Podcast un caos lúcido

Gerardo Curiá y Eduardo Mendez (lectura de poesía y música) en el ciclo Contingente de poesía y canciones conducido por ellos el 22-02-14

Poema: Jorge Boccanera Grupo: Saloma Cristina Ghione: Voz y Flauta traversa. Alejandro del Prado: Voz, guitarra, piano, sintetizadores, percusión y batería. Hugo Romero:Voz y Guitarras. Jo rge Santiago:Bajo y sintetizador.

versión incluida en el CD "Así Sea" del Topo Encinar Grupo, editado en enero de 2011, con la participación de Teresa Parodi recitando el poema "viejo patio" de Pablo Dumit y cantando una estrofa. Juntaba Luz: letra e Pablo Dumit y Música de Topo Encinar. http://youtu.be/q0AAzS_qclM

Interpreta: Saloma con arreglos y dirección de Alejandro del Prado No es que no vuelva, porque me he olvidado de tu olor a tomillo y a cocina. De lejos, dicen que se ve más claro, que no es igual quién anda y quién camina. Y supe que el amor tiene ojos verdes, que cuatro palos tiene la baraja, que nunca vuelve aquello que se pierde y la marea sube y luego baja. Supe que lo sencillo no es lo necio, que no hay que confundir valor y precio, y un manjar puede ser cualquier bocado si el horizonte es luz y el rumbo un beso, No es que no vuelva porque me he olvidado: es que perdí el camino de regreso,

Ketty Marteau; cantante lírica, soprano. Nació en San Salvador de Jujuy. Egresó del Instituto Superior de Arte del Teatro Colón. adagioensolmayor@hotmail.com http://www.facebook.com/?sk=messages&tid=10150116737971506#!/ketty.marteau?sk=info Tomaso Giovanni Albinoni (Venecia 1671-1751) compositor de ópera.

Recita Antonio Guillén Quiero escarbar la tierra con los dientes, quiero apartar la tierra parte a parte a dentelladas secas y calientes. Quiero minar la tierra hasta encontrarte y besarte la noble calavera y desamordazarte y regresarte. Gracias a: http://www.youtube.com/user/juanmipl

Carta a mis amigos Autor e intérprete: Victor Heredia Álbum: El viejo Matías

...Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa... Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía mis amigos, sus nombres, las noches de café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay batllista, a Aristides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos indices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión... Y no halló nada... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre ni a mi madre, ni a Marx, ni a Aristides, ni a Lenin, ni al Principe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie. Ni a los muertos Fernández más recientes... A mi tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas... Y la noche entrará por todas las ventanas de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales... La noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a sombra a la luz del farol... Y se echará en el piso como un perro... Y aguardará hasta la madrugada... Hoy Dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre...

Autor: Georges Brassens Artista: Paco Ibañez En mi pueblo, sin pretensión, tengo mala reputación. Haga lo que haga es igual todo lo consideran mal. Yo no pienso, pues, hacer ningún daño queriendo vivir fuera del rebaño. No, a la gente no gusta que uno tenga su propia fe. Todos, todos me miran mal, salvo los ciegos, es natural. En la fiesta nacional yo me quedo en la cama igual, que la música militar nunca me supo levantar. En el mundo, pues, no hay mayor pecado que el de no seguir al abanderado. No, a la gente no gusta que uno tenga su propia fe. Todos me muestran con el dedo, salvo los mancos, quiero y no puedo. Si en la calle corre un ladrón y a la zaga va un ricachón zancadilla pongo al señor y aplastado el perseguidor. Esto sí que sí, que será una lata siempre tengo yo que meter la pata. No, a la gente no gusta que uno tenga su propia fe. No, a la gente no gusta que uno tenga su propia fe. todos tras de mí a correr, salvo a los cojos, es de creer.

