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Este poema, Memoria Cautiva, es un reflejo sobre el paso del tiempo, la inmortalidad del arte y el misterio del alma. He grabado estos versos en un ambiente íntimo y sereno, acompañado de una música evocadora. Sumérgete en un momento de introspección donde el silencio y la palabra se encuentran. Cautiva de un tiempo que nunca envejece, tu figura desafía la memoria y la muerte. Eres viento atrapado en la piel del silencio, un reflejo etéreo de lo que somos por dentro. Tus ojos, pozos de un misterio sin fin, miran más allá de donde empieza el olvido. Como un susurro eterno, vives en este instante, donde el arte y el alma se vuelven diamante. El mundo cambiará y los siglos pasarán, pero tu sombra en el lienzo nunca se irá. Eres la huella que el tiempo no borra, el latido inmortal de una historia sin final.

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Homenaje con motivo del 150 aniversario de su nacimiento. Puedes verlo interpretado aquí... https://youtu.be/ZDc70lneFDY Si te gusta la poesía, SUSCRÍBETE a mi canal... https://goo.gl/5YKFbL 👍 https://www.youtube.com/LIBROPHONE 👈 ÚLTIMO AUDIOLIBRO PUBLICADO... https://www.storytel.com/es/es/books/... https://play.google.com/store/audiobo... COMPOSICIÓN MUSICAL E INTERPRETACIÓN PROPIA.

Una oda escrita en 1966 y uno de los poemas más conocidos de Jorge Luis Borges, erudito escritor argentino, considerado uno de los poetas más destacados de la literatura del siglo XX. Puedes verlo en imágenes aquí... https://youtu.be/iLjI9X0Ua8w Si te gusta la poesía, SUSCRÍBETE a mi canal... https://goo.gl/5YKFbL ???? https://www.youtube.com/LIBROPHONE ???? COMPOSICIÓN MUSICAL E INTERPRETACIÓN PROPIA. NADIE ES LA PATRIA (Jorge Luis Borges): Nadie es la patria. Ni siquiera el jinete que, alto en el alba de una plaza desierta, rige un corcel de bronce por el tiempo, ni los otros que miran desde el mármol, ni los que prodigaron su bélica ceniza por los campos de América o dejaron un verso o una hazaña o la memoria de una vida cabal en el justo ejercicio de los días. Nadie es la patria. Ni siquiera los símbolos. Nadie es la patria. Ni siquiera el tiempo cargado de batallas, de espadas y de éxodos y de la lenta población de regiones que lindan con la aurora y el ocaso, y de rostros que van envejeciendo en los espejos que se empañan y de sufridas agonías anónimas que duran hasta el alba y de la telaraña de la lluvia sobre negros jardines. La patria, amigos, es un acto perpetuo como el perpetuo mundo. (Si el Eterno Espectador dejara de soñarnos un solo instante, nos fulminaría, blanco y brusco relámpago, Su olvido.) Nadie es la patria, pero todos debemos ser dignos del antiguo juramento que prestaron aquellos caballeros de ser lo que ignoraban, argentinos, de ser lo que serían por el hecho de haber jurado en esa vieja casa. Somos el porvenir de esos varones, la justificación de aquellos muertos; nuestro deber es la gloriosa carga que a nuestra sombra legan esas sombras que debemos salvar. Nadie es la patria, pero todos lo somos. Arda en mi pecho y en el vuestro, incesante, ese límpido fuego misterioso.

EN IMÁGENES... https://youtu.be/KzDA2ApK2lc Puedes apoyarme GRATIS con tu suscripción aquí: youtu.be/KzDA2ApK2lc Si me ayudas podré añadir mayor y mejor contenido: goo.gl/zxJa1P Si te gusta la poesía llévala contigo a todas partes: goo.gl/GvmxWZ Y si quieres que te ayude a grabar audiolibros: librophone.com/ Composición musical e interpretación propia. CONTENIDO NUEVO SEMANAL. REÍR LLORANDO (Juan de Dios Peza): Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra— el pueblo al aplaudirlo le decía: «Eres el más gracioso de la tierra y el más feliz...» Y el cómico reía. Víctimas del spleen, los altos lores, en sus noches más negras y pesadas, iban a ver al rey de los actores y cambiaban su spleen en carcajadas. Una vez, ante un médico famoso, llegóse un hombre de mirar sombrío: «Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso como esta palidez del rostro mío. »Nada me causa encanto ni atractivo; no me importan mi nombre ni mi suerte en un eterno spleen muriendo vivo, y es mi única ilusión, la de la muerte». —Viajad y os distraeréis. — ¡Tanto he viajado! —Las lecturas buscad. —¡Tanto he leído! —Que os ame una mujer. —¡Si soy amado! —¡Un título adquirid! —¡Noble he nacido! —¿Pobre seréis quizá? —Tengo riquezas —¿De lisonjas gustáis? —¡Tantas escucho! —¿Que tenéis de familia? —Mis tristezas —¿Vais a los cementerios? —Mucho... mucho... —¿De vuestra vida actual, tenéis testigos? —Sí, mas no dejo que me impongan yugos; yo les llamo a los muertos mis amigos; y les llamo a los vivos mis verdugos. —Me deja —agrega el médico— perplejo vuestro mal y no debo acobardaros; Tomad hoy por receta este consejo: sólo viendo a Garrik, podréis curaros. —¿A Garrik? —Sí, a Garrik... La más remisa y austera sociedad le busca ansiosa; todo aquél que lo ve, muere de risa: tiene una gracia artística asombrosa. —¿Y a mí, me hará reír? —¡Ah!, sí, os lo juro, él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta? —Así —dijo el enfermo— no me curo; ¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta. * * * ¡Cuántos hay que, cansados de la vida, enfermos de pesar, muertos de tedio, hacen reír como el actor suicida, sin encontrar para su mal remedio! ¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora! ¡Nadie en lo alegre de la risa fíe, porque en los seres que el dolor devora, el alma gime cuando el rostro ríe! Si se muere la fe, si huye la calma, si sólo abrojos nuestra planta pisa, lanza a la faz la tempestad del alma, un relámpago triste: la sonrisa. El carnaval del mundo engaña tanto, que las vidas son breves mascaradas; aquí aprendemos a reír con llanto y también a llorar con carcajadas.

