Foroactivo - Amigos

Hay momentos en los que se siente cansada, ha sido buena y generosa, ha cuidado de los suyos, se ha preocupado por aquellos cercanos que necesitaban un apoyo y, sin embargo, hoy se siente sola y se pregunta por qué la vida se ha portado así con ella. Es raro el día que no lo piense, y que no se le salga más de una lágrima fuera de su sitio. Pese a ello sigue su actitud solidaria hacia los demás un día sí y otro también.

Una reflexión personal sobre un hecho cotidiano como lo es una revisión médica. Una forma de ver (y verse) en el entorno.

Poema de Ángel González Si yo fuera Dios y tuviese el secreto, haría un ser exacto a ti;  lo probaría (a la manera de los panaderos cuando prueban el pan, es decir: con la boca), y si ese sabor fuese igual al tuyo, o sea tu mismo olor, y tu manera de sonreír, y de guardar silencio, y de estrechar mi mano estrictamente, y de besarnos sin hacernos daño -de esto sí estoy seguro: pongo tanta atención cuando te beso; entonces, si yo fuese Dios, podría repetirte y repetirte, siempre la misma y siempre diferente, sin cansarme jamás del juego idéntico, sin desdeñar tampoco la que fuiste por la que ibas a ser dentro de nada; ya no sé si me explico, pero quiero aclarar que si yo fuese Dios, haría lo posible por ser Ángel González para quererte tal como te quiero, para aguardar con calma a que te crees tú misma cada día, a que sorprendas todas las mañanas la luz recién nacida con tu propia  luz, y corras la cortina impalpable que separa el sueño de la vida, resucitándome con tu palabra, Lázaro alegre, yo, mojado todavía de sombras y pereza, sorprendido y absorto en la contemplación de todo aquello que, en unión de mí mismo, recuperas y salvas, mueves, dejas abandonado cuando  -luego-  callas... (Escucho tu silencio. Oigo constelaciones: existes. Creo en ti. Eres. Me basta.

Breve reflexión sobre "la distancia". Una mirada llena de nostalgia, sencillez y sensibilidad.

Poema de Pedro García Cabrera, titulado Pesadilla Esta casa la habían construido poco a poco mis padres, casi engendrada como un hijo. Más que de cal, de piedra y de madera, era de carne y hueso igual que los hermanos. Nosotros no teníamos más que el día y la noche, pero eran noche y día químicamente puros, hechos para el estudio y la ternura. Algunas tardes íbamos a mirarla crecer. Mi padre era maestro y le estaba enseñando a leer en voz alta aires de libertad como a nosotros. La escalera tenía la viveza de una vena en el cuello de un caballo, blancura de conciencia las paredes, rectitud de conducta los cimientos. Un día quedó lista: le pusieron un número y ya el cartero pudo traer a nuestras manos todas las amistades de la sangre y los sueños, poniéndonos el mundo a nuestro alcance. Desde el zaguán nos protegía, hiciera lluvia, frío, miedo, calor o estrellas, y la noria de los peldaños nos subía a los albergues de los cuartos, tibios como el silencio del vientre de una madre. Era nuestra y bien nuestra, no por estar sentada en un registro, sino porque todos habíamos ayudado a levantarla quitándonos el pan de nuestra boca.   En las cuatro paredes aprendí de esta casa a viajar sin fronteras por el mar de los hombres, a respetar los hombros de la noche estrellada y a no volver la espalda a las tormentas. Muchas epifanías amanecieron los reyes sus balcones, en los trances difíciles la amargura calzó nuestros zapatos, alguna que otra vez nos pusimos enfermos. En ella no temíamos a nada. Mi madre nos miraba desde el fondo del alma y su sonrisa, al vernos, tenía justamente el tamaño de un hijo. Una noche la puerta fue golpeada,  pasos distintos a los nuestros  atropellaron su descanso  y rostros armados de centellas  violaron el pudor de sus entrañas.  No quedó libro sin abrir,  objeto por registrar  ni papel en su sitio.  Todo, patas arriba,  blancas de miedo las paredes,  horrorizado el silencio en los espejos.  Esa noche la casa  se quedó a la intemperie,  como si un vendaval hubiera roto las ventanas  y levantado el techo.  Tanto perdió de intimidad y refugio  que, desde aquel instante, los manteles,  en lugar de la mesa,  era como si se tendiesen en la acera. Y nunca más su corazón de fruta  volvió a ser el de antes.  Se había profanado su soledad nativa,  su interior apacible,  los anillos paternos que nos justificaban,  el arca de la alianza del hogar.    Cuando al día siguiente mi madre hizo la casa  sus brazos no podían barrer tanta tristeza. 

