Cuentos en la nube

Canción: "Sopa de Almendras" Autora: "Ana Laan" Se me enreda la lengua en las aristas y vueltas en las esdrújulas tercas del español Siempre un poco extranjera cultivo mi diferencia con un pir aqui y otro fuera del es español Me arrepiento de no haberle pedido a mi abuela su receta de sopa de almendra Ella me enseñó a desplegar abanicos y la letra de la violetera. Como aves precursoras de primavera por Madrid aparecen las violeteras... A veces siento el anhelo de pertenecer por entero de no sentir extranjero lo español. Me ha costado el regreso abandonar el destierro recuperar el encuentro con lo español. Me acuerdo de la voz de Agapito Marazuela en canciones que oí de pequeña. Mi abuela me cantaba "a las barricadas" y así me explicaba la guerra. Se me enreda la lengua en la brusquedad, la aspereza, la luminosa belleza del español...

Tras la cerrada ovación que puso término a la sesión plenaria del congreso internacional de lingüística y afines, la hermosa taquígrafa recogió sus lápices y sus papeles y se dirigió a la salida abriéndose paso entre un centenar de lingüistas, filólogos, eniólogos, críticos estructuralistas y deconstruccionalistas, todos los cuales siguieron su barboso desplazamiento con una admiración rallana en la grosemática. De pronto, las diversas acuñaciones cerebrales adquirieron vigencia fónica: ¡Qué sintagma, qué polisemia, qué significante, qué diacronía, qué centrar ceterorum, qué zungespitze, qué morfema! La hermosa taquígrafa desfiló impertérrita y adusta entre aquella selva de fonemas. Solo se la vio sonreír, halagada y, tal vez, vulnerable, cuando el joven ordenanza, antes de abrirle la puerta, murmuró casi en su oído: ¡Cosita linda!

Pues aquí comienza mi andadura podcastera, con ayuda de blip.tv para mis primeros pasos. Ha resultado más fácil de lo que pensaba. Espero que os guste el resultado. Como siempre, me encantará escuchar vuestra opinión sobre los que se pueda mejorar así como colaboraciones con cuentos que elaboréis vosotros mismos. De hecho algo hay ya pensado en cuanto a colaboraciones, pero se irá trabajando. Sin más, he aquí el podcast. Capítulo 1 "Orozco, el faquir" de Juan Yanes

Hoy os voy a contar una historia. No es mía, como muchas de las que os contaré, pero no me apetecía escribirla sino contarla con mi voz. Es algo que me he propuesto para una de las secciones de la cabecera. Ya no ha nombres de nubes sino... nubes en sí mismas. Relatos hablados para que disfrutemos de buena literatura también por el oído. No en vano la literatura nació hablada. En fin, ahí os dejo este breve cuento. Espero que os guste:

Segunda entrega de las historias narradas. Este es un cuento que el mismo Cortázar grabó con su voz, pero es que me gusta tanto tanto, que no he podido resistirme a grabarlo yo. Ahí os lo dejo:

Ahora, antes de que comience el fin de semana, os dejo un cuento de Jose María Merino. Me ha parecido preciosamente mágico porque sabe encontrar lo extraordinario en las cosas pequeñas. Espero que os guste.

Os dije que Cortázar había leído el cuento de Continuidad en los Parques, porque él tenía esta afición a leerse los cuentos y grabarlos. En este audio os dejo el cuento, de nuevo, pero leído por él. Lo gracioso es que da unas explicaciones graciosas sobre su acento al final del cuento. ¡Qué tipo más peculiar!

El cuento de hoy es anónimo, y lo más seguro es que lo hayáis oído en alguna acampada o de chicos, cuando nos trataban de meter miedo. Pero es que el cuento es redondo, de los que a mí me gustan. No digo más, os dejo con los sueños de esta mujer.