Autor: Miguel Hernández Voz: Hector Alterio El lecho, aquella hierba de ayer y de mañana: este lienzo de ahora sobre madera aún verde, flota como la tierra, se sume en la besana donde el deseo encuentra los ojos y los pierde. Pasar por unos ojos como por un desierto; como por dos ciudades que ni un amor contienen. Mirada que va y vuelve sin haber descubierto el corazón a nadie, que todos la enarenen. Mis ojos encontraron en un rincón los tuyos. Se descubrieron mudos entre las dos miradas. Sentimos recorrernos un palomar de arrullos, y un grupo de arrebatos de alas arrebatadas. Cuanto más se miraban más se hallaban: más hondos se veían, más lejos, más en uno fundidos. El corazón se puso, y el mundo, más redondos. Atravesaba el lecho la patria de los nidos. Entonces, el anhelo creciente, la distancia que va de hueso a hueso recorrida y unida, al aspirar del todo la imperiosa fragancia; proyectamos los cuerpos más allá de la vida. Expiramos del todo. ¡Qué absoluto portento! ¡Qué total fue la dicha de mirarse abrazados, desplegados los ojos hacia arriba un momento, y al momento hacia abajo con los ojos plegados! Pero no moriremos. Fue tan cálidamente consumada la vida como el sol, su mirada. No es posible perdernos. Somos plena simiente. Y la muerte ha quedado, con los dos, fecundada.

Autor: Rafael Alberti Artista: Paco Ibañez Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre se escucha que transita solamente la rabia, que en los tuétanos tiembla despabilado el odio y en las médulas arde continua la venganza, las palabras entonces no sirven: son palabras. Balas. Balas. Manifiestos, artículos, comentarios, discursos, humaredas perdidas, neblinas estampadas. ¡qué dolor de papeles que ha de barrer el viento, qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua! Balas. Balas. Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste, lo desgraciado y muerto que tiene una garganta cuando desde el abismo de su idioma quisiera gritar lo que no puede por imposible, y calla. Balas. Balas. Siento esta noche heridas de muerte las palabras.

Autor: Francisco de Quevedo Artista: Paco Ibañez Pues amarga la verdad, quiero echarla de la boca; y si al alma su hiel toca esconderla es necedad. Sépase, pues, libertad ha engendrado en mi pereza: la pobreza. ¿Quién hace al tuerto galán y prudente al sin consejo? ¿Quién al avariento viejo le sirve de Río Jordán? ¿Quién hace de piedras pan, sin ser el Dios verdadero?: el dinero. ¿Quién con su fiereza espanta el Cetro y Corona al Rey? ¿Quién, careciendo de ley, merece nombre de santa? ¿Quién con la humildad levanta a los cielos la cabeza?: la pobreza. ¿Quién los jueces con pasión, sin ser ungüento, hace humanos, pues untándolos las manos los ablanda el corazón? ¿Quién gasta su opilación con oro y no con acero?: el dinero. ¿Quién procura que se aleje del suelo la gloria vana? ¿Quién siendo toda Cristiana, tiene la cara de hereje? ¿Quién hace que al hombre aqueje el desprecio y la tristeza?: la pobreza. ¿Quién la Montaña derriba al Valle, la Hermosa al feo? ¿Quién podrá cuanto el deseo, aunque imposible, conciba? ¿Y quién lo de abajo arriba vuelve en el mundo ligero?: el dinero.

