al que promete el poder de los de arriba es pasajero, el esfuerzo del pueblo construye futuros, recuerda cuando tu futuro era extenso y venidero todo era previsiblemente tuyo, la sabiduría por llegar la alegría inagotable la ilusión constante sin momentos difíciles y un temor morirte sin haber hecho el amor. El sol quemaba, y los ríos reían contigo, y tu lugar preferido era detrás de cortinas pero te delataban los zapatos bajo ellas, así el sudor del pueblo es el río y sus lágrimas. Lágrimas y ríos no se detiene si no aliviamos el dolor, cada jornada fortalece cimientos invisibles, y cuando los tronos tiemblan por su olvido, las manos humildes sostienen el mundo con firmeza, limpian nuestros ojos y construimos presas, para tiempos venideros. Chema Muñoz©

59º - LEY DE ORO Y PAN DE PAJA. Dictan leyes para todos, pero la balanza siempre se inclina para ellos, olvidamos que las manos que producen cortan los troncos con los que se fabrican sus sillones y se barnizan los tronos. Se suben los sueldos, y nos bajan la vida cada política que ignora al ciudadano es una grieta que amenaza al país, entonces la protesta nace de la razón, la conciencia de quienes sufren, y la historia recuerda a los cobardes que prometieron y nunca entregaron nada. El pueblo olvida pronto, pero aprende rápido, los decretos se imprimen en papel dorado, pero las calles guardan las huellas de los olvidados entonces se alza la voz em un grito de fuego, cada protesta se vuelve un río que arrastra la indiferencia la justicia no se compra ni se firma nace en las manos firmes en corazones despiertos, en mentes despiertas en voluntades, respetar al pueblo, es respetar la vida. Sabemos que el frio no trepa a las alturas pone máscaras de acero, se esconde en bambalinas, paraliza vértices inalcanzables y mueve veletas con los vientos que crea, no dejes que el frio congele tus venas, el calor de tu corazón puede más que los hielos que desean regalarte. Ellos, los de siempre crean oasis donde danzan, ríen y se alimentan tras de un telón de mentiras hasta aburrirte y verte bostezar, esa es la droga que regalan mientras desean llevarte a las cavernas de nuevo. No te duermas en la sombra de sus palcos, mira tus dedos gastados de labrar la tierra, ellos solo cosechan el eco de tus lamentos y se beben tus lágrimas. Su teatro es de vidrio, se rompe con la verdad, y esa verdad dormida es un susurro despierto que derriba sus murallas de piedras de humo. No cedas el paso al invierno que te venden, ni al dolor que esconden como serpientes mientras ellos se abrigan con tu propio sudor; ese con el que al final mueren envenenados. Enciende la lámpara que guardas en el pecho, que no se apague nunca por los huracanes que lo intenten, ni en las noches de silencio, ni por demonios del sueño ni por maremotos que te lleguen al corazón. Que no te canse el ruido de sus falsas monedas, vale más tu palabra que todo su oro de paja, huye de las mentiras que crean, de las miradas que duelen, de esos hechos que recrean momentos, lugares que nunca pisaste, palabras que no regalaste. Camina con el paso firme de quien sabe adónde va, descorre las cortinas, deja entrar la luz del día, que la memoria no muerda tu lengua, y que el mañana no sea refugio para sus trampas, sino un mapa limpio que dibujen tus manos. Has de saber que, quien ostenta el poder suele olvidar que el trono se sostiene sobre el suelo que otros cuidan, riegan, limpian a diario y refuerzan cada noche mientras hacen que creas que duerme el mal. No permitas que el cansancio o la falsa comodidad idiotice tu juicio, la verdadera justicia no es un favor que se concede desde los pisos más altos, sino una dignidad que se cultiva desde los sótanos de la conciencia. Despierta, despierta y vive en la solidaridad de quienes no se dejan congelar el alma. Chema Muñoz©

