Perdidiya

Desahucio Dos días después de mi muerte vendieron mi casa. Se llevaron todas las habitaciones, la de los juegos y las visitas. Desnudaron los pasillos, derribaron las puertas. Abrieron las paredes dejando apenas humo que se aleja en una luz infinita. Los estallidos muerden los ojos, no hay camino, ni viento que arrojen suficientes piedras a este fuego. Fatigada, con los dientes partidos, con el alma derrotada, cuento todo lo que me quitaron, por lo que hoy he muerto. Se llevan todos los días, desde la primera hora. Ya no huelen los chopos en las ventanas, ya no huele la furia entre las sábanas. Ahora, mi casa no huele a nada. La noche apagó sus latidos, enmudeció el silencio para siempre. Ahora que he muerto, se venden cajones cuidados, muebles seminuevos, sofás cómodos y de calidad, mesas de todos los tamaños. Se venden zapatos de bebé sin estrenar y su ropa, Se venden sus risas, los ojos, la boca. nada existe. Se vende, el llanto roto de una vida que no fue vida. Mi sombra desnuda en el suelo apaga las luces apretando fuerte la tripa. Venden mi casa, y todas las canciones bailadas, la música suena. Una luz retumbaba en mi pecho. Belén García Nieto

a mujer que tiene los pies hermosos nunca podrá ser fea mansa suele subirle la belleza por totillos pantorrillas y muslos demorarse en el pubis que siempre ha estado más allá de todo canon rodear el ombligo como a uno de esos timbres que si se les presiona tocan para elisa reivindicar los lúbricos pezones a la espera entreabir los labios sin pronunciar saliva y dejarse querer por los ojos espejo la mujer que tiene los pies hermosos sabe vagabundear por la tristeza.

Se besan los jovenes en el metro y en las calles y no recurdo l momento preciso... Sara Herrera

Llueve y tú dices es como si las nubes lloraran. Luego te cubres la boca y apresuras el paso. ¿Como si esas nubes escuálidas lloraran? Imposible. Pero entonces, ¿de dónde esa rabia, esa desesperación que nos ha de llevar a todos al diablo? La Naturaleza oculta algunos de sus procedimientos en el Misterio, su hermanastro. Así esta tarde que consideras similar a una tarde del fin del mundo más pronto de lo que crees te parecerá tan sólo una tarde melancólica, una tarde de soledad perdida en la memoria: el espejo de la Naturaleza. O bien la olvidarás. Ni la lluvia, ni el llanto, ni tus pasos que resuenan en el camino del acantilado importan; Ahora puedes llorar y dejar que tu imagen se diluya en los parabrisas de los coches estacionados a lo largo del Paseo Marítimo. Pero no puedes perderte. Roberto Bolaño