Artista: Mercedes Sosa Autora: Violeta Parra Álbum: Trovadores Haydée Mercedes Sosa nace en San Miguel de Tucumán (Argentina) el 9 de julio de 1935. En octubre de 1950, participa en un certamen radial organizado por LV12 de Tucumán, bajo el seudónimo de Gladys Osorio. Obtiene el premio que consiste en un contrato por dos meses de actuación en la emisora. Una década después, cuando se produce un estallido de la música folklórica, el nombre de Mercedes Sosa ya está comprometido con el canto popular como integrante del Movimiento del Nuevo Cancionero, una corriente renovadora del folklore, surgida en la provincia de Mendoza, que propone poner el acento en la vida cotidiana del hombre argentino, con sus alegrías y tristezas. Entre los artistas fundadores de este movimiento se encuentran Armando Tejada Gómez, Manuel Oscar Matus y Tito Francia. Junto a su marido Manuel Oscar Matus, lleva a cabo conciertos en la Universidad y otros escenarios que comienzan a recibirlos alentadoramente. Matus edita en un sello independiente el primer disco de Sosa: "Canciones con fundamento". Debido a ello la cantante debe luchar varios años antes de lograr un reconocimiento como el que obtiene en el Festival Nacional de Folklore de Cosquín, en 1965. Desde entonces, su carrera es plasmada en el contexto de la admiración y el cariño de un gran público y de la obtención de premios y homenajes en el mundo entero. El 4 de octubre de 1996, recibe en Alemania el Premio Unesco 1996 del Conseil International de la Musique, destinado a músicos e instituciones que con su obra contribuyen al enriquecimiento de la música y sirven a la Paz, a la comprensión entre los pueblos, la cooperación internacional y demás fines proclamados por la Carta de las Naciones Unidas y el Acta Constitutiva de la Unesco. El 04 de Octubre de 2009 (17 años después de recibir aquél premio) despertamos con la noticia de su fallecimiento. Gracias Mercedes Sosa, por tu legado. Gracias a la Vida Gracias a la vida que me ha dado tanto Me dio dos luceros que cuando los abro Perfecto distingo lo negro del blanco Y en el alto cielo su fondo estrellado Y en las multitudes el hombre que yo amo Gracias a la vida que me ha dado tanto Me ha dado el oído que en todo su ancho Graba noche y día grillos y canarios Martirios, turbinas, ladridos, chubascos Y la voz tan tierna de mi bien amado Gracias a la vida que me ha dado tanto Me ha dado el sonido y el abecedario Con él, las palabras que pienso y declaro Madre, amigo, hermano Y luz alumbrando la ruta del alma del que estoy amando Gracias a la vida que me ha dado tanto Me ha dado la marcha de mis pies cansados Con ellos anduve ciudades y charcos Playas y desiertos, montañas y llanos Y la casa tuya, tu calle y tu patio Gracias a la vida que me ha dado tanto Me dio el corazón que agita su marco Cuando miro el fruto del cerebro humano Cuando miro el bueno tan lejos del malo Cuando miro el fondo de tus ojos claros Gracias a la vida que me ha dado tanto Me ha dado la risa y me ha dado el llanto Así yo distingo dicha de quebranto Los dos materiales que forman mi canto Y el canto de ustedes que es el mismo canto Y el canto de todos que es mi propio canto Gracias a la vida, gracias a la vida

José Goytisolo (1928-1999) en la voz de : Hector Alterio Querida Carmen: Hoy no me importa que digan los periódicos que prosigue la huelga de estudiantes o que ataque el Vietcong. Pues ahora, hace muy poco tiempo, tan sólo unos minutos, ha empezado a llover. Es importante. El agua sucia empieza a resbalar por las paredes, forma charcos brillantes. Cae saliva de los coches parados en la calle y los toldos se convan por el peso del agua y es posible que dure algunas horas el chubasco. Y yo estoy en un bar lleno de gente con humo y mal olor de bocadillos y bebo mi segundo gintonic de la tarde y me he tragado dos librium. Ya lo ves, llevo la cuenta, y como te decía ya no me importan nada las noticias ni la gente que corre, ni la vida. Es decir, que me importa sólo el agua que está cayendo siempre con más fuerza salpicando el cristal junto a mi cara, y pienso en cosas dulces, dificiles, ser más guapo, tener a una muchacha bonita y cabreada caminando a mi lado por un feroz pasillo lleno de puertas altas y de cuadros, de antepasados medio sifilíticos que sonrían y en voces hondas, voces severas, no como éstas que hablan de football y de tonterías con tono pegajoso y aburrido. Y esto me reconforta. Soy capaz de amar a un elefante, de tener concomitancias con un gran marica, de prestar mi corbata, de jugar a fantasmas con mi prima. Y me levanto, llamo al camarero. Sigue lloviendo. Oh! agua sucia cae por favor. sobre la horrible piel de Barcelona. No te detengas hasta que me duerma. Y pago los Gin-tonic y el tabaco recojo mis pañuelos y estoy viendo que hago nuevos proyectos imposibles Y cuando estoy a punto de salir de una vez de este tristísimo café de la puñeta, ya me olvido del hombre que yo fui hace diez minutos, de su ternura inútil, de su frío, de las pastillasd que necesité para decirle adiós al limpiabotas y salir por la puerta en donde ahora pienso en tí, en tus pestañas y en tu abrigo y te escribo enseguida para que leas ésto y me recuerdes, bebas un trago y otra vez me olvides.