Precioso poema del gran poeta mexicano, Amado Nervo. Si quieres, también puedes verlo en imágenes... https://youtu.be/8RFZMMxmLN8 https://librophone.com Cada rosa gentil ayer nacida, cada aurora que apunta entre sonrojos, dejan mi alma en el éxtasis sumida... ¡Nunca se cansan de mirar mis ojos el perpetuo milagro de la vida! Años ha que contemplo las estrellas en las diáfanas noches españolas y las encuentro cada vez mas bellas. ¡Años ha que en el mar, conmigo a solas, de las olas escucho las querellas y aún me pasma el prodigio de las olas! Cada vez hallo la Naturaleza más sobrenatural, más pura y santa. Para mí, en rededor, todo es belleza: y con la misma plenitud me encanta la boca de la madre cuando reza que la boca del niño cuando canta. Quiero ser inmortal, con sed intensa, porque es maravilloso el panorama con que nos brinda la creación inmensa; porque cada lucero me reclama, diciéndome al brillar: "¡Aquí se piensa, también, aquí se lucha, aquí se ama!".

Ramón de Campoamor, una delicia, solo para gente romántica. Si te gusta, también puedes verlo en imágenes... https://youtu.be/Be0bk5l-XEM https://librophone.com Con mis coplas, Blanca Rosa, Tal vez te cause cuidados Por cantar Con la voz ya temblorosa, Y los ojos ya cansados De llorar. Hoy para ti sólo hay glorias, Y danzas y flores bellas; Mas después, Se alzarán tristes memorias, Hasta de las mismas huellas De tus pies. En tus fiestas seductoras ¿No oyes del alma en lo interno Un rumor, Que lúgubre a todas horas, Nos dice que no es eterno Nuestro amor? ¡Cuánto a creer se resiste Una verdad tan odiosa Tu bondad! ¡Y esto fuera menos triste Si no fuera, Blanca Rosa, Tan verdad! Te aseguro, como amigo, Que es muy raro, y no te extrañe, Amar bien. Siento decir lo que digo; Pero ¿quieres que te engañe Yo también? Pasa un viento arrebatado, Viene amor, y a dos en uno Funde Dios; Sopla el desamor helado, Y vuelve a hacer, importuno, De uno, dos. Que amor, de egoísmo lleno, A su gusto se acomoda Bien y mal; En él hasta herir es bueno, Se ama o no ama, aquí está toda Su moral. ¡Oh! ¡qué bien cumple el amante, Cuando aun tiene la inocencia, Su deber! Y ¡cómo, más adelante, Aviene con su conciencia Su placer! ¿Y es culpable el que, sediento, Buscando va en nuevos lazos Otro amor? ¡Sí! culpable como el viento Que, al pasar, hace pedazos Una flor. ¿Verdad que es abominable Que el corazón vagabundo Mude así, Sin ser por ello culpable, Porque esto pasa en el mundo Porque sí? Se ama una vez sin medida, Y aun se vuelve a amar sin tino Más de dos. ¡Cuán versátil es la vida! ¡Cuán vano es nuestro destino, Santo Dios! Él lleve tu labio ayuno A algún manantial querido De placer, Donde dichosa, ninguno Te enseñe nunca el olvido Del deber. Siempre el destino inconstante Nos da cual vil usurero Su favor: Da amor primero y no amante; Después mucho amante, pero Poco amor. Tranquila a veces reposa, Y otras se marcha volando Nuestra fe. Y esto pasa, Blanca Rosa, Sin saber cómo, ni cuándo, Ni por qué. Nunca es estable el deseo, Ni he visto jamás terneza Siempre igual. Y ¿a qué negarlo? No creo Ni del bien en la fijeza, Ni del mal. Este ir y venir sin tasa, Y este moverse impaciente, Pasa así, Porque así ha pasado y pasa, Porque sí, y ¡ay! solamente Porque sí. ¡Cuán inútil es que huyamos De los fáciles amores Con horror, Si cuanto más las pisamos, Más nos embriagan las flores Con su olor! El cielo sin duda envía La lucha a la tormentosa Juventud; Pues ¿qué mérito tendría Sin esfuerzos, Blanca Rosa, La virtud? ¡Ay! un alma inteligente, Siempre en nuestra alma divisa Una flor, Que se abre infaliblemente Al soplo de alguna brisa De otro amor. Me dirás: —¿Y en qué consiste Que todo a mudar convida?— ¡Ay de mí! En que la vida es muy triste... Pero aunque triste, la vida Es así. Y si no es amor el vaso Donde el sobrante se vierte Del dolor, Pregunto yo: —¿Es digno acaso De ocuparnos vida y muerte Tal amor?— Nunca sepas, Blanca Rosa, Que es la dicha una locura, Cual yo sé; Si quieres ser venturosa, Ten mucha fe en la ventura, Mucha fe. Si eres feliz algún día, ¡Guay, que el recuerdo tirano De otro amor No se filtre en tu alegría, Cual se desliza un gusano Roedor! Tú eres de las almas buenas, Cuyos honrados amores Siempre son Los que bendicen sus penas, Penas que se abren en flores De pasión. Con tus visiones hermosas, Nunca de tu alma el abismo Llenarás, Pues la fuerza de las cosas Puede más que Hércules mismo, ¡Mucho más!... Si huye una vez la ventura, Nadie después ve las flores Renacer Que cubren la sepultura De los recuerdos traidores Del ayer. ¿Y quién es el responsable De hacer tragar sin medida Tanta hiel? ¡La vida! ¡esa es la culpable! La vida, sólo es la vida Nuestra infiel. La vida, que desalada, De un vértigo del infierno Corre en pos: Ella corre hacia la nada; ¿Quieres ir hacia lo eterno? Ve hacia Dios. ¡Sí! corre hacia Dios, y Él haga Que tengas siempre una vieja Juventud. La tumba todo lo traga; Sólo de tragarse deja La virtud.