58º - FIESTAS DE BANQUETES Y HAMBRE. Brillan los salones de gala, miles de colores difuminan las realidades, los horrores mientras los niños recogen cartón en la calle, otros brindan por acuerdos que jamás llegarán a los que sudan bajo el sol para llenar la nevera. Ese espacio vacío donde solo el deseo, da hambre, donde el recuerdo de aquellos alimentos que un día existieron en su interior, dan dolor y vergüenza, mientras pasan las horas en un vientre ya olvidado, sin vida. Se ríen, mientras el pueblo tiembla de temor y de frio cada copa levantada es un recordatorio de desigualdad, cada sonrisa fingida es una bofetada de indiferencia, pero el trabajo de quienes crean, cuida y sostienen es lo que mueve la nación, no los discursos, no los contratos de despacho, no las promesas, solo el deber. El pueblo es la fuerza, la corrupción es la sombra que nace a sus espaldas, entre candelabros, lámparas de cristal y cubiertos de plata en platos vacíos, las miradas invisibles de los hambrientos clavan dagas en los `poderosos y en la profundidad de seres de infiernos creados para quienes siembran dolor en la tierra, que habitan las sombras, se oyen las risas calladas de los culpables. Los balcones de oro no cubren las lágrimas, ni los banquetes tapan el hambre de justicia, mientras las luces brillan, mueren los sueños del barrio, los inventores de palacios bailan al son de promesas rotas, la resistencia crece, se endurece y los dientes se aprietan, rechinan con fuerza, aunque ellos no lo vean. Las manos vacías, de pan, llenas de soledad, y hastió, los ojos tratan de encontrar un momento de paz en el alma pero no hay paz en aquellos que como hormigas luchan por subsistir al hambre egoísta de los que son cigarras en estas tierras donde el sol solo sale para algunos, mientras mueren las ilusiones de volver a una vida, donde encontremos solo una normal esperanza. Chema Muñoz©

57º - DISCURSOS DE PAPEL. Hablan de progreso, de futuro, con sonrisas medidas y corbatas planchadas, mientras tanto, las escuelas se caen a pedazos, los hospitales gimen en silencio y los sueldos del pueblo son chistes de barrancos de barro en las noticias. Prometen el cielo, nos dejan la basura que traen los torrentes, las palabras se vuelven humo, son de arena y duelo y el pueblo aprende a no esperar milagros de proceres de un político progreso que nos ha desollado vivos, que se levantan cada mañana sobre el esfuerzo ajeno, y los ciudadanos cargan su dolor con su corrupción cotidiana. El que calla, otorga a veces por temores internos, los discursos son plumas de acero, ligeras en apariencia, pero cortan esperanzas. cada aplauso comprado resuena en vacío, y las promesas se pudren en vitrinas doradas. El pueblo observa, toma nota, con dolor y aprende que la justicia no llega con corbatas ni papeles, cuanto pesan las promesas cuando no hay voluntad de cumplirlas y cuanto pesa la verdad, aunque se vista de seda. Se llenan la boca con la palabra "mañana" mientras subastan el presente al mejor postor, diseñan reformas desde un escritorio con aire acondicionado y el maestro en la tiza consume su propia vida, enseñando a pensar en un sistema que solo exige obedecer. Venden estadísticas, números redondos, gráficos de colores, pizarras digitales que nunca llegaron a los pueblos, fondos desviados que terminaron en cuentas ajenas, mientras el hijo del obrero aprende a leer con hambre y a deletrear la palabra "futuro" como un eco lejano. Son mercaderes del aula, burócratas del pupitre, que miden la ignorancia por el beneficio que les deja. ¿De qué sirve el oro de sus discursos dominicales si la realidad tiene goteras y las paredes se descascarán? La tiza sigue siendo el arma de los que no se rinden. El aula es el frente de batalla que ellos ignoran, donde se combate el analfabetismo de los que gobiernan, porque no hay mayor ciego que el que legisla con soberbia ni mayor peligro que un pueblo que empieza a cuestionar. Ellos temen al libro, prefieren la pantalla que hipnotiza. Por eso recortan la historia, por eso mutilan el arte, quieren peones sumisos, no mentes despiertas. Cada escuela olvidada es un monumento a su desidia, un eslabón más en las cadenas de un pueblo dócil, pero el descontento también se educa, también se cultiva. La verdadera lección no está en sus textos aprobados, sino en el barro del camino, en el sueldo que no alcanza, en la dignidad intacta de quien no se vende por un voto. Los discursos de papel se queman con la primera chispa, y la verdad, aunque desnuda, siempre termina por vencer. Chema Muñoz©

