Podcast Graffiti Americano

MARIO BENEDETTI: ¿Cómo caracterizarías la trayectoria de tu poesía? ROQUE DALTON: Al igual que un gran número de poetas latinoamericanos de mi edad, partí del mundo nerudiano, o sea de un tipo de poesía que se dedicaba a cantar, a hacer la loa, a construir el himno, con respecto a las cosas, el hombre, las sociedades. Era la poesía-canto. Si en alguna medida logré salvarme de esa actitud, fue debido a la insistencia en lo nacional. El problema nacional en El Salvador es tan complejo que me obligó a plantearme los términos de su expresión poética con cierto grado de complejidad, a partir por ejemplo de su mitología. Y luego, cierta visión del problema político, para la cual no era suficiente la expresión admirativa o condenatoria, sino que precisaba un análisis más profundo. Esto me obligó a ir cargando mi poesía de anécdotas, de personajes cada vez más individualizados. De ahí provienen ciertos aspectos narrativos de mi poesía, aunque, llegado a determinada altura, tampoco resultaron suficientes y debieron ser sustituidos por una suerte de racionalización de los acontecimientos. Viene entonces mi poesía más ideológica, más cargada de ideas. MARIO BENEDETTI: ¿Cómo caracterizarías la trayectoria de tu poesía? ROQUE DALTON: Al igual que un gran número de poetas latinoamericanos de mi edad, partí del mundo nerudiano, o sea de un tipo de poesía que se dedicaba a cantar, a hacer la loa, a construir el himno, con respecto a las cosas, el hombre, las sociedades. Era la poesía-canto. Si en alguna medida logré salvarme de esa actitud, fue debido a la insistencia en lo nacional. El problema nacional en El Salvador es tan complejo que me obligó a plantearme los términos de su expresión poética con cierto grado de complejidad, a partir por ejemplo de su mitología. Y luego, cierta visión del problema político, para la cual no era suficiente la expresión admirativa o condenatoria, sino que precisaba un análisis más profundo. Esto me obligó a ir cargando mi poesía de anécdotas, de personajes cada vez más individualizados. De ahí provienen ciertos aspectos narrativos de mi poesía, aunque, llegado a determinada altura, tampoco resultaron suficientes y debieron ser sustituidos por una suerte de racionalización de los acontecimientos. Viene entonces mi poesía más ideológica, más cargada de ideas.

Limón es una provincia de Costa Rica, en el extremo oriental del país. Límita al norte con la República de Nicaragua, al noreste con el Mar Caribe, al oeste con Heredia, Cartago y San José, al suroeste con Puntarenas y al sureste con Panamá. Limón está marcado por una gran diversidad cultural: con una población predominantemente de color y con importantes rasgos de la cultura indígena costarricense, la afro caribeña, blancos y chinos, cada grupo le aporta a la zona su estilo propio. Es la zona donde convergen más culturas que en cualquier otro lado del territorio costarricense. Tiene un clima tórrido con una temperatura anual promedio de 25,5º C. Las marcas históricas de temperatura en Limón son de 11C y de 35C. Esta ubicada a unos 163 km de San José. Al sur de la provincia, en la Cordillera de Talamanca se hallan las cumbres más altas del país, entre las que destaca el cerro Chirripó, punto culminante de la geografía costarricense a 3.809 m de altura sobre el nivel del mar.

Poemas: Mi Patria. Canción de Cuna para Despertar a un Negrito. Música: Costa Rica. Grupo: San Lucas. Canción: Mujer Valiente. Poema Final: Eloy Blanco. Pintame Angelitos Negros. Píntame angelitos negros Andrés Eloy Blanco De La juanbimbada ¡Ah mundo! La Negra Juana, ¡la mano que le pasó! Se le murió su negrito, sí señor. —Ay, compadrito del alma, ¡tan sano que estaba el negro! Yo no le acataba el pliegue, yo no le acataba el hueso; como yo me enflaquecía, lo medía con mi cuerpo, se me iba poniendo flaco como yo me iba poniendo. Se me murió mi negrito; Dios lo tendrá dispuesto; ya lo tendrá colocao como angelito del Cielo. —Desengáñese, comadre, que no hay angelitos negros. Pintor de santos de alcoba, pintor sin tierra en el pecho, que cuando pintas tus santos no te acuerdas de tu pueblo, que cuando pintas tus Vírgenes pintas angelitos bellos, pero nunca te acordaste de pintar un ángel negro. Pintor nacido en mi tierra, con el pincel extranjero, pintor que sigues el rumbo de tantos pintores viejos, aunque la Virgen sea blanca, píntame angelitos negros. No hay pintor que pintara angelitos de mi pueblo. Yo quiero angelitos blancos con angelitos morenos. Ángel de buena familia no basta para mi cielo. Si queda un pintor de santos, si queda un pintor de cielos, que haga el cielo de mi tierra, con los tonos de mi pueblo, con su ángel de perla fina, con su ángel de medio pelo, con sus ángeles catires, con sus ángeles morenos, con sus angelitos blancos, con sus angelitos indios, con sus angelitos negros, que vayan comiendo mango por las barriadas del cielo. Si al cielo voy algún día, tengo que hallarte en el cielo, angelitico del diablo, serafín cucurusero. Si sabes pintar tu tierra, así has de pintar tu cielo, con su sol que tuesta blancos, con su sol que suda negros, porque para eso lo tienes calientito y de los buenos. Aunque la Virgen sea blanca, píntame angelitos negros. No hay una iglesia de rumbo, no hay una iglesia de pueblo, donde hayan dejado entrar al cuadro angelitos negros. Y entonces, ¿adónde van, angelitos de mi pueblo, zamuritos de Guaribe, torditos de Barlovento? Pintor que pintas tu tierra, si quieres pintar tu cielo, cuando pintas angelitos acuérdate de tu pueblo y al lado del ángel rubio y junto al ángel trigueño, aunque la Virgen sea blanca, píntame angelitos negros.