Ramón María del Valle-Inclán, un poeta singular. Si te gusta, también puedes verlo en imágenes... https://youtu.be/Yuo6EoKOAKI https://librophone.com ¡Tan! ¡Tan! ¡Tan! Canta el martillo, el garrote alzando están, canta en el campo un cuclillo, y las estrellas se van al compás del estribillo con que repica el martillo: ¡Tan! ¡Tan! ¡Tan! El patíbulo destaca trágico, nocturno y gris, la ronda de la petaca sigue a la ronda de anís, pica tabaco la faca y el patíbulo destaca sobre el alba flor de lis. Áspera copla remota que rasguea un guitarrón se escucha. Grito de jota del morapio peleón. El cabileño patriota canta la canción remota de las glorias de Aragón. Apicarada pelambre al pie del garrote vil, se solaza muerta de hambre. Da vayas al alguacil, y con un rumor de enjambre acoge hostil la pelambre a la hostil Guardia Civil. Un gitano vende churros al socaire de un corral, asoman flautistas burros las orejas al bardal, y en el corro de baturros el gitano de los churros beatifica al criminal. El reo espera en capilla, reza un clérigo en latín, llora una vela amarilla, y el sentenciado da fin a la amarilla tortilla de yerbas. Fue a la capilla la cena del cafetín. Canta en la plaza el martillo, el verdugo gana el pan, un paño enluta el banquillo. Como el paño es catalán, se está volviendo amarillo al son que canta el martillo. ¡Tan! ¡Tan! ¡Tan!