56º “TRONOS DE ORO, CALLES DE POLVO. Ellos se sientan en sillones de marfil, sus dedos acarician cifras que no tocan nuestra realidad. bajan sueldos mientras suben los precios del agua y del pan, mientras los obreros sudan en fábricas que huelen a olvido, y matar el frio en sus casas les cuesta la sangre. El oro brilla, la injusticia también y nosotros miramos el reloj, contamos monedas y sueños, mientras ellos juegan con la paciencia del pueblo, mientras el sol de la mañana quema las calles y la luna descubre promesas incumplidas por quienes su voz se ha perdido en las mentiras. El niño que nace en barrio humilde, muere en la pobreza, lleva en su sangre el precio de decisiones ajenas donde no habrá aplausos, solo trabajo y silencio. Quien trabaja y calla sostiene al mundo, quien gobierna y olvida, descompone la vida él es el responsable de no valorar al prójimo antes que al oro. cada fábrica, cada mercado, cada escuela lleva la huella de quienes miran sin ver y la justicia solo brota cuando los tronos bajan al polvo lamen el barro, entonces reconocen la humanidad de los que levantan el mundo. Cuando un poeta llama a los obreros a amar a la tierra, la poesía se hace azada y denuncia, la falta de memoria de unos el dolor de muchos en manos blancas y suabes que no saben usar el bieldo u horca y solo venden falsas esperanzas. Chema Muñoz©

55º “EL CLUB DE LOS PADRES INVISIBLES” Se reúnen cada tarde, aunque nadie lo sepa, hablan de hijos que se fueron y dejaron el Wi-Fi prendido pero las emociones apagadas. Se cuentan olvidos, se ríen de absurdos, y se dan consejos invisibles que los hijos jamás escucharán. Pero el club es real, porque la memoria y el humor se conjugan para sostener la paciencia y la ternura, esa que se disfraza de obligación y se ausenta del deber. Un padre olvidado hoy sigue siendo maestro mañana, el hijo ausente aprende tarde, pero si aprende con humor, la herencia es doble por el amor y la risa. Olvidar es humano, reír es divino, lo sabemos, cada reunión silenciosa es un acto de resistencia contra la indiferencia y la soledad. Entre chistes y recuerdos, se teje la fortaleza del hogar y se guarda la antorcha encendida para los días en que los hijos regresen. Recuerdo a padres escribiendo a gente común, estos padres invisibles construyen versos a otros, con paciencia, cariño y memoria porque, los suyos no desean leer los versos leídos por miles. Chema Muñoz©

54º - EL EMOJI QUE VALE MAS QUE MIL PALABRAS. Los hijos envían corazones virtuales y los padres leen entre líneas como si fueran poemas antiguos se olvidan de llamar, pero envían stickers de gas tos. El mundo moderno está lleno de símbolos y los padres aprenden a interpretarlos con la paciencia de monje y el humor de un bufón. pero el olvido es creativo, y la memoria selectiva también, pero el amor encuentra su camino entre memes, notificaciones y risas inesperadas. Se olvida todo, menos el afecto escondido, si no podemos cambiar la irracionalidad, al menos podemos reírnos de ella y enseñarla con cariño, cada mensaje enviado con prisa es un verso que espera ser leído, y cada corazón azul o rojo es testigo de que la ternura sobrevive incluso en pantallas y notificaciones. El amor no caduco, aunque se oculte tras un emoji. y así, entre risas y olvidos digitales, la poesía de la familia se escribe sin tinta ni papel, pero con la misma fuerza con la que Neruda llamaba al viento y al pan. Las búsquedas en nuestra vida son relatos secretos, y el ego navega en mares desconocidos, donde lo efímero se vuelve eterno, y la autenticidad, un espejismo. Las almas se deslizan ante los ojos, creyendo que los caminos los dicta el destino, mientras la esencia humana lucha por salir de esas aguas, como un náufrago en busca de tierra firme. El instante se convierte en algo diáfano, cada notificación, un latido digital, y el eco de voces, un susurro de susurros. y la voz distorsiona lo que es humano. Pero el ahora no debe ser inhumano, no debe ser un creador de óbitos, sino un puente hacia lo divino, un faro que ilumina lo auténtico en un mar de superficialidades. Si solo miramos hacia abajo, perdemos el brillo de las estrellas, viviendo en un rincón sombrío, olvidando que cada ser es un universo, cada interacción, el destello de un solo verso. El dedo de la alegría, el abrazo virtual, son espejos que reflejan el cariño, fragancias de un amor que se niega a la muerte, al fulgor de un corazón abierto, al valor que mil palabras solas. En este laberinto de identidades, la humanidad encuentra su salvación no en lo que muestra, sino en lo que es, porque el verdadero acto de amor trasciende lo virtual y engrandece el espíritu, recordándonos que aun en tiempos de olvido la conexión real se forja en la profundidad del ser. Y así, con cada mensaje y cada mirada, la herencia familiar se teje en un lienzo infinito, donde los tonos y matices del alma resuenan en un canto que nunca se detiene. Chema Muñoz©