Historia, Batalla de Rivas 11 de Abril 1856 Juan Santamaría Héroe Nacional de Costa Rica En la ciudad de Rivas , Nicaragua , tuvieron lugar dos célebres batallas de la guerra centroamericana contra los filibusteros de William Walker . En la primera Batalla de Rivas , que se efectuó el 11 de abril de 1856 , las fuerzas del ejército de Costa Rica , dirigidas personalmente por el Presidente Juan Rafael Mora Porras , derrotaron a las de Walker, aunque con un elevado número de bajas. Posteriormente, el ejército costarricense, diezmado por la epidemia del cólera morbus, hubo de abandonar la ciudad, que fue ocupada nuevamente por los filibusteros. Durante esta batalla se da la "Quema del Mesón de Guerra" por parte del soldado costarricense Juan Santamaría , el cual sería declarado, posteriormente, héroe nacional de Costa Rica.

Graffiti Americano: 03/04/2012 Tema: Credo. Intro Cuña. Es Jesús sin duda el personaje más importante, enigmático y poderoso de nuestra historia. Más allá de la religión, doctrinas o leyendas. Hoy quiero tratar de acercarnos al Nazareno. Pista 1: Creo en Ti, Facundo Cabral. Poema: Digo, Jorge Debravo . ( voz Arturo Mora). DIGO El hombre no ha nacido para tener las manos amarradas al poste de los rezos. Dios no quiere rodillas humilladas en los templos, sino piernas de fuego galopando, manos acariciando las entrañas del hierro, mentes pariendo brasas, labios haciendo besos. Digo que yo trabajo, vivo, pienso, y que esto que yo hago es un buen rezo, que a Dios le gusta mucho y respondo por ello. Y digo que el amor es el mejor sacramento, que os amo, que amo y que no tengo sitio en el infierno. Pista 2: Mirando Al Cordero ( Cesar Barrios )

Graffiti Americano 27 / 03/2012 Tema: Viaje Tico Intro Cuña Hoy deseo hacer un “viaje Tico” y llevarlos a uds junto a mí a momentos y lugares especiales para mí como costarricense y para la historia de Costa Rica. Quisiera llevarlos al Puerto por un Churchill o un Bigorón. Darles un paseo por la Fortuna para admirar al Arenal… Desearía darles una noche en nuestra amada Isla del Coco y un viaje por nuestros manglares… Ahora los llevaré a nuestro Caribe donde parece que entramos a un mundo distinto en el mismo país y podemos disfrutar de sus comidas, su cultura y sobre todo de su música como esta de Walter Ferguson , nuestro Calypsodian, que nos canta así… ( Pista 1 ) Ahora vamos a ir al pasado… muchos años antes que el Español llegará a Costa Rica en las noches nuestros antepasados se sentaban alrededor del fuego y contaban y cantaban historias en sus lenguajes que gracias al grupo Jirondai hemos vuelto a escuchar… ( Pista 2) Viajemos un poco más acá cuando en las montañas y caminos de barro un sonido único traía noticias e historias. Un héroe olvidado el Boyero y su Carreta. ( Pista 3, sobre la Carreta ). (Pista 4, Poema Romance de las Carretas) Romance de las carretas Julián Marchena Cuando el día ya no es día Y la noche aún no llega, -perfiles desdibujados, cielo azul de luces trémulas-, por las rutas del ensueño van rodando las carretas. Bajo el patio de las sombras se entrecruzan las consejas: héroes y aparecidos de rondalla y de leyenda, La Llorona y El Hermano, El Cadejos y la Cegua y la Carreta sin Bueyes que arrastra son de cadenas… El manto de la penumbra Rasgan miles de luciérnagas. De madrugada las yuntas que están rumiando a su vera, poco antes de ser uncidas clavan los ojos en ellas; su comprensiva mirada largo rato las contempla y al escuchar un cencerro, pausadamente menean el hisopo de la cola y con vaho las inciensan. Como una flor luminosa se abre la mañana espléndida. Ambulancias campesinas hormigas de las cosechas, cándidos lechos nupciales y trashumantes viviendas, se mueven siempre sin prisa, -tarde o temprano se llega-, y sobre el polvo o el barro detrás de sí sólo dejan, como las almas afines, ondulantes paralelas. A largos trechos, reposan. Ya sin los bueyes, semejan cañones que no disparan, aves con el pico en tierra y, a su alrededor, los niños en gráciles rondas juegan. A veces en la pendiente que a su término se arquea, voltejeadas de súbito por acrobacia grotesca, trazan en el precipicio espeluznante pirueta, y al estrellarse en la sima dan remate a una tragedia. Una cruz lo dice todo: está sin nombre y sin fecha. Croan las ranas ocultas, el grillo rasca su cuerda, los gallos, a la distancia, dan isócronos alertas, algún remoto ladrido el viento nocturno lleva, y, quejumbrosas y a tumbos, enfílanse las carretas, -agudo violín, chirriando, grave tambor, en las piedras-, entretanto marcan ritmo con altibajos y vueltas los chuzos, que son batuta de las rústicas orquestas. Al emprender el retorno se advierte que van de fiestas; aligeradas de carga, dieron fin a la faena. Menudos brincos ensaya el telón de las compuertas. La noche sobre los campos todos sus aromas riega. Y si a lo largo del viaje algún riachuelo atraviesan, báñanse en agua con luna, -flecos de plata en las ruedas – y sus enhiestos parales dialogan con las estrellas.