Del genial Francisco de Quevedo, poesía maravillosa. Si te gusta, también puedes verlo en imágenes... https://youtu.be/9wWlzOq2kW0 https://librophone.com ¡Oh tú, que inadvertido peregrinas de osado monte cumbres desdeñosas, que igualmente vecinas tienen a las estrellas sospechosas, o ya confuso vayas buscando el Cielo, que robustas hayas te esconden en las hojas, o la alma aprisionada de congojas alivies y consueles, o con el vario pensamiento vueles delante de esta peña tosca y dura, que de naturaleza aborrecida envidia de aquel prado la hermosura: detén el paso y tu camino olvida, y el duro intento, que te arrastra, deja, mientras vivo escarmiento te aconseja! En la que oscura ves, cueva espantosa, sepulcro de los tiempos que han pasado, mi espíritu reposa, dentro en mi propio cuerpo sepultado, pues mis bienes perdidos sólo han dejado en mí fuego y gemidos, victorias de aquel ceño que, con la muerte, me libró del sueño de bienes de la tierra, y gozo blanda paz tras dura guerra, hurtado para siempre a la grandeza, al envidioso polvo Cortesano, al inicuo poder de la riqueza, al lisonjero adulador tirano. ¡Dichoso yo, que fuera de este abismo, vivo me soy sepulcro de mí mismo! Estas mojadas, nunca enjutas ropas, estas no escarmentadas y deshechas velas, proas y popas, estos hierros molestos, estas flechas, estos lazos y redes que me visten de miedo las paredes, lamentables despojos, desprecio del naufragio de mis ojos, recuerdos despreciados, son, para más dolor bienes pasados. Fue tiempo que me vio, quien hoy me llora, burlar de la verdad y de escarmiento, y ya, quiérelo Dios, llegó la hora, que debo mi discurso a mi tormento: ved cómo y cuán en breve el gusto acaba, pues suspira por mí quien me envidiaba. Aun a la muerte vine por rodeos, que se hace de rogar, o da sus veces a mis propios deseos; mas ya que son mis desengaños jueces, aquí solo conmigo la angosta senda de los sabios sigo, donde gloriosamente desprecio la ambición de lo presente. No lloro lo pasado, ni lo que ha de venir me da cuidado, y mi loca esperanza siempre verde, que sobre el pensamiento voló ufana, de puro vieja aquí su color pierde, y blanca puede estar de puro cana. Aquí, del primer hombre despojado, descanso ya de andar de mí cargado. Estos que han de beber, fresnos hojosos, la roja sangre de la dura guerra; estos olmos hermosos, a quien esposa vid abraza y cierra de la sed de los días, guardan con sombras las corrientes frías; y en esta dura sierra, los agradecimientos de la tierra, con mi labor cansada, me entretienen la vida fatigada. Orfeo del aire el Ruiseñor parece, y ramillete músico el jilguero; consuelo aquél en su dolor me ofrece; éste, a mi mal, se muestra lisonjero; duermo, por cama, en este suelo duro, si menos blando sueño, más seguro. No solicito el mar con remo y vela, ni temo al Turco la ambición armada; no en larga centinela, al sueño inobediente, con pagada sangre y salud vendida, soy, por un pobre sueldo, mi homicida; ni a fortuna me entrego, con la codicia y la esperanza ciego, por acabar diligente, los peligros precisos del Oriente; no de mi gula amenazada vive la Fénix en Arabia temerosa, ni a ultraje de mis leños apercibe el mar su inobediencia peligrosa: vivo como hombre, que viviendo muero por desembarazar el día postrero. Llenos de paz serena mis sentidos, y la Corte del alma sosegada, sujetos y vencidos apetitos de la ley desordenada, por límite a mis penas aguardo que desate de mis venas la muerte, prevenida la alma que anudada está en la vida, disimulando horrores a esta prisión de miedos y dolores, a este polvo soberbio y presumido, ambiciosa ceniza, sepultura portátil que conmigo la he traído, sin dejarme contra hora segura. Nací muriendo, y he vivido ciego, y nunca al cabo de mi muerte llego. Tú, pues, oh caminante que me escuchas, si pretendes salir con la victoria del monstruo con quien luchas, harás que se adelante tu memoria a recibir la muerte, que oscura y muda viene a deshacerte. No hagas de otro caso, pues se huye la vida paso a paso; y en mentidos placeres muriendo naces, y viviendo mueres. Cánsate ya, oh mortal, de fatigarte en adquirir riquezas y tesoro, que últimamente el tiempo ha de heredarte, y al fin te dejarán la plata y oro: vive para ti solo, si pudieres, pues sólo para ti, si mueres, mueres.

Una preciosa elegía de un gran poeta español, José de Espronceda. Si te gusta, también puedes verlo en imágenes... https://youtu.be/92Fxmi8Gj74 CONTENIDO NUEVO SEMANAL https://librophone.com ¡Cuán solitaria la nación que un día poblara inmensa gente! ¡La nación cuyo imperio se extendía del Ocaso al Oriente! Lágrimas viertes, infeliz ahora, soberana del mundo, ¡y nadie de tu faz encantadora borra el dolor profundo! Oscuridad y luto tenebroso en ti vertió la muerte, y en su furor el déspota sañoso se complació en tu suerte. No perdonó lo hermoso, patria mía; cayó el joven guerrero, cayó el anciano, y la segur impía manejó placentero. So la rabia cayó la virgen pura del déspota sombrío, como eclipsa la rosa su hermosura en el sol del estío. ¡Oh vosotros, del mundo, habitadores!, contemplad mi tormento: ¿Igualarse podrán ¡ah!, qué dolores al dolor que yo siento? Yo desterrado de la patria mía, de una patria que adoro, perdida miro su primer valía, y sus desgracias lloro. Hijos espurios y el fatal tirano sus hijos han perdido, y en campo de dolor su fértil llano tienen ¡ay!, convertido. Tendió sus brazos la agitada España, sus hijos implorando; sus hijos fueron, mas traidora saña desbarató su bando. ¿Qué se hicieron tus muros torreados? ¡Oh mi patria querida! ¿Dónde fueron tus héroes esforzados, tu espada no vencida? ¡Ay!, de tus hijos en la humilde frente está el rubor grabado: a sus ojos caídos tristemente el llanto está agolpado. Un tiempo España fue: cien héroes fueron en tiempos de ventura, y las naciones tímidas la vieron vistosa en hermosura. Cual cedro que en el Líbano se ostenta, su frente se elevaba; como el trueno a la virgen amedrenta, su voz las aterraba. Mas ora, como piedra en el desierto, yaces desamparada, y el justo desgraciado vaga incierto allá en tierra apartada. Cubren su antigua pompa y poderío pobre yerba y arena, y el enemigo que tembló a su brío burla y goza en su pena. Vírgenes, destrenzad la cabellera y dadla al vago viento: acompañad con arpa lastimera mi lúgubre lamento. Desterrados ¡oh Dios!, de nuestros lares, lloremos duelo tanto: ¿quién calmará ¡oh España!, tus pesares?, ¿quién secará tu llanto?