53º - LISTA DE COMPRAS FANTASMA. Papá hace la lista: leche, pan, huevos, y trae crema de afeitar … y los hijos llegan con hamburguesas congeladas y Wi-Fi en el bolsillo. La leche caduca, pero el amor perdura porque la irracionalidad tiene su propio ritmo, y nos reírnos de ella, es la única manera de no llorar, mamá suspira. “Menos mal que compré dos kilos de paciencia, pero los hijos la consumen en microgramos, también compre toneladas de ausencias mentales, faltas de memoria lo llaman ahora y resultan muy caras. Todo se olvida, menos la risa que se guarda así, entre absurdos y olvidos se va construyendo un hogar, nadie es perfecto, somos humanos, cálidos y reales pero olvidadizos para lo importante. Cada carrito de compras lleva historias invisibles que se unen a unas manos preciosas que lo empujan, y cuando los ojos la miran, el mundo entero se evapora y la lista se pierde en un bolsillo eterno donde se hunde el amor, nace un verso cotidiano, todos fuimos amantes o amados, ¿Quién no ha olvidado besar a la madre antes que a la esposa? Somos esa metáfora de paciencia y ternura, donde madura un limonero pequeño llamando al pan, pan al agua, al hogar, confundiendo los amores y aprendiendo a llamar al vino, vino, aprendiendo que la poesía también habita en las compras del día a día. Ya vendrán los tiempos que los sabios vaticinan, y mientras tanto manda la codicia, se vende el pan al precio del silencio, la ley se dobla al peso de la bolsa, y el pueblo paga siempre la factura. Gobiernan sin pudor, sin dar la cara, con manos que trafican con promesas, olvidan a los viejos en la sombra, y al niño le hipotecan el mañana. La calle ya no es casa ni refugio, la noche se hace hostil para la vida, y tiemblan las mujeres en su miedo mientras brindan ministros por su gloria. Mas late aún, rebelde, la conciencia, un hilo de verdad entre las grietas, y habrá de alzarse firme la memoria para arrancar la máscara al engaño. Sí ya vendrán los tiempos que los sabios vaticinan. Chema Muñoz©