Cada Mujer Tiene Un Nombre (Traducción Arturo Mora / Letra : Alice Cooper ) Eras tan hermosa Al igual que una niña tan joven y lleno de vida Parece de hace cien a?os Podías ver toda las cosas... Tragedia mucho más que bondad... Incluso viste tu mundo tornarse triste... Y aun cuando tu mundo temblaba.. Aun cuando te quitaron tu respiro.. Incluso cuando sus ojos azules se volvieron grises.. Desde Quinceñeras y las reinas Cada mujer tiene un nombre Camareras con sue?os Cada mujer tiene un nombre Y todas mujeres que su amor sobrevivió a pesar de su corazón roto. Quizás dejaste tu nombre en la foto... Cada mujer tiene un nombre Tuviste tus amoríos... Algunos eran perfectos, pero la mayoría de ellos fueron dolor Parece que fue hace cien años... Que le llevó a la colina más alta Y te dejó congelandote en la lluvia... Pero aún despues de eso... puedes sentir amor. Y aun cuando tu mundo temblaba.. Aun cuando te quitaron tu respiro.. Incluso cuando sus ojos azules se volvieron grises.. Amas de casa llorando en el teléfono Cada mujer tiene un nombre Hermanas Santas solitarias. Cada mujer tiene un nombre E incluso en el día más frío Cuando los ni?os se han ido, se alejaron... Todo es soledad ahora... No hay nadie allí para sostener tu mano Y jugar una vez más... Aún ahora puedes verlo escrito en la tumba Cada mujer tiene un nombre. Poemas: Te quiero. Rotundamente Negra. Música: María Pretiz. Cuento: La Bruja.

Mundo Nuevo Una masa desciende por la Quinta Avenida Una colonia de hormigas por la Quinta Avenida Se empujan y apretujan por la Quinta Avenida Y ya no queda ni rastro de la Quinta Avenida Es un atado de trapos y ropa sucia En un rincón oscuro húmedo y triste Nadie pensaría que dentro subsiste El último habitante de un infierno Llamado Calcuta Ay Jerusalén, Jerusalén Nueva York, Calcuta, Sodoma y Babel. En una esquina una niña Vende su carne viva Mientras perros hambrientos acechan la presa Y ella sólo desea un poco de hachís Mientras devoran sus carnes ¡quiere ser fe liz! En la parte más alta de una torre de acero Donde calles y casas parecen un juego Un pájaro sin alas, flores ni equipaje Sabe que va a volar su último viaje Cuando las ciudades serán de la gente Y no la pobre gente de las ciudades Ay Jerusalén, Jerusalén Nueva York, Calcuta, Sodoma y Babel. Graffiti Americano 020 Tema: Enigmas Poema: Letra Canción Babel ( Luis Alfredo Díaz ) ( Mundo Nuevo ) Cuentos: 1. Cuento sin Moraleja Canción: Lupo - Marcos Vidal 2. El Laberinto

Todos los focos En el sueño estoy lavando a una niña. Alguien viene ensangrentado por la puerta y la abuela grita que necesita luz, que quiere ver, pero todas las luces están encendidas, el bombillo, la lámpara, todos los focos. Circo La mujer llora. El elefante de la tienda se ha venido a la casa. Está desesperado por el circo obsceno de la noche. Romper las ataduras, quebrar de una vez los cristales de este encierro, las verjas rosadas del circo. Los niños gritan y asesinan a sus madres. El circo es un muñeco absurdo y sin ojos. El domador no existe; se lo tragó el león. Todos lloran porque el enano anda por las calles sin saber cómo vestirse de nuevo como hombre. Canción : Gavilán, Libélula, Costa Rica. Audio Cuento: El Grillo. Radio Santa Clara. Poema: Al reves, Arturo Mora. Canción: Perfume, Bajofondo.