La niña Palestina del Abrigo Rojo Parada en una calle desierta En una esquina de Palestina En el refugio de una herida abierta Tan pequeña, mirando a la nada Tan estremecedor como el rocío de la madrugada Su seriedad es el brillo del filo de una espada. Recogiendo los susurros de los escombros Camina por los ecos de su pasado El peso de un futuro oscuro a sus hombros Con la nostalgia de algún sueño aniquilado. Parada en una calle tranquila En un rincón de Palestina Arrastrando su abriguito rojo Vigilando nuestros pasos de reojo Quizás siempre vigilante, su piel erizada Parece estar parada mientras el mundo gira Con el susurro de la muerte en su mirada Más allá del horizonte sus ojos maduros miran Hebron no olvida sus calles bombardeadas. No existe un ápice de temor No es esclava de nadie Su abrigo rojo guarda su calor La mujer que un día será depende de un futuro en el aire. Obviando ansias fanáticas de poder La más libre de un campo de refugiados El recuerdo de los eternos olvidados Los pulmones, que hicieron sordas las bombas, al nacer. La ternura en una calle de Palestina La puesta en evidencia de aquel que les domina Tan dura como la corteza de un olivo Tan frágil como sus ramas ardiendo Tan triste como un rebelde cautivo Tan esperanzadora como el sol amaneciendo Tan hermosa como ver niños jugar sin miedo Tan brillante como Jerusalén contra el cielo. El corazón de Palestina brilla en el rojo de su abrigo Ella lo agarra con fuerza, Las banderas provocando al viento son testigos. Tiene los pantalones manchados de tierra La tierra de su pueblo, Una mirada suya detendría mil guerras Su cabello agarrado ansía alzar el vuelo Como las familias de los mártires muertos. Una de tantos niños palestinos Corriendo por sus calles limpian los horrores del enemigo Y es que no hay colono que ocupe un corazón así Jamás habrá motivo para apuntar a un niño con fusil. Hablarán del “odio palestino” Para no llorar cada anochecer Por matar niños y cerrarles el camino Aquellos que un día sufrieron hoy levantan muros al atardecer. Verla caminar tranquila Es el terrorismo del que habla Israel Quizás un día le roben la infancia Con las cadenas que amenazan su suave piel Ella es el motivo y el fuego de la Intifada Oír a un niño llorar en una cárcel Justifica cualquier piedra lanzada Ese es el gran crimen del gigante cruel, Sus ojos mirando a la nada Son la bomba que derribará el muro Y en los dibujos que guarda se escribe el sueño de un frágil futuro. Tan pequeña como Cisjordania Tan hermosa, imposible ignorarla Si pasara por un chekpoint caminando Se pararía el mundo que la está olvidando. La niña palestina del abrigo rojo No mira de frente a la cámara, mira de reojo Porque la libertad la guarda en el brillo de sus ojos Que al mundo también recuerde a la niña Palestina del abrigo rojo. Funambula Patosa

(Gabriela Fagetti ) Vienen actuando desde el fondo de mis raíces, profundas como la noche e inquietas como el viento. Vienen cruzando mi historia, atravesando mi aliento, mujeres, muchas mujeres, entre mis piernas subiendo, viajando por mis venas, haciéndose carne en mi cuerpo. Vienen de siglos y siglos de luchas y de lamentos, por sus muertes infinitas, por dolores y silencios. Pujan desde las honduras acariciando mi cuerpo, vienen gritando su lucha, pugnando por sus derechos. ¡Cuántas mujeres muchas movilizando mi pecho! ¡Cuántas manos levantan las esperanzas que tengo! ¡Cuántas mujeres me llaman a seguir este sendero! ¡Cuántas pasiones vivas me vienen a dar sustento! Vienen mujeres muchas de luchas y de lamentos, vienen con sus violetas banderas en movimiento, Vienen dando su apoyo para nuestro alzamiento, sus herramientas libertarias manifiestan ofrecernos. ¡Ahora, compañeras, es este nuestro momento!

Para cristal te quiero, nítida y clara eres. Para mirar al mundo, a través de ti, puro, de hollín o de belleza, como lo invente el día. Tu presencia aquí, sí, delante de mí, siempre, pero invisible siempre, sin verte y verdadera. Cristal. ¡Espejo nunca! Pedro Salinas

Debo elegir la rabia, la furia, el llanto y el grito y la herida y otra vez la rabia. Veo que corre mi sangre, que no es mi sangre, y siento que aquí nadie puede ser feliz. Ser feliz es una maldición. Hay que vivir como si nada importara, golpeándose el pecho; elegir la rabia, tomar un poco de ron, y pensar que nada importa. Elegir el fuego, el insulto, la voz irritada, la queja, la mano empuñada, la casa vacía, la soledad, la mesa sola. Vuelvo a elegir la rabia, y pienso en toda la mierda que debo decir. Esta noche será húmeda hasta los ojos, y no por la lluvia de este invierno inconcluso. Pienso en el invierno, en las hojas cayendo de los árboles, en el moho de las paredes, en el aullido de un gato, y me da rabia. Vuelvo a elegir la rabia porque todo es una terrible porquería. Nadie se ama, nadie se toma de la mano, nadie se besa. El amor no es cierto. Elijo la rabia para detener el tedio de esta casa sin vida. ®Karen Valladares