Federico García Lorca Recita: Franciso Rabal Guitarra: Antonio Arenas (Éste post tiene lugar sólo ceñido a la idea de compartir la poética de Federico García Lorca inter...pretado por Francisco Rabal y musicalizado por Antonio Arenas. Por consiguiente, deseo expresar que no adhiero a "corridas de toros" ni a ningún otro deporte ó actividad que implique maltrato a animales.)

Federico García Lorca Recita: Franciso Rabal Guitarra: Antonio Arenas (Éste post tiene lugar sólo ceñido a la idea de compartir la poética de Federico García Lorca inter...pretado por Francisco Rabal y musicalizado por Antonio Arenas. Por consiguiente, deseo expresar que no adhiero a "corridas de toros" ni a ningún otro deporte ó actividad que implique maltrato a animales.)

Federico García Lorca Recita: Franciso Rabal Guitarra: Antonio Arenas (Éste post tiene lugar sólo ceñido a la idea de compartir la poética de Federico García Lorca inter...pretado por Francisco Rabal y musicalizado por Antonio Arenas. Por consiguiente, deseo expresar que no adhiero a "corridas de toros" ni a ningún otro deporte ó actividad que implique maltrato a animales.)

Poema: Federico García Lorca Recita: Franciso Rabal Guitarra: Antonio Arenas (Éste post tiene lugar sólo ceñido a la idea de compartir la poética de Federico García Lorca interpretado por Francisco Rabal y musicalizado por Antonio Arenas. Por consiguiente, deseo expresar que no adhiero a "corridas de toros" ni a ningún otro deporte ó actividad que implique maltrato a animales.)

Album: Caravana Manduka: Poeta, músico e intérprete, Manduka nace en Rio de Janeiro en el mes de febrero de 1952. Comienza su carrera artística en Chile en un contexto de gran efervescencia cultural. En sus recitales demuestra un gran conocimiento de la música brasileña a través de sus composiciones. El Chile de entonces era el lugar de encuentro de la vanguardia de la juventud latinoamericana, y es allí que Manduka trabaja con Geraldo Vandré, poeta y compositor brasileño. Juntos componen "Patria Amada Idolatrada Salve Salve"; diálogo entre el exilio y la patria, una mirada lúcida y amplia sobre una realidad histórica que vive todo latinoamericano.

Album: Caravana Manduka: Poeta, músico e intérprete, Manduka nace en Rio de Janeiro en el mes de febrero de 1952. Comienza su carrera artística en Chile en un contexto de gran efervescencia cultural. En sus recitales demuestra un gran conocimiento de la música brasileña a través de sus composiciones. El Chile de entonces era el lugar de encuentro de la vanguardia de la juventud latinoamericana, y es allí que Manduka trabaja con Geraldo Vandré, poeta y compositor brasileño. Juntos componen "Patria Amada Idolatrada Salve Salve"; diálogo entre el exilio y la patria, una mirada lúcida y amplia sobre una realidad histórica que vive todo latinoamericano.