Día Mundial de la Radio El 13 de febrero es una fecha proclamada por la UNESCO para celebrar la radiodifusión, mejorar la cooperación internacional entre las emisoras de radio y fomentar la toma de decisiones para crear y proporcionar acceso a la información a través de la radio, incluyendo las radios comunitarias. Es una ocasión para llamar la atención sobre el valor único de la radio, que sigue siendo el mejor medio para llegar a la audiencia más amplia - al tiempo que evoluciona hacia nuevas formas y dispositivos tecnológicos. La UNESCO alienta a todos los países a celebrar este Día realizando actividades con socios diversos, tales como organismos y asociaciones de radiodifusión nacionales, regionales e internacionales, organizaciones no gubernamentales, organizaciones de medios de comunicación así como el público en general. Encontrará a continuación todos los recursos gratuitos a su disposición. ¡Celebremos! Primera Transmisión de radio en Argentina. Poema sobre la radio. La Guerra de Los Mundos. Les Luthiers. Mensaje de la Directora de la UNESCO sobre el día Mundial de la Radio. Poema: Fin del Silencio, Arturo Mora.

Graffiti Americano 017 . Tema: Entre Barrotes y Verdugos. Canción: Wilson Arroyo. Autonomía, Tierra y Libertad. ( conflicto pueblo indígena de Panamá y la minería ). POR QUÉ ESCRIBIMOS ( Roque Dalton ) Uno hace versos y ama la extraña risa de los niños, el subsuelo del hombre que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda, la instauración de la alegría que profetiza el humo de las fábricas. Uno tiene en las manos un pequeño país, horribles fechas, muertos como cuchillos exigentes, obispos venenosos, inmensos jóvenes de pie sin más edad que la esperanza, rebeldes panaderas con más poder que un lirio, sastres como la vida, páginas, novias, esporádico pan, hijos enfermos, abogados traidores nietos de la sentencia y lo que fueron, bodas desperdiciadas de impotente varón, madre, pupilas, puentes, rotas fotografías y programas. Uno se va a morir, mañana, un año, un mes sin pétalos dormidos; disperso va a quedar bajo la tierra y vendrán nuevos hombres pidiendo panoramas. Preguntarán qué fuimos, quienes con llamas puras les antecedieron, a quiénes maldecir con el recuerdo. Bien. Eso hacemos: custodiamos para ellos el tiempo que nos toca. Barrotes Ellos son mis poemas amargos, siempre míos, siempre fríos. Ya no les temo... más bien me he encariñado con su olor impersonal lento. Ya no los quiero arrancar de su pedestal de verdugos sino mas bien los abrazo, porque tanto ellos como yo estamos condenados a esta nuestra prisión civilizada, al canto de musas brujas y brújulas sin imán. Ellos son mi espejo sincero no mienten sobre mis miedos, no son hipócritas acerca de mis defectos, siempre están ahí mostrando todo el lago que soy y todas las nubes que quiero ser. Amigos sinceros, verdugos silenciosos. Testigos inconmovibles de lo más impresionante y de lo más espantoso, yo. Verdugo Su ánimo se había expandido cual gas en la habitación como humo de mal cigarrillo. En el baile lento con la luz tenue su agonía espesaba la habitación. Las paredes cargaban más y más palabras, dudas, condenas. Se torcía y retorcía en el cuartillo de la muerte. Tuvo que sentarse sobre toda su culpa y sus errores. Quieto por su propio peso, sin palabras en el alma. El verdugo habló. El no pregunta. El no titubea. El no se queja. El solo ejecuta el delito de su silencio El Jubilado, Mario Benedetti Un viento misionero sacude las persianas no sé qué jueves trae no sé qué noche lleva ni siquiera el dialecto que propone creo reconocer endechas rotas trocitos de hurras y batir de palmas pero todo se mezcla en un aullido que también puede ser deleite o salmo el viento bate franjas de aluminio llega de no sé dónde a no sé dónde y en ese rumbo enigma soy apenas una escala precaria y momentánea no abro hospitalidad no ofrezco resistencia simplemente lo escucho arrinconado mientras en el recinto vuelan nombres papeles y cenizas después se posarán en su baldosa en su alegre centímetro en su lástima ahora vuelan cómo barriletes como murciélagos como hojas lo curioso lo absurdo es que a pesar de que aguardo mensajes y pregones de todas las memorias y de todos los puntos cardinales lo raro lo increíble es que a pesar de mi desamparada expectativa no sé qué dice el viento del exilio. Discurso: El Gran Dictador. Canción: Ave Fénix ( Lucybell ).