Podría haber sido un cuento triste, pero al final no lo es, y por eso me gusta. Os presento a Maria Olga: "María Olga es una mujer encantadora. Especialmente la parte que se llama Olga. Se casó con un mocetón grande y fornido, un poco torpe, lleno de ideas honoríficas, reglamentadas como árboles de paseo. Pero la parte que ella casó era su parte que se llamaba María. Su parte Olga permanecía soltera y tomó un amante que vivía en adoración ante sus ojos. Ella no podía comprender que su marido se enfureciera y le reprochara infidelidad. María era fiel. ¿Qué tenía él que meterse con Olga? Ella no comprendía que él no comprendiera. María cumplía con su deber, la parte Olga adoraba a su amante. ¿Era ella culpable de tener un nombre doble y de las consecuencias que esto puede traer consigo? Así, cuando el marido cogió el revólver, ella abrió los ojos enormes, no asustados, sino llenos de asombro, por no poder comprender un gesto tan absurdo. Pero sucedió que el marido se equivocó y mató a María, a la parte suya, en vez de matar a la otra. Olga continuó viviendo en brazos de su amante, y creo que aún sigue feliz, muy feliz, sintiendo sólo que es un poco zurda."

Siguiendo con la estela de pequeños relatos, os traigo este del venezolano Armando José Sequera. No sé porqué, pero me puedo imaginar toda la vida de la Tatarabuela Felicia por tan sólo este pasaje. Espero que os guste. "La tatarabuela Felicia fue la mujer de mayor temple de la familia. Era muy inteligente y bella según los cuentos del tío Ramón Enrique y un retrato que cuelga en la sala. Un día, en medio de una de las tantas guerras y revoluciones que hubo en el país en los últimos años del siglo XIX, unos soldados pasaron por la casa de la familia y como los hombres no quisieron incorporarse a su ejército decidieron matarlos. Antes de hacerlo, los soldados les dijeron a las mujeres de la casa que podían irse con lo que llevaran encima, que con ellas no se meterían. Por idea de la tatarabuela Felicia cada mujer salió cargando a su marido, a su hermano, a su padre o a su hijo y entonces los soldados, se quitaron las gorras, se rascaron las cabezas y se fueron para siempre con las caras rojas y los corazones chiquiticos."

Bueno, este era un cuento debido hace tiempo. Ahí va, no quiero decir más, porque ya está todo dicho. "Rosana era una destacada periodista que después de unos exitosos primeros años de trabajo en un célebre periódico nacional, fue enviada a Ámsterdam como agregada en la embajada de España. Dicho puesto fue abandonado rápidamente para dedicarse de lleno al periodismo que era su verdadera vocación. Cautivada por el ritmo y la vida de la ciudad decidió quedarse en Ámsterdam. El trabajo en los últimos meses había sido agotador. La feria anual del libro, el festival internacional de fotografía y el Holland Festival la habían dejado al borde del estrés. Por suerte el director del diario ya le había autorizado esas merecidas vacaciones. Madrid era ya un hecho consumado y esos anhelados cinco días de descanso en la capital española la dejarían como nueva. Nada de horarios ni de noticias. ¡Libertad! Llego el día. Rosana se encontró en el aeropuerto con Fátima, vieja amiga de la infancia y compañera de la facultad, se sentaron un la confitería, bebieron un café y hablaron de todo mientras esperaban la hora de embarque. Después de bromear sobre la suerte de haber viajado en clase preferente gracias a que sobraban asientos en la cabina el avión aterrizaba en Barajas. Ni a ella, ni a Fátima les enloquecía el mar, sin embargo la noche madrileña era para ellas como un sedante. Los primeros cuatro días habían transcurrido tan rápidamente, entre paseos y compras, que no podía creer que mañana por la tarde ya deberían retornar a la rutina, allá en Ámsterdam. Decididas a aprovechar esa última noche se arreglaron, se vistieron elegantes y después de unas llamadas telefónicas salieron hacia la Puerta de Sol. Estaban disfrutando de unas copas con unos amigos, cuando los bellos ojos de Rosana centellaron ante la presencia de aquel atractivo joven, que no dejaba de contemplarla. Disimuló no haberse dado cuenta y continúo hablando con los de su mesa. Para Marcos, joven escritor, esa bella morena prometía ser un nuevo descubrimiento, ó tal vez, por que no, un hallazgo interesante para el personaje de su última novela en la que estaba trabajando para llenar otra vez las librerías. Sea lo que sea, para él ya todo estaba decidido. Un par de rojos claveles, comprados a un vendedor ambulante, y un mensaje escrito sobre una blanca servilleta de papel, lo presentaron en la mesa de Rosana. Minutos después ambos reían sin descanso, mientras que vasos vacíos de cerveza se apiñaban sobre la mesa del bar. Pasada la media noche Rosana se disculpó y le dijo a Marcos que debía volver temprano debido a que a la mañana siguiente volvería a la capital holandesa. Él, muy cortésmente se ofreció a acompañarla y aprovechando la templada noche se fueron caminando hasta el hotel."