Rubén Darío, extraordinario... Locución y composición musical propia. También puedes verlo en imágenes... https://youtu.be/kMi9y5HmIFA CONTENIDO NUEVO SEMANAL https://librophone.com Huye el año a su término Como arroyo que pasa, Llevando del poniente Luz fugitiva y pálida. Y así como el del pájaro Que triste tiende el ala, El vuelo del recuerdo Que al espacio se lanza Languidece en lo inmenso Del azul por do vaga. Huye el año a su término Como arroyo que pasa. Un algo de alma aún yerra Por los cálices muertos De las tardes volúbiles Y los rosales trémulos. Y, de luces lejanas Al hondo firmamento, En alas del perfume Aún se remonta un sueño. Un algo de alma aún yerra Por los cálices muertos. Canción de despedida Fingen las fuentes túrbidas. Si te place, amor mío, Volvamos a la ruta Que allá en la primavera Ambos, las manos juntas, Seguimos, embriagados De amor y de ternura, Por los gratos senderos Do sus ramas columpian Olientes avenidas Que las flores perfuman. Canción de despedida Fingen las fuentes turbias. Un cántico de amores Brota mi pecho ardiente Que eterno abril fecundo De juventud florece. ¡Qué mueran, en buen hora, Los bellos días! Llegue Otra vez el invierno; Renazca áspero y fuerte. Del viento entre el quejido, Cual mágico himno alegre, Un cántico de amores Brota mi pecho ardiente. Un cántico de amores A tu sacra beldad, ¡Mujer, eterno estío, Primavera inmortal! Hermana del ígneo astro Que por la inmensidad En toda estación vierte Fecundo, sin cesar, De su luz esplendente El dorado raudal. Un cántico de amores A tu sacra beldad, ¡Mujer, eterno estío Primavera inmortal!

Otro bellísimo poema de nuestro poeta favorito, Rubén Darío. Locución y composición musical propia. Si quieres también puedes verlo en imágenes... https://youtu.be/Ib2WYDCAtps CONTENIDO NUEVO SEMANAL https://librophone.com En las pálidas tardes Yerran nubes tranquilas En el azul; en las ardientes manos Se posan las cabezas pensativas. ¡Ah, los suspiros! ¡Ah, los dulces sueños! ¡Ah, las tristezas íntimas! ¡Ah, el polvo de oro que en el aire flota, Tras cuyas ondas trémulas se miran Los ojos tiernos y húmedos, Las bocas inundadas de sonrisas, Las crespas cabelleras Y los dedos de rosa que acarician! En las pálidas tardes Me cuenta un hada amiga Las historias secretas Llenas de poesía: Lo que cantan los pájaros, Lo que llevan las brisas, Lo que vaga en las tinieblas, Lo que sueñan las niñas. Una vez sentí el ansia De una sed infinita. Dije al hada amorosa: - Quiero en el alma mía, Tener la inspiración honda, profunda, Inmensa; luz, calor, aroma, vida. Ella me dijo: - ¡Ven!, con el acento Con que hablaría un arpa. En él había Un divino idioma de esperanza. ¡Oh sed del ideal! Sobre la cima De un monte, a media noche, Me mostró las estrellas encendidas. Era un jardín de oro Con pétalos de llamas que titilan. Exclamé: - ¡Más!... La aurora Vino después. La aurora sonreía, Con la luz en la frente, Como la joven tímida Que abre la reja y la sorprenden luego Ciertas curiosas, mágicas pupilas. Y dije: -¡Más!... Sonriendo La celeste hada amiga Prorrumpió: - ¡Y bien!... ¡Las flores! Y las flores Estaban frescas, lindas, Empapadas de olor: la rosa virgen, La blanca margarita, La azucena gentil y las volúbiles Que cuelgan de la rama estremecida. Y dije: -¡Más!... El viento Arrastraba rumores, ecos, risas, Murmullos misteriosos, aleteos, Música nunca oídas. El hada entonces me llevó hasta el velo Que nos cubre las ansias infinitas, La inspiración profunda Y el alma de las liras. Y la rasgó. ¡Y allí todo era aurora! En el fondo se veía Un bello rostro de mujer. !Oh, nunca, Piérides, diréis las sacras dichas Que en el alma sintiera! Con su vaga sonrisa: -¿Más?... dijo el hada. Y yo tenía entonces Clavadas las pupilas En el azul; y en mis ardientes manos Se posó mi cabeza pensativa...