Jorge Debravo nació en Guayabo de Turrialba (Costa Rica) el 31 de enero de 1938 y murió en San José el 4 de agosto de 1967. A los 29 años cumplidos. Sus padres fueron Joaquín Bravo Ramírez y Cristina Brenes, campesinos pobres. Jorge era el mayor y único varón de cinco hijos. El papá fue analfabeto. Jorge anduvo toda su infancia descalzo; debía levantarse a las tres de la mañana, y nunca le compraron libros. En Guayabo no había escuela y la más cercana, en Santa Cruz, estaba a cuatro horas de camino. La mamá le enseñó a poner el nombre y las letras. Él escribía en hojas de plátano con un palito. Y más adelante compraba casquillos y hervía bayas que le daban una tinta color morado oscuro. Para ayudar al papá trabajaba hasta las dos de la tarde. De esa hora en adelante hizo una milpa y con lo que sacó se compró un diccionario. Fue el primer libro que tuvo. En la escuela de Santa Cruz la maestra, doña Teresa de Albán, se movió y le consiguió una beca de la junta de educación para que fuera a terminar la primaria a Turrialba. Ya entonces tenía 14 años y entró en quinto grado; duró un mes y lo pasaron a sexto. Allí en Turrialba comenzó a darse a conocer publicando sus primeros versos en "El Turrialbeño". En turrialba vivía con su abuelita paterna y cuando llegó a tercer año se sintió ya mayor, dejó de estudiar y comenzó a trabajar de empleado del Seguro Social. En 1959 contrajo matrimonio con Margarita Salazar y en 1960 tuvieron una hijita, Lucrecia, y al año siguiente Raimundo. En 1961 la Caja del Seguro lo mandó a San Isidro del General como inspector. Le dieron ese ascenso porque tenía muy buen trato con los trabajadores y se mudó con su familia allá. En 1965 terminó su bachillerato. Al año siguiente lo pasaron para Heredia, siempre en la Caja. Ese oficio de inspector le permitió conocer de cerca muchas miserias. En Naranjo un eminente político tenía un beneficio con más de 200 trabajadoras, pero se negaba a pagarles un seguro. Además por miedo no le querían decir su nombre a Jorge. Vivían muy temerosas de que las despidieran. Él por sin logró ganarse la confianza de una, que le dio todos los nombres. Y así logró asegurarlas a todas. Es por esto y por los trabajos que sufrió desde niño que su poesía está empapada de tanto humanismo, de ese amor al prójimo que convierte en Ley suprema para seguir adelante, para acabar con el hambre y la miseria. Muere en 1967 cuando acababa de matricularse en la Universidad. Recién había comprado una moto para movilizarse por asuntos de su trabajo y un conductor ebrio lo atropelló cegando así la vida del poeta de Costa Rica. http://www.los-poetas.com/k/biojorge.htm Nocturno sin patria Yo no quiero un cuchillo en manos de la patria. Ni un cuchillo ni un rifle para nadie: la tierra es para todos, como el aire. Me gustaría tener manos enormes, violentas y salvajes, para arrancar fronteras una a una y dejar de frontera solo el aire. Que nadie tenga tierra como tiene traje: que todos tengan tierra como tienen el aire. Cogería las guerras de la punta y no dejaría una en el paisaje y abriría la tierra para todos como si fuera el aire...

Graffiti Americano 24 /10/ 2012. ( 015 ) Tema: Cuál es nuestro propósito en la vida? 1. Canción: El Payaso , de Marcos Vidal. 2. Cuento: El Portero del Prostíbulo, de Jorge Bucay. EL PAYASO Enviar letra a un amigo Imprimir letra Era capaz de hacer a un niño reír sin parar, tenía ocurrencias tan geniales, solo él era capaz. La cara pintada de colores y en la mano un violín, que sonaba más o menos pero hacía reír. Y el caso es que en el fondo era un infeliz, le parecía ridículo pintarse la nariz, lucía mucho más un salto mortal y él quería ser equilibrista y oír sobre la pista ovaciones en vez de tanto reír. Nunca supo asumir su posición, sin darse cuenta que hacía feliz a tantos en su papel de cenicienta. Que si un día faltase en el circo llegaría a su fin que nunca sería el mismo sin su violín. Pero él seguía empeñado en ser infeliz, se veía tan ridículo pintada la nariz, soñaba todavía con el trapecio, pretendía ser equilibrista y oír sobre la pista ovaciones en vez de tanto reír. Fue una mañana blanca, invernal, tras el ensayo, no pudo resistirlo mas, se subió en el travesaño, y al verse en la altura sintió subirle el vértigo hasta la nuez, y no habían puesto mallas la ultima vez... apenas sintió nada cuando cayó, el domador, que regresaba, fue el primero que le vió. Logro salvar la vida y un mes más tarde le dijeron: "Todo ha terminado, el circo ha cerrado, ya no venían niños a la función." Hoy vive retirado en algún lugar, en las afueras, pegado día y noche a su silla de ruedas, parece que ha terminado aceptándose por fin, que incluso algunas veces toca el violín. Diez niños le visitan y le hacen feliz, cuando les ve llegar a lo lejos, se pinta la nariz. Y cuando alguno se burla con desprecio, él contesta: "Sería un miserable, sería yo el culpable, si no cumpliese la misión que recibí. Porque aunque fui un fracaso, soy de profesión payaso, no me juzgues mal, Dios me hizo así". Fuente: musica.com Letra añadida por varondeguerra