Poema de Chica Salada. Publicado por Sofía Reguillos en: http://miaticodelalma122.blogspot.com.es/2016/02/tu-inocencia-interrumpida.html Tu inocencia interrumpida Me duele tu inocencia interrumpida. Me duelen tus ilusiones rotas. Me duelen las frustraciones que has tenido que afrontar desde la más tierna infancia; has aprendido a sufrir demasiado pronto. Sabes demasiado de la vida. Llevas cargada a la espalda las omisiones del ayer y las responsabilidades del mañana. Aún tú, que ni siquiera tienes derecho a votar, llevas muchos años cargando a cuestas con sonreir para ocultar lo que pasa en casa. El alcohol no es su aliado, ya lo sabes; es mejor dejarle ser y decir. Cada noche calmas la mirada amedrentada de ese niño de 5 años. Con una sonrisa forzada y un: "vamos a estar bien, no pasa nada" que a ti misma te gustaría poder creer. Me duele que tu cuerpo de niña camufle la fortaleza de una mujer. No es justo. Me duelen tus reflexiones nocturnas acompañadas  de la banda sonora de los gritos y los golpes que nunca puedes dejar de escuchar y que te desquebrajan a cada minuto el alma. Me duelen tus ojos teñidos de desconfianza. Tu mirada hacia el mundo, vacía, desesperada, Anhelando cobijo en personas que no te darán más que alguna palmadita en la espalda. Me duele que aquellos que te rodean presuman de empatía y rebosen incomprensión. Que vean en tu conducta manifiesta la dureza de tus actos y palabras. Sin indagar acerca del dolor de tu corazón. Me pesa. Me pesa mucho tu mochila, cargada con las miserias de la vida. Me pesan tus sentimientos encontrados de amor y rencor, necesidad e indefensión, miedo y alegría. No quiero un mundo tan injusto para tu mente de niña. Quiero que te devuelvan la sonrisa los ojos a los que miras. Que todo esto quede como piedras que te hicieron fuerte pero no quebraron tu camino. Siempre que nos necesites,  no lo olvides, aquí nos tienes, seremos tu cobijo. Me enerva que aquellos que han de protegerte sean los que más te hieren. Sitúate, por favor, en el lugar que te pertenece. Intenta volver a saltar,  a reir y a bailar. Recuerda lo bello que era pisar charcos sin alarmarte por las manchas de barro. Que tu mayor preocupación sea comer o no las judías de la abuela. Y no evitar los gritos por los golpes ahogados.  Y no que nadie seque tus lágrimas. Y no que nadie te cure las rodillas. Me duelen tus ilusiones rotas. Me duele, Tu inocencia interrumpida.

Te quiero (Mario Benedetti) Tus manos son mi caricia mis acordes cotidianos te quiero porque tus manos trabajan por la justicia. si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos. tus ojos son mi conjuro contra la mala jornada te quiero por tu mirada que mira y siembra futuro. tu boca que es tuya y mía tu boca no se equivoca te quiero porque tu boca sabe gritar rebeldía. si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos. y por tu rostro sincero y tu paso vagabundo y tu llanto por el mundo porque sos pueblo te quiero. y porque amor no es aureola ni cándida moraleja y porque somos pareja que sabe que no está sola. te quiero en mi paraíso es decir que en mi país la gente viva feliz aunque no tenga permiso. si te quiero es porque sos mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho más que dos.