Rubén Darío, el poeta admirable nicaragüense que escribió preciosos poemas como éste. También puedes verlo en imágenes... https://youtu.be/wobrVo2Afo4 https://librophone.com ¿Que no hay alma? ¡Insensatos! Yo la he visto: es de luz... (Se asoma a tus pupilas cuando me miras tú.) ¿Que no hay cielo? ¡Mentira! ¿Queréis verle? Aquí está. (Muestra, niña gentil, ese rostro sin par, y que de oro lo bañe el sol primaveral.) ¿Que no hay Dios? ¡Qué blasfemia! Yo he contemplado a Dios... (En aquel casto y puro primer beso de amor, cuando de nuestras almas las nupcias consagró.) ¿Que no hay infierno? Sí, hay... (Cállate, corazón, que esto bien por desgracia, lo sabemos tú y yo.)

Bellísima poesía del genial poeta español Marcos Rafael Blanco Belmonte. Locución y composición musical propia. También puedes verlo en imágenes: https://youtu.be/dWFe1mbca8Y https://librophone.com De aquel rincón bañado por los fulgores del sol que nuestro cielo triunfante llena; de la florida tierra donde entre flores se deslizó mi infancia dulce y serena; envuelto en los recuerdos de mi pasado, borroso cual lo lejos del horizonte, guardo el extraño ejemplo, nunca olvidado, del sembrador más raro que hubo en el monte. Aún no se si era sabio, loco o prudente aquel hombre que humilde traje vestía; sólo sé que al mirarle toda la gente con profundo respeto se descubría. Y es que acaso su gesto severo y noble a todos asombraba por lo arrogante: ¡hasta los leñadores mirando al roble sienten las majestades de lo gigante! Una tarde de otoño subí a la sierra y al sembrador, sembrando, miré risueño; ¡desde que existen hombres sobre la tierra nunca se ha trabajado con tanto empeño! Quise saber, curioso, lo que el demente sembraba en la montaña sola y bravía; el infeliz oyóme benignamente y me dijo con honda melancolía: —Siembro robles y pinos y sicomoros; quiero llenar de frondas esta ladera, quiero que otros disfruten de los tesoros que darán estas plantas cuando yo muera. —¿Por qué tantos afanes en la jornada sin buscar recompensa?— dije. Y el loco murmuró, con las manos sobre la azada: —«Acaso tú imagines que me equivoco; acaso, por ser niño, te asombre mucho el soberano impulso que mi alma enciende; por los que no trabajan, trabajo y lucho; si el mundo no lo sabe, ¡Dios me comprende! »Hoy es el egoísmo torpe maestro a quien rendimos culto de varios modos: si rezamos, pedimos sólo el pan nuestro. ¡Nunca al cielo pedimos pan para todos! En la propia miseria los ojos fijos, buscamos las riquezas que nos convienen y todo lo arrostramos por nuestros hijos. ¿Es que los demás padres hijos no tienen?... Vivimos siendo hermanos sólo en el nombre y, en las guerras brutales con sed de robo, hay siempre un fratricida dentro del hombre, y el hombre para el hombre siempre es un lobo. »Por eso cuando al mundo, triste, contemplo, yo me afano y me impongo ruda tarea y sé que vale mucho mi pobre ejemplo aunque pobre y humilde parezca y sea. ¡Hay que luchar por todos los que no luchan! ¡Hay que pedir por todos los que no imploran! ¡Hay que hacer que nos oigan los que no escuchan! ¡Hay que llorar por todos los que no lloran! Hay que ser cual abejas que en la colmena fabrican para todos dulces panales. Hay que ser como el agua que va serena brindando al mundo entero frescos raudales. Hay que imitar al viento, que siembra flores lo mismo en la montaña que en la llanura, y hay que vivir la vida sembrando amores, con la vista y el alma siempre en la altura». Dijo el loco, y con noble melancolía por las breñas del monte siguió trepando, y al perderse en las sombras, aún repetía: —«¡Hay que vivir sembrando! ¡Siempre sembrando!...»