I Volveré volando con Melquíades En alfombras brillantes Llenas de manjares. Volveré heroico Rompiendo el laberinto Sin enigmas ni periodistas. Volveré en Luna Llena Con los colmillos listos Hambrientos de noches De rabia y espuma. Volveré! III El Dragón alado aprieta mi cuello susura conjuros de azufre. Chinaz-ka Coheult Ock. Ahora mis manos son sus garras y mis ojos ven el mundo agudo y amarillo. Escucho mis latidos como golpes de máquina. El aire sabe a carbón. Mi sangre arde en mis extremidades. Quema, quema, quema. Ahora mis manos son sus garras y mis ojos ven el mundo agudo y amarillo. IV Impostor en mi propio cuerpo. A veces intercambio mis poemas por baratijas. V A quien espera la banca llena de silencios? VI Guarda algunas noches como municiones. Nunca sabemos cuando atacará el insomnio. VII Se Alquila: media cama. media deuda. media vida. medio poeta. media botella de vino. Poemas Arturo Mora. www.arturomora.blogspot.com . Poeta Costarricense.

Traición en el Mar ( Original Treason At Sea, DC Talk, Traducción Arturo Mora ) Solo en este mundo de agua Es visible solo la punta del alba Como la luz en los ojos de una niña. Añoro esta libertad Que encuentro solo en esta barca. Sólo mi alma y unas provisiones. Me siento en paz. Pero hay algo que traiciona al Mar. Seré Yo? Es una maravilla. Una cubierta supernatural de guerra. Los oscuros que en su condenación eterna cayeron Se fijan en mí ahora. Entre sus llantos y gritos. Estoy solo En este mundo de humedad. Mi amargura es mi temperamento. Cierro la puerta a los sentimientos Disfruto de toda mi juventud Me doy cuenta que estoy condenado. Con miedo al Amor y miedo a Ti Pero me das las llaves al Paraíso. Eres Tú quien me comprendes. Tú y tu perfección crecen. Me meso en la cuna de este océano. Añoro tu Libertad en esta barca. Porque solo Tú puedes dirigir mi viaje. Al igual que estas olas me dejo llevar… Y me hundo en tus brazos… Poetas Invitados: Julio Cortazar Mario Benedetti Pablo Neruda Arturo Mora . DC Talk . Canción de apertura: Papel Mojado con la voz de Tania Libertad y Joan Manuel Serrat. ( del album La Vida ese Paréntesis basado en el libro del mismo nombre de Mario Benedetti ).

Fallece escritora costarricense y exministra de Cultura Carmen Naranjo Su cuerpo será velado en el Teatro Nacional este miércoles de 3 a 8 p.m. Geovanny Jiménez S., CulturaCR, 4 de enero de 2012. La destacada escritora costarricense, autora de decenas de obras literarias, ha fallecido esta mañana, según lo comunicó a CulturaCR.NET la también escritora Magda Zavala. Reserve con la mitad del valor desde ya, solamente habrá 7 cupos disponibles por grupo La escritora de avanzada edad había venido teniendo afecciones de salud en los últimos meses, que dieron con su partida este miércoles 4 de enero por la mañana. "La otra gran Carmen, luego de Carmen Lyra y tan brillante como ella, más prolífica, más experimentadora, sensible a la vida social y política, también actuante en los procesos, nunca vencida", afirmó Zavala . "Carmen Naranjo nos deja su obra viva en poesía, novela, cuento, drama, ensayo, obra para niños y dibujo en papel y en numerosas piedras animadas por su mano", agregó. El cuerpo de Naranjo será velado desde las 3 pm y durante la noche en el Teatro Nacional, en el centro de San José, de donde pasará este jueves 5 de enero a Jardines del Recuerdo, donde descansará en paz. La misa será al mediodía. Carmen Naranjo fungió como Ministra de Cultura y es Premio MAGÓN de 1986. Su obra es amplia en el campo literario y así precursora también de muchos escritores ticos. Poema Desde Donde Nace la Voz (I) de Carmen Naranjo Desde donde nace la voz, la voz plena, sin ortografía ni sintaxis; la voz plena, sin los etcéteras de la impotencia; la voz plena, sin los énfasis angustiosos; la voz plena, desnuda de síes y noes; la voz plena, que sembramos sobre nuestras camas cuando somos un solo ser solitario y no cabría en el universo nuestra conciencia enorme de ser vivo y despierto. Desde esa voz y con esa voz quiero hablarte para siempre, simplemente hablarte. No puedo darle la novedad luminosa de los telones amanecientes. No puedo caer en los ríos para describir en piedra este taloneo de amargos afanes. No puedo quedarme en las cosas eternas porque tengo sangre, tengo pies, tengo adioses en el pelo y olvidos en los ojos. Hay dentro de mí un llamado de caminos. En cada paso que doy, voy dejando pañuelos mudos. A mi ausencia en tu ausencia, ¡qué inmenso himno de desconsuelo empiezo a recordar entre un ayer y un mañana (no vivido!; pretendo dejar algo de mi voz, esa voz plena que tú conoces cuando a orillas de la noche olvidamos la cadena de hormigas, las llaves que resbalan en los pavimentos, las hojas verdes que mueren a diario en las calles y en los archivos. Cuando frente a las estrellas juntos oponemos, desde distintas ramas, un desafío de ser brillante. Cuando sobre las camas, desfiguradas por el cansancio en nubes terrosas que peregrinan, todo lo vemos y lo sentimos con la agudeza de almas castradas, intoxicadas de una ternura sin puerta. Hermano, desde donde nace la voz plena, recíbeme con esta dádiva impotente. Y en la larga mudez de mi ausencia, recuerda el desvelo de mi lucha con la palabra.