Hoy me duele ese instante en que la vida es un tren vacío que avanza hacia la noche. El incendio fugaz de ventanillas parpadea enceguecido con una intermitencia como de ojo continuo que no acaba de cerrarse. Me da miedo el vagón solitario con los cuerpos ausentes que van a ningún sitio. De todos los asientos que arrastran su insustancia hacia no se qué limbo. Mirar como transcurre es arrancarse un poco del maletín del alma filamentos de sangre y engancharse al sonido que se va adelgazando. O saltar al silencio de raíles sin término. Pepa Agüera

Yo aborté y soy la empleada doméstica del 5º “A” Yo aborté y soy la funcionaria del Ministerio de Salud Yo aborté y soy la maestra que enseña a tus hijas/os Yo aborté y soy la promotora barrial que reparte las cajas Yo aborté y soy la esposa del taxista que te lleva a bailar Yo aborté y soy la enfermera que te controla la presión Yo aborté y soy la profesora universitaria que habla de “género” Yo aborté y soy la kiosquera que conoce tu marca de cigarrillos Yo aborté y soy la canillita que te reserva el diario del domingo Yo aborté y soy la diputada que vota leyes contra las mujeres Yo aborté y soy la adolescente que estudia en un colegio privado Yo aborté y soy la artista que pinta los rostros de la pobreza Yo aborté y soy la obstetra que dirige tus partos Yo aborté y soy la vendedora de celulares que trabaja en la calle Yo aborté y soy la cajera del hipermercado que reclama descanso Yo aborté y soy la prostituta que visitas todos los jueves Yo aborté y soy la obrera de la fábrica que duerme en el colectivo Yo aborté y soy la jueza que garantiza un estado laico Yo aborté y soy la periodista que soporta los chistes misóginos Yo aborté y soy la modelo que admiras en las revistas Yo aborté y soy la veterinaria que atiende a tus gatas Yo aborté y soy la psicóloga que escucha tus problemas Yo aborté y soy la abogada que defiende a los violadores Yo aborté y soy la discapacitada a quien violó su tío Yo aborté y soy la católica que se golpea el pecho en las misas Yo aborté y soy la bisexual a la que se le rompió el preservativo Yo aborté y soy la deportista exitosa que seguís con fanatismo Yo aborté y soy la de mesa de entradas que recibe tus notas Yo aborté y soy la piquetera que corta rutas contra el hambre Yo aborté y soy la policía que te detiene porque abortaste Yo aborté y soy la desaparecida por los militares genocidas Yo aborté y soy todas las mujeres que en este país se ven forzadas a la maternidad Yo aborté y soy todas las mujeres que mueren por abortos clandestinos Yo aborté y soy todas las mujeres que sobreviven a un aborto clandestino Yo aborté y soy todas las mujeres que gritan y reclaman: MI CUERPO ES MÍO! Por el derecho al aborto legal, seguro y gratuito Valeria Flores

Qué pasa con mi tiempo que se me va gastando siendo mío, y que no dedico siendo mío, a mí, mi tiempo. Qué pasa con mi tiempo del que solo dedico para mí las horas precipitadas de comida y sueño. Qué pasa con mi tiempo, que cuando duermo, ni soñar puedo. Tiempo, tiempo, porque pasas, porque me sobrepasas, porque te gastas infecundo, porque si eres mío te me escapas sigiloso, como si fueras viento, más ligero que el pensamiento mismo, más pesado que mi conciencia a veces, y a pesar de todo, sé que te pierdo, que no eres mío, que no me perteneces, tiempo. Tiempo, yo preciso de ti para sentirme, preciso de ti para buscarme, para encontrarme, para proyectarme, para sentir cómo pasas, tiempo. Chelo Barroso

Si vuelvo la vista y desoigo la lección de Orfeo regresaré contigo al infierno sin dudarlo, perseguiré tu sombra, morderé el polvo y me tragaré las cenizas. Hasta dejarme la piel- Hasta olvidar por qué quise descender en espirales- hasta que el submundo sea un anexo a mi propia oscuridad.