Nuestro genio de la literatura, Miguel de Cervantes. Locución y composición musical propia. Si te gusta, también puedes verlo en imágenes... https://youtu.be/Z6StQZgMjUs CONTENIDO NUEVO SEMANAL https://librophone.com ¿Quién menoscaba mis bienes? Desdenes. Y ¿quién aumenta mis duelos? Los celos. Y ¿quién prueba mi paciencia? Ausencia. De este modo, en mi dolencia, ningún remedio se alcanza, pues me matan la esperanza, desdenes, celos y ausencias. ¿Quién me causa este dolor? Amor. Y ¿quién mi gloria repuna? Fortuna. Y ¿quién consiente en mi duelo? El cielo. De esto modo, yo recelo morir deste mal extraño, pues se aúnan en mi daño Amor, fortuna y el cielo. ¿Quién mejorara mi suerte? La muerte. Y el bien de amor, ¿quién le alcanza? Mudanza. Y sus males ¿quien los cura? Locura. De este modo, no es cordura querer curar la pasión, cuando los remedios son muerte, mudanza y locura.

Extraordinario poema, corto pero precioso del genial poeta inglés William Ernest Henley. Locución y musicalización propia. También puedes verlo en imágenes aquí... https://youtu.be/fbOa48bSfzg https://librophone.com En la noche que me envuelve, negra, como un pozo insondable, doy gracias al Dios que fuere por mi alma inconquistable. En las garras de las circunstancias no he gemido, ni llorado. Ante las puñaladas del azar, si bien he sangrado, jamás me he postrado. Más allá de este lugar de ira y llantos acecha la oscuridad con su horror. No obstante, la amenaza de los años me halla, y me hallará, sin temor. Ya no importa cuán recto haya sido el camino, ni cuantos testigos lleve a la espalda: Soy el amo de mi destino, soy el capitán de mi alma.

Precioso texto del gran filósofo moralista griego, Plutarco de Queronea. Locución y musicalización propia. Puedes verlo en imágenes aquí... https://youtu.be/KVE9D6xpzD4 https://librophone.com "Si viajas podrás encontrar ciudad sin muralla y sin escrituras, sin rey y sin casas, sin riquezas y sin el uso de la moneda, sin teatros y sin gimnasios. Pero una ciudad sin templos y sin dioses, que no practique ni la oración, ni los juramentos, ni la adivinación, ni los sacrificios para impetrar los bienes y alejar los males, ninguno la ha visto ni la verá jamás". (Plutarco de Queronea).

Otro gran poeta mexicano, Juan de Dios Peza. Locución y musicalización propia. Si te gusta también puedes verlo en imágenes: https://youtu.be/VsVr32dRhRk https://librophone.com Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra— el pueblo al aplaudirlo le decía: «Eres el más gracioso de la tierra y el más feliz...» Y el cómico reía. Víctimas del spleen, los altos lores, en sus noches más negras y pesadas, iban a ver al rey de los actores y cambiaban su spleen en carcajadas. Una vez, ante un médico famoso, llegóse un hombre de mirar sombrío: «Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso como esta palidez del rostro mío. »Nada me causa encanto ni atractivo; no me importan mi nombre ni mi suerte en un eterno spleen muriendo vivo, y es mi única ilusión, la de la muerte». —Viajad y os distraeréis. — ¡Tanto he viajado! —Las lecturas buscad. —¡Tanto he leído! —Que os ame una mujer. —¡Si soy amado! —¡Un título adquirid! —¡Noble he nacido! —¿Pobre seréis quizá? —Tengo riquezas —¿De lisonjas gustáis? —¡Tantas escucho! —¿Que tenéis de familia? —Mis tristezas —¿Vais a los cementerios? —Mucho... mucho... —¿De vuestra vida actual, tenéis testigos? —Sí, mas no dejo que me impongan yugos; yo les llamo a los muertos mis amigos; y les llamo a los vivos mis verdugos. —Me deja —agrega el médico— perplejo vuestro mal y no debo acobardaros; Tomad hoy por receta este consejo: sólo viendo a Garrik, podréis curaros. —¿A Garrik? —Sí, a Garrik... La más remisa y austera sociedad le busca ansiosa; todo aquél que lo ve, muere de risa: tiene una gracia artística asombrosa. —¿Y a mí, me hará reír? —¡Ah!, sí, os lo juro, él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta? —Así —dijo el enfermo— no me curo; ¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta. * * * ¡Cuántos hay que, cansados de la vida, enfermos de pesar, muertos de tedio, hacen reír como el actor suicida, sin encontrar para su mal remedio! ¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora! ¡Nadie en lo alegre de la risa fíe, porque en los seres que el dolor devora, el alma gime cuando el rostro ríe! Si se muere la fe, si huye la calma, si sólo abrojos nuestra planta pisa, lanza a la faz la tempestad del alma, un relámpago triste: la sonrisa. El carnaval del mundo engaña tanto, que las vidas son breves mascaradas; aquí aprendemos a reír con llanto y también a llorar con carcajadas.