Intro: La Vida y Los Sueños. Canción: Paz en la Tierra, René González. Audio: En Busqueda de la Felicidad. Audio: Sobreviviente. Canción: Siempre Estaré ahí, Sin Paredes. Audio: Soliloquio Segismundo, de La Vida es Sueño, de Calderon de la Barca. Sobreviviente Después del terremoto en Turquía, cuando los rescatistas comenzaron a buscar sobrevivientes entre las ruinas de la casa de una joven mujer, vieron el cuerpo de ella por uno de los orificios de las ruinas de la casa. Les pareció extraña la postura del cuerpo, estaba sobre sus rodillas y su cuerpo hacia adelante como cuando una persona se arrodilla para adorar, con el rostro hacia el suelo; su cuerpo estaba inclinado hacia adelante y sus manos estaban sujetas a algún objeto. El peso de la casa quebró su espalda y su cuello. Con mucha dificultad, el líder del equipo de rescate puso sus manos y brazos para ver si la mujer aun estaba con vida. Pero la dureza del cuerpo y la temperatura del mismo, anunciaban que la mujer había muerto. El tenía la esperanza de que la mujer aun estuviera con vida. Él y su equipo salieron de las ruinas de la casa para seguir su trabajo en busca de más víctimas. Por alguna razón, el líder del equipo sintió una necesidad enorme de regresar a donde el cuerpo de la mujer se encontraba. Una vez más se arrodilló y puso sus manos en el espacio que les permitía alcanzar el cuerpo y decidió de revisar debajo de ese cuerpo sin vida. Instantáneamente empezó a gritar: "¡Un niño! ¡Hay un niño aquí!" El equipo entero regresó para cuidadosamente remover los escombros alrededor del cuerpo de la mujer. Ahí encontraron un niño de 3 meses de edad envuelto en una frazada estampada con flores debajo del cuerpo de la madre. Obviamente, la mujer hizo su último sacrificio por salvar a su hijo. Cuando la casa comenzó a caer, ella uso su cuerpo para proteger a su hijo. El pequeño niño aun dormía cuando el equipo lo levanto de los escombros. El doctor del equipo vino enseguida a revisar al pequeño. Una vez que abrió la frazada, vio un celular dentro. Había un mensaje de texto en la pantalla que decía: "Si puedes sobrevivir, tú tienes que recordar que TE AMO". El celular pasó por cada uno de los miembros del equipo de rescate. Cada persona que leyó el mensaje, no pudo más que llorar. "Si puedes sobrevivir, tú tienes que recordar que te AMO". Cuán grande es el amor de una madre por su hijo!!!

Graffiti Americano: 010 . Tema: La Esperanza. Lo que más recuerdo de este mes es ir a coger café con mis tíos y el olor a tamal que ocurría donde mi abuela mientras todos colaborábamos en la elaboración del “tamal navideño”. No había muchos regalos ni paseos pero estábamos juntos y disfrutábamos la noche, el viento, el café y el tamal. Mucha gente a veces se preocupa más por los objetos que por la vida. Este mes es un mes de esperanza y no de resignación. Poemas Resignación Ya no me importan los gritos las heridas. Ya no escucho los insultos los desprecios. Ya no veo la luna ni a mi vida. Ya no siento el viento ni mi alma. Steven Rodríguez Ciego De tanto callar mi lengua se muere de hambre. Los pensamientos deambulan en calles sin sentido. Las uñas se llenan de polvo las noches se desgastan al parpadear. Soy la calle. Soy la noche. Los ojos del que no ve y la lengua del que no habla. Jefferson Gonzalez. Sin voz Silencio claro. Silencio muerto. No hay día que no vea los pájaros en los cables reposando callados. Me veo desde el aire. Un envase de piel sin boca. Sin palabras. No hay nadie, los devoró la soledad que se esconde en las paredes. Tengo frío, desde arriba parezco un esqueleto. Uno hecho de raíces. Muchas voces caminan a lo lejos. Pasos que se acercan y se alejan indiferentes. Los veo. Siguen la marcha fúnebre, todos ciegos, todos sordos. En silencio. Jefferson Gonzalez. Canción: En Medio de las Guerras. En el 2006 participé en el proyecto del disco Tiempos de Paz a cargo de mi compañero músico Michael Rojas Fernández para el cual me solicitó dos letras. Una de ellas logró ser grabada. Y la experiencia de escribir una letra ( qué es un poema ) oírla en un CD y mejor aún escucharla en vivo fue una de las más grandes experiencias que he tenido como poeta. Una canción de esperanza que deseo que desde hoy se convierta en “una canción imprescindible”. En Medio de las Guerras .