Después de este parón obligado, mezclado con el puente, mezclado con mil cosas más... traigo aquí otro relato breve de mi dilecto Bioy Casares. Por cierto, si alguien no ha leído La invención de Morel, por favor que se haga un favor y se lo regale. El cuadro -La barca de la Medusa- siempre me impactó bastante, porque recoge muchas historias en una sola imagen y esas historias tienen que ver con el mar. Esa inmensidad que es un laberinto que pone al hombre a su límite.

Hoy me ha apetecido revisar este cuento de Luisa Valenzuela. Esto me hace recapacitar sobre la profesión de profesor de Lengua. Ciertamente es peligrosa. "El primer día de enero se despertó al alba y ese hecho fortuito determinó que resolviera ser metódico en su vida. En adelante actuaría con todas las reglas del arte. Se ajustaría a todos los códigos. Respetaría, sobre todo, el viejo y buen abecedario que, al fin y al cabo, es la base del entendimiento humano. Para cumplir con este plan empezó como es natural por la letra A. Por lo tanto la primera semana amó a Ana; almorzó albóndigas, arroz con azafrán, asado a la árabe y ananás. Adquirió anís, aguardiente y hasta un poco de alcohol. Solamente anduvo en auto, asistió asiduamente al cine Arizona, leyó la novela Amalia, exclamó ¡ahijuna! y también ¡aleluya! y ¡albricias! Ascendió a un árbol, adquirió un antifaz para asaltar un almacén y amaestró una alondra. Todo iba a pedir de boca. Y de vocabulario. Siempre respetuoso del orden de las letras la segunda semana birló una bicicleta, besó a Beatriz, bebió Borgontildea. La tercera cazó cocodrilos, corrió carreras, cortejó a Clara y cerró una cuenta. La cuarta semana se declaró a Desirée, dirigió un diario, dibujó diagramas. La quinta semana engulló empanadas y enfermó del estómago. Cumplía una experiencia esencial que habría aportado mucho a la humanidad de no ser por el accidente que le impidió llegar a la Z. La decimotercera semana, sin tenerlo previsto, murió de meningitis. Luisa Valenzuela."

Es lo que tiene buscar al Diablo, que lo más probable es que lo encuentres. Antonio Di Benedetto (2 de noviembre de 1922, Mendoza - 10 de octubre de 1986, Buenos Aires) fue un periodista y escritor argentino de ascendencia italiana. Antonio Di Benedetto recibió numerosos premios por su trabajo: el gobierno italiano lo condecoró en 1969 como Caballero de la Orden de mérito; recibió, en 1971, la medalla de oro de Alianza Francesa; fue designado, en 1973, miembro fundador del Club de los XIII; en 1974 recibió la Beca Guggenheim. Con Zama, alcanzó su culminación, mediante un realismo profundo, árido, incisivo, que va más allá de las apariencias y acoge con precisión los productos de la fantasía creadora. Los críticos han comparado sus trabajos al nivel de otros importantes escritores como Franz Kafka, Alain Robbe-Grillet, Julio Cortázar o Ernesto Sabato. Jorge Luis Borges dijo sobre Di Benedetto: "...Ha escrito páginas esenciales que me han emocionado y que siguen emocionándome..."