52º - LA MESA VACÍA Y LA CONCIENCIA DE UN PUEBLO. Preparas la cena como si viniera un ejército, y solo llega el eco, el tomate se pasa, el pan se endurece, y la televisión hace compañía mejor que los hijos. “La comida fría, el cariño caliente”, piensa mamá con humor de guerrera, porque si no ríes de estas absurdas batallas, la soledad se pone más seria que un banquero sin café. El hijo llama desde la distancia: “Te envío un emoji de abrazo”, y los padres responden “Recibido” también te mando un meme de amor. Olvidar puede ser un arte, pero sobrevivir con gracia es un don, el valor que se olvida es el humor que los padres nunca pierden, aunque las casas estén llenas de platos vacíos y risas ausentes. Cada sartén y cuchara canta historias de paciencia, y cada aroma que flota sobre la cocina es un verso invisible, un poema de vida que se mezcla con mantequilla y pan, como decía el poema anterior que toca la eternidad con manos que cocinan y corazones que esperan. Esperar se vuelve siempre un suspiro que atenaza, la espera es como el mar, agota cuando recorres distancias, en el tiempo se pierden energías, aunque el amor resista, y ese reloj del muro se para en la eternidad. Y en ese silencio que se sienta a la mesa, no solo falta el hijo, también faltan principios, faltan libros abiertos en lugar de pantallas, y maestros con voz firme frente al ruido vacío. La casa se convierte en reflejo de un mundo distraído, donde educar ya no es sembrar, sino improvisar sin raíces, y donde la palabra respeto se diluye como el azúcar en cafés que nadie comparte. Porque una sociedad que olvida enseñar, termina aprendiendo tarde, y siempre a golpes, y no hay receta que arregle el daño cuando se ha dejado hervir la ignorancia sin control. Gobernar no es solo prometer en campaña, es servir con rigor, con verdad y con medida, es cuidar lo común como quien cuida su hogar, sin dejar que el interés rompa lo que une. Las leyes no son papel que se firma y se olvida, son el pan que alimenta la justicia de todos, y cuando se tuercen o se venden al mejor postor, el pueblo recuerda, aunque tarde, y responde. Porque la paciencia también tiene memoria, y el ciudadano, aunque callado, no es ciego, observa cómo se reparte lo que es de todos y cómo se olvidan los que sostienen el peso. No hay futuro digno sin educación firme, ni presente justo sin normas respetadas, ni convivencia real si se mide con doble rasero al que llega y al que siempre ha estado. Abrir puertas no debe ser cerrar derechos, acoger no puede ser olvidar el equilibrio, porque la justicia no entiende de banderas pero sí de coherencia en lo que se aplica. Y así, entre platos que esperan manos ausentes, y relojes que insisten en no detenerse, se cocina también el destino de un pueblo que un día decide dejar de esperar y hacerse oír. Porque igual que en la cocina de esa madre paciente, todo tiene su tiempo, su fuego y su medida, y si se descuida la receta de la convivencia, el resultado no alimenta… y divide la vida. Una sociedad que cuida la educación, respeta la justicia y gobierna con responsabilidad, mantiene vivos el hogar, la dignidad y la convivencia; pero cuando se olvida de estos principios, la soledad, el desorden y la desigualdad terminan ocupando su lugar. Chema Muñoz©

51º - MANUAL PARA HACERLOS OLVIDAR. Dicen que los hijos crecen y se van, pero nadie les enseña el manual de cómo dejar a los padres sin perder los besos ni las llaves de casa, se olvidan del cumpleaños, se olvidan del perro, se olvidan de la nevera abierta… Los padres guardan paciencia como si fuera un tupper, porque saben que el olvido es un deporte moderno. y allí están, riendo de la absurda rutina, “Te llamo luego, mamá”, dice el hijo mientras se esconde detrás del WhatsApp, “Te llamo luego, papá”, responde mientras sube un reel con un perro que baila. El olvido es olímpico, pero el amor, resiste bastante más, la lección, incluso en la irracionalidad cotidiana, hay un hilo de ternura que los padres siguen tirando, aunque los hijos tengan los oídos llenos de memes. Cada puerta abierta guarda un secreto de paciencia, y cada gesto olvidado, cada mensaje perdido, se transforma en un poema silencioso, en una risa que se derrama por la cocina, como hacia Neruda escribiendo en el pan, donde el amor cotidiano se vuelve eterno, y la miga del pan se abraza a la mantequilla. Nos dicen que los años pasan y se olvidan, pero nadie entrega el manual de cómo sostener la historia sin perder la verdad ni las raíces, se olvidan de los pactos, se olvidan del esfuerzo, se olvidan de lo que costó abrir las puertas… Los pueblos guardan memoria como si fuera un legado, porque saben que el olvido también se enseña, y ahí están las voces que mezclan relatos, “Eso no fue así”, dicen algunos, mientras otros lo disfrazan en discursos vacíos, “Eso ya no importa”, repiten, mientras el ruido tapa el valor de lo esencial. El olvido se repite, pero la verdad resiste más, la lección, incluso entre versiones enfrentadas, porque hay un hilo de oro firme que une generaciones, aunque muchos lo quieran romper con palabras huecas. Cada página escrita guarda un eco de dignidad, y cada hecho distorsionado, cada historia robada, se convierte en una llamada silenciosa, en una conciencia que despierta en los jóvenes, como si la memoria hablara desde dentro, donde la historia compartida se vuelve guía, y el futuro se construye con raíces firmes. Chema Muñoz©