Graffiti Americano. Tema: La Vida. Bienvenida! El tema de “la vida” es porque muchas veces trabajamos, dormimos y comemos sin disfrutar este instante que es la vida. a. Canción “Una Canción No Bastará”. Lo que hacemos puede ayudar y motivar a otros a vivir! Sin embargo somos nosotros los que debemos estar “despiertos” para vivir nuestra vida. b. Poema: Vuelo Supremo ( Julián Marchena ). Vuelo supremo (Julián Marchena - poeta costarricense) Quiero vivir la vida aventurera de los errantes pájaros marinos; no tener, para ir a otra ribera, la prosaica visión de los caminos. Poder volar cuando la tarde muera entre fugaces lampos ambarinos y oponer a los raudos torbellinos el ala fuerte y la mirada fiera. Huir de todo lo que sea humano; embriagarme de azul...Ser soberano de dos inmensidades: mar y cielo, y cuando sienta el corazón cansado morir sobre un peñón abandonado con las alas abiertas para el vuelo. C. Poema Arturo Mora. I Volveré volando con Melquíades En alfombras brillantes Llenas de manjares. Volveré heroico Rompiendo el laberinto Sin enigmas ni periodistas. Volveré en Luna Llena Con los colmillos listos Hambrientos de noches De rabia y espuma. D. Cuento : El Buscador, Jorge Bucay.

Programa 3. Graffiti Americano. 19/09/11 Tema: La Partida. Canción: Jose Capmany: El Barco. ( 5 min ) José Alejandro Capmany Ulacia, conocido sólo como José Capmany, fue un cantante de rock de origen costarricense, hijo de inmigrantes cubanos, nacido en 1961 y fallecido en el año 2001. Formó el grupo Café Con Leche junto a Enrique Ramírez luego cantó como solista. El 13 de octubre de 2001, a los 40 años de edad, fallece José Capmany en un accidente automovilístico sobre la carretera que cruza el Cerro de la Muerte, cuando viajaba hacia Playa Dominical con su familia. El chofer del otro vehículo involucrado en el accidente huyó de la escena inmediatamente después del choque y hasta la fecha no se ha identificado. Canciones Memorables * Hombre: Musicalización del poema Hombre, del famoso poeta costarricense Jorge Debravo, quien paradójicamente también murió en un accidente de tránsito. * La Modelo: Cómica alusión a la aculturización de las mujeres por estereotipos impuestos por la industria del modelaje mundial. * El Barco: Tal vez una de las canciones más profundas de José, habla sobre la muerte, lo que somos, en fin, existencialismo puro, debutó en el disco Burro en Lancha (1991) y fue retomada en Canciones Cotidianas (2000). Poemas: MARIONETA (Jeferson Gonzalez) Tengo hilos atados A mi alma Mi boca dejo de sembrar Mis propias palabras Ahora cosecho una voz En otra tierra Mis pies y manos bailaban Con la rebeldía del viento Ahora tengo raíces Controlando mis huesos. VENGO DE LA SOLEDAD (Gabriel Rodriguez) Preguntas ¿Por qué vengo? La respuesta está en el dia Que hoy huele a vida Y en mi paladar se derrite en recuerdo Vengo a convertir tu frente en beso a llenarme de gallardía en tus espejos vengo con la sonrisa en el pecho aguardando tus ayeres sin tiempo Quiero que el mundo sea tu rostro y en tus infantiles mejillas esperar el fulgido abrazo ese que ofreces sencilla cuando tus manitas acarician mi muerte y la dejan durmiendo mientras das olor a otro día que al igual que ayer y que hoy llega dulce a encontrar el atardecer Quiero besar tus temores hasta que la soledad me abra sus puertas y descubra que en mi rincón las horas hastiadas vuelven a ser las mismas. Cuento: 1:24 min. Las señas del hambre, José Francisco Araya Las señas del hambre Carlos Gutiérrez se pasaba la vida entre las cuatro vacas, el cafetal y la casa. Criando a dos hijos. Ahogado en una mezcla de humillación y rabia, porque su esposa se fue con otro, y convencido de que no había peor desgracia que la suya. A escasos cien metros de su casa, en una choza de madera, piso de tierra y fogón, vivía la vecina más cercana: una mujer flaca y joven, con dos niños pequeños. Pero él, con su carácter huraño, no fue nunca de meterse con los vecinos. Apenas si se fijaba en la columna de humo que todas las mañanas huía por la chimenea de la choza. Un día la chimenea no lanzó sus acostumbradas nubecillas. Carlos no le dio mucha importancia. Pero ya al tercer día, la curiosidad y la intriga lo empujaron por el trillo barrialoso hacia la pequeña casa. Iba imaginando una tragedia. Por eso, aunque golpeó la puerta con sus nudillos, en realidad no esperaba que le abrieran. De momento no supo qué decir. -Perdone, balbuceó. -Parecía decepcionado de encontrarlos vivos-. Hace días no veo el humo de la chimenea y pensé que les había pasado algo. Con la mirada y la voz tan bajitas que parecían barrer el piso, la mujer dio una respuesta que sonó casi a disculpa: -Es que hace tres días no cocinamos. No tenemos nada qué comer. Extra: Hombre ( Poema de Jorge Debravo ) Guión: Arturo Mora. Stereofilia Radio.