Uno de los mejores cuentos de Poe, dedicado al compañero Irreductible en agradecimiento al premio que amablemente me ha otorgado. El mejor autor de relatos de terror creó esta pequeña joya de introspección psicológica en la mente de este personaje un tanto nervioso, y maniático. Como siempre, espero que os guste.

Incluso en los trabajos más horrendos, la perfección y el buen hacer se agradecen. " JAN 28 El verdugo (Arthur Koestler) McGinley El verdugo Arthur Koestler Cuenta la historia que había una vez un verdugo llamado Wang Lun, que vivía en el reino del segundo emperador de la dinastía Ming. Era famoso por su habilidad y rapidez al decapitar a sus víctimas, pero toda su vida había tenido una secreta aspiración jamás realizada todavía: cortar tan rápidamente el cuello de una persona que la cabeza quedara sobre el cuello, posada sobre él. Practicó y practicó y finalmente, en su año sesenta y seis, realizó su ambición. Era un atareado día de ejecuciones y él despachaba cada hombre con graciosa velocidad; las cabezas rodaban en el polvo. Llegó el duodécimo hombre, empezó a subir el patíbulo y Wang Lun, con un golpe de su espada, lo decapitó con tal celeridad que la víctima continuó subiendo. Cuando llegó arriba, se dirigió airadamente al verdugo: ?¿Por qué prolongas mi agonía? ?le preguntó?. ¡Habías sido tan misericordiosamente rápido con los otros! Fue el gran momento de Wang Lun; había coronado el trabajo de toda su vida. En su rostro apareció una serena sonrisa; se volvió hacia su víctima y le dijo: ?Tenga la bondad de inclinar la cabeza, por favor."

Mi blog ha dado muchos bandazos desde que lo inauguré más allá del 2005. Siempre estuve buscando una voz para que no sólo se me oyera sino que me expresara a gusto. Llegado el tiempo consideré que me gustaba hablar, además de escribir, y que este espacio debía consagrarse al texto hablado, a la Literatura originaria: la narrada. Ojalá diera tiempo de contar todas las historias que me han inspirado pero me temo que se almacena más de lo que se usa. Aunque como nunca sabe cuándo nos va a hacer falta una buena historia, seguiré almacenando aquí las mías a buen recaudo. Con vosotros. Espero que os guste la lectura de este capítulo de Momo. Un libro que me marcó bastante de enano: Música Maya Filipi? – Stories from Emona III Dimitri Shostakovich – Jazz Suite No.2 James Horner – BSO Jumanji

Ya hacía tiempo que no os contaba ninguna historia, pero esto me lo ha solucionado mi amiga twittera Zuvi, que amablemente ha compuesto esta historia para el blog y yo he querido corresponderle leyéndola para todos. Esta niña tiene talento, oye. Y además tiene un blog muy simpático, muy visitado y bien hecho. Sólo me queda agradecer a Zuvi su colaboración y animar a cualquiera a que me mande sus historias, así podemos hacer un pequeño taller de cuentos.

Hoy, en memoria del acontecimiento que nos concierne (o séase el aniversario de la proclamación de la II República) quiero leer un cuento descreído sobre todos los gobiernos. Nunca hay que olvidar que, gobierne quien gobierne, no existen los políticos desinteresados y desprendidos.

Este cuento, un tanto perturbador, tiene ese toque onírico con el que se fabrican las pesadillas. Una situación aparentemente normal en la que, al alterar las leyes de la naturaleza, el ser humano se ve alterado también. Y se fabrican monstruos.