José de Espronceda en estado puro. Locución y musicalización propia. Puedes verlo en imágenes también en YouTube. Si te gusta, anímate y SUSCRÍBETE. https://www.youtube.com/ildefonsoescobar CONTENIDO NUEVO SEMANAL. https://librophone.com I Reclinado sobre el suelo con lenta amarga agonía, pensando en el triste día que pronto amanecerá; en silencio gime el reo y el fatal momento espera en que el sol por vez postrera en su frente lucirá. Un altar y un crucifijo y la enlutada capilla, lánguida vela amarilla tiñe en su luz funeral, y junto al mísero reo, medio encubierto el semblante se oye al fraile agonizante en son confuso rezar. El rostro levanta el triste y alza los ojos al cielo, tal vez eleva en su duelo la súplica de piedad. ¡Una lágrima! ¿es acaso de temor o de amargura? ¡Ay! a aumentar su tristura vino un recuerdo quizá!!! Es un joven, y la vida llena de sueños de oro, pasó ya, cuando aún el lloro de la niñez no enjugó el recuerdo es de la infancia, ¡y su madre que le llora, para morir así ahora con tanto amor le crió! Y a par que sin esperanza ve ya la muerte en acecho, su corazón en su pecho siente con fuerza latir; al tiempo que mira al fraile que en paz ya duerme a su lado, y que, ya viejo y postrado le habrá de sobrevivir. ¿Mas qué rumor a deshora rompe el silencio? Resuena una alegre cantilena y una guitarra a la par, y de gritos y botellas que se chocan el sonido, y el amoroso estallido de los besos y el danzar. Y también pronto en son triste lúgubre voz sonará: ¡Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar! Y la voz de los borrachos, y sus brindis, sus quimeras, y el cantar de las rameras, y el desorden bacanal en la lúgubre capilla penetran, y carcajadas, cual de lejos arrojadas de la mansión infernal. Y también pronto en son triste lúgubre voz sonará: ¡Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar! ¡Maldición! al eco infausto, el sentenciado maldijo la madre que como a hijo a sus pechos le crió; y maldijo el mundo todo, maldijo su suerte impía, maldijo el aciago día y la hora en que nació. II Serena la luna alumbra en el cielo, domina en el suelo profunda quietud; ni voces se escuchan, ni ronco ladrido, ni tierno quejido de amante laúd. Madrid yace envuelto en sueño, todo al silencio convida, y el hombre duerme y no cuida del hombre que va a espirar; si tal vez piensa en mañana, ni una vez piensa siquiera en el mísero que espera para morir, despertar: que sin pena ni cuidado los hombres oyen gritar: ¡Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar! ¡Y el juez también en su lecho duerme en paz! ¡y su dinero el verdugo, placentero, entre sueños cuenta ya! tan sólo rompe el silencio en la sangrienta plazuela el hombre del mal que vela un cadalso a levantar. * * * Loca y confusa la encendida mente, sueños de angustia y fiebre y devaneo, el alma envuelven del confuso reo, que inclina al pecho la abatida frente. Y en sueños confunde la muerte, la vida: recuerda y olvida, suspira, respira con hórrido afán. Y en un mundo de tinieblas vaga y siente miedo y frío, y en su horrible desvarío palpa en su cuello el dogal: y cuanto más forcejea, cuanto más lucha y porfía, tanto más en su agonía aprieta el nudo fatal. Y oye ruido, voces, gentes, y aquella voz que dirá: ¡Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar! O ya libre se contempla, y el aire puro respira, y oye de amor que suspira la mujer que a un tiempo amó, bella y dulce cual solía, tierna flor de primavera, el amor de la pradera que el abril galán mimó. Y gozoso a verla vuela, y alcanzarla intenta en vano, que al tender la ansiosa mano su esperanza a realizar, su ilusión la desvanece de repente el sueño impío, y halla un cuerpo mudo y frío y un cadalso en su lugar: y oye a su lado en son triste lúgubre voz resonar: ¡Para hacer bien por el alma del que van a ajusticiar!

Precioso poema del genial Manuel Gutiérrez Nájera. Locución y musicalización propia. Puedes verlo en imágenes en Youtube: https://www.youtube.com/ildefonsoescobar CONTENIDO NUEVO SEMANAL. https://librophone.com Madre, madre, cansado y soñoliento quiero pronto volver a tu regazo; besar tu seno, respirar tu aliento y sentir la indolencia de tu abrazo. Tú no cambias, ni mudas, ni envejeces; en ti se encuentra la virtud perdida, y tentadora y joven apareces en las grandes tristezas de la vida. Con ansia inmensa que mi ser consume quiero apoyar las sienes en tu pecho, tal como el niño que la nieve entume busca el calor de su mullido lecho. !Aire! ¡más luz! ¡una planicie verde y un horizonte azul que la limite, sombra para llorar cuando recuerde, cielo para creer cuando medite! Abre, por fin, hospedadora muda, tus vastas y tranquilas soledades y deja que mi espíritu sacuda el tedio abrumador de las ciudades. No más continuo batallar; ya brota sangre humeante de mi abierta herida y quedo inerme, con la espada rota, en la terrible lucha por la vida. Acude madre, y antes que perezca y bajo el peso, del dolor sucumba, o abre tus senos, y que el musgo crezca sobre la humilde tierra de mi tumba.