Yo te saludo amigo te saludo y te canto igual que si te hubiera de siempre conocido. No puedo equivocarme después de haberte oído. Tú eres parte del sol que yo he esperado tanto. Yo te saludo amigo te abrazo emocionado a través de la niebla por donde pasa el día. Con tu enorme caudal de luz y poesía el rincón más oscuro se hubiera iluminado. La senda que me enseñas no me es desconocida. He marchado por ella sin conocer la calma. Antes que tus palabras me llegaran al alma ya habían tus ideas incendiado mi vida. Es verdad que estos años no los hemos vivido sino sólo pasado que el tiempo nos supera que hay estrellas más altas sin sospechar siquiera que forjando el gran siglo muchos han transcurrido. Diste tu libertad que es como darlo todo para que la alegría repique en la campana. Un trozo de tu vida brindas cada mañana para que el mundo entero pueda salir del lodo. Yo te aseguro amigo que nunca había estado tan cerca de la vida como en este momento. No es posible la duda donde llega tu aliento. Tú vas por la llanura de un cielo despejado. Yo poeta declaro que tu acento es profundo que llevas en las venas los ríos de un planeta. Yo poeta declaro que tú eres poeta porque anuncias y cantas el mañana del mundo. Yo poeta declaro que escribir poesía es decir el estado verdadero del hombre es cantar la verdad es llamar por su nombre al demonio que ejerce la maldad noche y día. El poeta es el grito que libera la tierra la primera montaña que divisa la aurora la campana que toca la canción de la hora el primer corazón que lastima la guerra. Colocado en vanguardia sin que nunca desate su unidad con los pueblos su visión del conjunto el poeta es el hombre que primero está a punto para hacerse con bríos a la mar del combate. El poeta es el pueblo que a morir se resiste en la súbita noche donde todo se olvida. Donde no hay libertad no hay poeta con vida. Ningún pájaro vuela donde el aire no existe. Yo poeta declaro que la cólera es una cuando hay algo que atenta contra el sol que nos guía. Languidece el poeta si la tierra se enfría cuando no hay corazón ni justicia ninguna. Yo poeta declaro que en el duro camino del tiempo el poeta se halla siempre un hermano. Yo poeta declaro que el poeta es humano aunque a veces nos haga presentir lo divino.

Adaptación personal de un fragmento del extenso poema "Hojas De Hierba" del poeta norteamericano Walt Whitman

Poema de J. L. Borges en la voz de Poskito: Después de un tiempo, uno aprende la Sutil diferencia  entre sostener una Mano  y encadenar un ALMA;   Y uno aprende que el AMOR no significa acostarse, y que una compañía no significa seguridad,   y uno empieza a aprender... Que los besos no son contratos y los Regalos no son promesas,   y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza Alta y los ojos Abiertos,   y uno aprende a construir todos sus Caminos en el Hoy, porque el terreno de mañana es demasiado Inseguro para Planes... y los futuros tienen su forma de caerse por la Mitad.   Y uno aprende que si es demasiado hasta el calor del SOL puede quemar. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia ALMA, en lugar de que alguien le traiga Flores.   Y uno aprende que realmente puede aguantar, Que uno es realmente fuerte, que uno realmente Vale, y uno aprende y aprende...y así cada día.   Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen Futuro, significa que tarde o temprano querrás Volver a tu pasado.   Con el tiempo comprendes que sólo quién es capaz de Amarte con tus Defectos y sin Pretender Cambiarte puede Brindarte toda la FELICIDAD.   Con el tiempo aprendes que si estás con una persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.   Con el Tiempo aprendes que los verdaderos Amigos son CONTADOS y quién no lucha por ellos, tarde o temprano, se verá sólo...   Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en momentos de IRA siguen hiriendo durante toda la Vida. Con el tiempo aprendes a disculpar, cualquiera lo  hace pero Perdonar es atributo sólo de ALMAS grandes.   Con el tiempo comprendes que si has herido a un AMIGO duramente, es muy probable que la amistad nunca sea igual.   Con el tiempo te das cuenta que aún siendo FELIZ con tus amigos, lloras por aquellos que dejaste ir.   Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo  en ese instante.   Con el tiempo verás que aunque seas FELIZ con los que están a tu lado, añorarás a los que se marcharon.   Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo...

Poema de Leopolde Senghor (Senegal), del libro "Cantos de Sombra" "¡Máscaras! ¡Oh máscaras! Máscara negra, máscara roja, máscaras blanquinegras. Máscaras de todo horizonte de donde sopla el Espíritu, os saludo en silencio. Y no a ti el último Antepasado de cabeza de León. Guardáis este lugar prohibido a toda sonrisa de mujer, a toda sonrisa que se marchita. Destiláis ese aire de eternidad en el que respiro el aliento de mis Padres. Máscaras de rostros sin máscara, despojados de todo hoyuelo y de toda arruga, que habéis compuesto este retrato, este rostro mío inclinado sobre el altar de blanco papel. A vuestra imagen, ¡escuchadme! Ya se muere el África de los imperios, es la agonía de una princesa deplorable. Y también Europa a la que nos une el cordón umbilical. Fijad vuestros ojos inmutables en vuestros hijos dominados que dan su vida como el pobre su última ropa. Que respondamos con nuestra presencia al renacer del mundo, como es necesaria la levadura a la harina blanca. ¿Pues quién enseñaría el ritmo de las máquinas y de los cañones al mundo desaparecido? ¿Quién daría el grito de alegría para despertar a muertos y a huérfanos al amanecer? Decid, ¿quién devolvería el recuerdo de la vida al hombre de esperanzas rotas? Nos llaman los hombres del algodón, del café, del aceite, nos llaman los hombres de la muerte. Somos los hombres de la danza, cuyos pies recobran fuerza al golpear el duro suelo".