Hoy caminé por Gran Vía Cabezas agachadas Sonrisas mudas Miradas perdidas Hoy caminé por Gran Vía Capitalismo flotante Consumismo burbujeante Tristeza infinita Hoy caminé por Gran Vía Niñas perdidas Miradas sombrías Asfixia y deriva

Drink to me only with thine eyes, And I will pledge with mine; Or leave a kiss but in the cup, And I’ll not look for wine. The thirst that from the soul doth rise Doth ask a drink divine; But might I of Jove’s nectar sup, I would not change for thine. I sent thee late a rosy wreath, Not so much honouring thee As giving it a hope, that there It could not withered be. But thou thereon didst only breathe, And sent’st it back to me; Since when it grows, and smells, I swear, Not of itself, but thee. Ben Jonson

Años en la sombra por la sociedad cruel, Hace que no encuentres el rumbo, Que te aferres a él. Que mires el futuro como un sol Que no va a nacer. Discriminadas en el curro trayendo el café. Silbiditos en las calles, El bombón del pastel. Coñac y puro en la mesa,

Ahora que el viaje ha resultado ser una estafa que se paga con los ahorros de toda una vida, ahora que ha caído la noche en medio del océano sin que dejaran una sola manta en el bote,

Vamos a convertir nuestros besos en un susurro solo en un susurro que solo se intuyan las caricias que casi no se toquen nuestros dedos

Por ti que no encuentras la salida Por ti que me gusta estar contigo Por ti que no cesas en la lucha Por ti que eres mi mejor amiga. Por ti que mis bobadas escuchas Por ti que alejas mis pesadillas, Por ti que afinas mi guitarra Cuando la música pierde el sentido Es por ti, para ti, Que daría mi vida, mi corazón Por ti, para ti, Sin tu cariño no puedo vivir. Por ti del castillo pusiste tu granito, Por ti que el viento roza tus oídos, Por ti que aunque sea repetitivo, se que leeras lo que ahora escribo. Por ti que a la almohada quitas el sentido, Por ti que ahora mismo deseo hablar contigo, Por ti que transformas el lamento en grito, Porque haces que mi vida tenga sentido. Es por ti, para ti, Que daría mi vida, mi corazón Por ti, para ti, Sin tu cariño no puedo vivir. Patxaranga

No puedo escribir un poema de amor esta noche y recitarlo luego como un balance de cuentas. Las cifras tiritan en los paneles de la Bolsa alumbrando una noche con las estrellas en venta. Los pretendientes pujan debajo de los balcones cantando serenatas en la jerga financiera. No puedo escribir un poema de amor esta noche. No puedo escribir que me siento como una cartera donde tu eres un valor repartiendo dividendos con un saldo positivo entre ganancias y pérdidas. Que tus manos dan rentabilidad a mi producto aumentando el rendimiento del flujo por mis venas. Que tus labios son una oportunidad de negocio si amplias tu demanda para colocar mi oferta. No puedo escribir un poema de amor esta noche aunque abras tu sesión y repunte mi tendencia. Aunque nos fusionemos y coticemos al alza y mi capital de beneficios entre tus piernas. No quiero escribir un poema de amor esta noche sino veinte versos de mierda. Iván Rafael

Salía del portal a la misma hora todos los días, en ese espacio en el que, aunque aún es de noche, algo hace percibir que pronto dejará de serlo. Por su aspecto, pelo blanco, andar encorvado -aunque decidido- no era difícil deducir que el tiempo de jubilarse ya le había tocado. Vestía como cualquier hombre mayor pero llevaba una mochila al hombro siempre que emprendía sus paseos de madrugada. La llevaba llena de zapatos y guantes viejos que, el día anterior, recogía por los cubos de basura de su barrio. Comenzaba su marcha y de vez en cuando -en una secuencia que sólo él llegaba a comprender- sacaba un guante de la mochila y lo arrojaba en la acera, depositaba un zapato encima de un coche o dentro del hueco por el que los árboles beben en una ciudad. Al ser preguntado en una ocasión -por un paseante curioso, su yo matutino, un periodista con ambiciones artísticas, quién sabe- por qué realizaba tan extraña tarea, contestó sin pensárselo un instante: un zapato o un guante sobre el asfalto hacen volver los días violentos que esta ciudad ha tenido y que nadie parece querer recordar. Publicado por Daniel Bernabé en 22:27