Gritos

esas voces sílabas incesantes acordeón de vocales sonoras R U I D O no puedo pararlas habitan en mi cabeza como un enjambre de abejas zumban y me martillean ¿y si lloran los hijos que no tuve, aquellos que entregué a Salomón? ¿serás tú quien los meza? ¿quién abrirá la ventana, para que descanse el pájaro muerto sobre el alféizar? ¿quién cantará con los labios cosidos , para que te duermas? son ellas, las voces con sus ecos y sus risas las que te acompañan s o n e l l a s y a mi : me llamaban loca Eva R. Picazo

con los pasos del ayer, en los adoquines mojados por la indiferencia, te siento, sobre la memoria en el costado, aún se aflige el desvelo desmedido, de las noches despuntando al día, como una sombra perpetua en mis silencios. y yo, que no se decidirme en lo concreto, paseo mi sonrisa tras la lluvia, mirando al suelo, buscando, tal vez, en el reflejo de las calles, la parte que llevo de ti, adherida al cuerpo. solo yo, soy consciente de su equilibrio, 21 gramos pesa el alma, el resto , es solo piel y hueso. Eva R. Picazo

Me vestí de cualquier día, ya sabes, con unos simples vaqueros, me coloqué, la sonrisa como pude, (andaba olvidada no recuerdo ya por qué), y bajé de dos en dos los escalones, (al final siempre dudo, y tengo que saltar, el 19 haga lo que haga es impar). Estabas en ese banco de madera, que como a ti, se le adivinaban los años por los surcos que a fuerza de navaja quedaron incrustados. En silencio, esperaba la palabra con la que iniciabas el gesto de rascarte la barbilla, como si en ella guardaras una a una cada letra, como si cada caricia de tus dedos fueran un puente hasta tu boca, y tus ojos, en sintonía con las manos, la puerta de la memoria. Detenido el tiempo, ya nada importaba, los niños con sus risas a la vuelta de la escuela, las madres cantarinas con sus carros de la compra, alguien vendía lotería, ¡que toca señora, que toca!. En la burbuja insonora en la que estábamos sentados nada importaba, mis ojos fijos en la apretada línea de tus labios, los sentidos alerta, el tiempo (ese viejo conocido), nos acompañaba con lentitud en cada una de sus horas, curioso, nos vigilaba en este imparable retroceso, en el que cada minuto costaba más que el anterior, no resultaba fácil ya, construir los versos. Una palabra ..... la primera, después será sencillo, te dije, y deteniendo tus dedos en la barbilla sin mirarme, me la diste: ( A L Z H E I M E R ) Eva R. Picazo

a veces ocurre que con ojo crítico nos miramos al espejo ese que ayer nos devolvía la sonrisa de la juventud, cuando aún nos peinábamos los días, a veces ocurre que sin querer, nos descubrimos. ese extraño que nos mira al otro lado, como un estúpido mimo que solo se nos parece a veces ocurre que sacamos discos viejos, y tirados en el suelo recordamos cada nota como un pasaje vivido, el déjà vu de la memoria Eva R. Picazo

nada se consume como la palabra, sale de los labios, se escurre entre los dientes, alcanza el punto de no retorno en el suave balanceo de la lengua, espirales de verbos pactos raquíticos promesas interminable, en los pliegues de mis dedos, en los pétalos rosas de mis cuadernos incomprendida, en el rezo de los pusilánimes en la herida sangrante de los reos palabras acertadas, dispuestas, regaladas, palabras extranjeras, inmigrantes, aceptadas, palabras gastadas por el silencio de la barbarie, por el atroz llanto del analfabeto, por la savia derramada de los bosques, en las cuchillas de acero la palabra moverá el mundo ¿por qué será que no lo hacemos? Eva R. Picazo