Lectura del poema "La Maleta", de Pedro Lezcano. Ya tengo la maleta, una maleta grande, de madera: la misma que mi abuelo se llevó a La Habana, mi padre a Venezuela. La tengo preparada: cuatro fotos, una escudilla blanca, una batea, un libro de Galdós y una camisa casi nueva. La tengo ya cerrada y rodeándola un hilo de pitera. Ha servido de todo. Como banco de viajar en cubierta, y como mesa y, si me apuran mucho, como ataúd me han de enterrar en ella. Yo no sé dónde voy a echar raíces. Ya las eché en la aldea. Dejé el arado y el cuchillo grande, las cuatro fanegadas de la vieja... - La hostelería es buena, me dijeron. Y cogí la bandeja.- Si señor, no señor, lo que usted mande, La mesa está servida... Yo por vivir entre los míos hago lo que sea. Vi a las mujeres pálidas del norte arrebatarse como hogueras y llevarse las caras como platos de mojo con morena, tanto que aquí no dejan ni rubor para tener vergüenza... Vi vender nuestras costas en negocios que no hay quién los entienda: vendía un alemán, compraba un sueco, ¡y lo que se vendía era mi tierra! Pero no importa, me quedé plantado. Aquí nací, de aquí nadie me echa. (Hasta que el otro día lo he sabido, y he hecho de nuevo la maleta.) He sabido que pronto van a venir de afuera técnicos de alambrar los horizontes, de encadenar la arena, de hacer nidos de muerte en nuestras fincas, de emponzoñar el aire y la marea, de cambiar nuestros timples por tambores, las isas por arengas, las palabras de amor por ultimátums, y por tumbas las acequias... Si se instalan los técnicos del odio sobre nuestras laderas, los niños africanos, desvelados bajo la lona de sus tiendas, mirarán con horror las siete islas, no como siete estrellas, sino como las siete plagas bíblicas, las siete calaveras, desde donde su muerte, y nuestra muerte, indefectiblemente se proyectan. Yo por mi parte cojo la maleta. La maleta que el viejo se llevó a las Américas en un barquillo de dos proas, ¡Qué valientes barquillas atuneras aquellas! Tienen dos proas, una a cada lado, para que nunca retrocedan. Vayan a donde vayan siempre avanzan. ¿Quién dijo popa? ¡Avante a toda vela! Y yo... voy a marcharme, reculando. Voy a dejar que crezca sobre esta tierra mía toda la mala hierba. Voy a volver la espalda al forastero que vendrá con sus máquinas de guerra para ensuciar de herrumbre las auroras, de miedo las conciencias... Pensándolo mejor, voy a sacar de la vieja maleta el libro, la escudilla, la camisa, la batea, voy a pintar y a barnizar de nuevo su gastada madera, voy a quitarle el hilo y a ponerle la cerradura nueva. Y con ella vacíame acercaré a la Isleta, y al primer forastero de la muerte que llegue a pisar tierra se la regalo, para siempre suya, y que la use y nunca la devuelva. ¡No quiero más maletas en la historia de la insular miseria! Ellos, ellos, que cojan ellos la maleta. Los invasores de la paz canaria que cojan la maleta. Los que venden la tierra que no es suya que cojan la maleta ellos. Los que ponen la muerte en el futuro que cojan la maleta ¡Que cojan la maleta, que cojan para siempre la maleta!

la sorpresa, la pasión, de una tórrida noche de verano, en la penumbra de un dormitorio. Contado por Xica.

Todo un clásico de la poesía romántica española. Recitado en la voz de Xica.

Un poema de Ramón de Campoamor en la voz de nuestra amiga Xica.

Un recuerdo, la nostalgia del tiempo perdido. Aquellas pequeñas cosas que nos unen a las personas que queremos.

Finales de otoño. Sensaciones en una mañana camino del trabajo...