POESÍA 2000

Por la manchega llanura se vuelve a ver la figura de Don Quijote pasar. Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura, y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar, va cargado de amargura, que allá encontró sepultura su amoroso batallar. Va cargado de amargura, que allá «quedó su ventura» en la playa de Barcino, frente al mar. Por la manchega llanura se vuelve a ver la figura de Don Quijote pasar. Va cargado de amargura, va, vencido, el caballero de retorno a su lugar. ¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura, en horas de desaliento así te miro pasar! ¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura y llévame a tu lugar; hazme un sitio en tu montura, caballero derrotado, hazme un sitio en tu montura que yo también voy cargado de amargura y no puedo batallar! Ponme a la grupa contigo, caballero del honor, ponme a la grupa contigo, y llévame a ser contigo pastor. Por la manchega llanura se vuelve a ver la figura de Don Quijote pasar... Música de Alasdair Fraser "Eilean Beag Donn A´Chuain".

Óscar Castro nació en Rancagua (Chile) en el año 1910. La voz lírica de Óscar Castro es de una originalidad casi excéntrica dentro de la poesía chilena, que va desde una asimilación muy personal de Federico García Lorca y el cancionero tradicional, llevándolo a temas propios del campo y la provincia de la zona central chilena; así como una lírica de tono mayor, más profunda, que entronca con Walt Whitman y Luis de Góngora. Según la biografía que publicó Gonzalo Drago en 1973 o la biografía escrita por Isolda Pradel, su esposa, él fue un hombre que vivió siempre en condiciones precarias, trabajando periódicamente como profesor de castellano, entre Rancagua y un Santiago inhóspito de frías pensiones y hospitales, y acosado por el mal endémico de la tuberculosis. Su enfermedad y apuros económicos, no constituyeron obstáculos para que fuera adquiriendo contacto con otros hombres de letras y continuara animando en su ciudad natal múltiples actividades literarias, como encuentros o recitales poéticos, a través del grupo literario "Los inútiles" y la Alianza de Intelectuales de O'Higgins. Óscar Castro murió el 1 de noviembre de 1947. De Oscar Castro, cinco poemas por este orden de aparición: 1.- Coloquio de flauta y viento (Música de Mike Oldfield) 2.- Raíz de canto (Música por Angelo Stara interpretada con quena) 3.- Descubrimiento de América (Música de Los Planetas de Gustav Holst, interpretada por la sinfónica de Galicia) 4.- Pequeña elegía (Música de Lola y Hauser “Moonlight sonata) 5.- Para que no me olvides (Música de Diego de Cossio “Y la amo”)

Hay un período cuando los padres quedamos huérfanos de nuestros hijos. Es que los niños crecen independientemente de nosotros, como árboles murmurantes y pájaros imprudentes. Crecen sin pedir permiso a la vida. Crecen con una estridencia alegre y, a veces, con alardeada arrogancia. Pero no crecen todos los días, crecen de repente. Un día se sientan cerca de ti y con una naturalidad increíble te dicen cualquier cosa que te indica que esa criatura de pañales, ¡ya creció! ¿Cuándo creció que no lo percibiste? ¿Dónde quedaron las fiestas infantiles, el juego en la arena, los cumpleaños con payasos? El niño crece en un ritual de obediencia orgánica y desobediencia civil. Ahora estas allí, en la puerta de la discoteca esperando no sólo que no crezca, sino que aparezca. Allí están muchos padres al volante esperando que salgan. Y allí están nuestros hijos, entre hamburguesas y gaseosas. Con el uniforme de su generación y sus incómodas y pesadas mochilas en los hombros. Allá estamos nosotros, con los cabellos canos. Y esos son nuestros hijos, los que amamos a pesar de los golpes de los vientos, de las escasas cosechas de paz, de las malas noticias y la dictadura de las horas. Ellos crecieron amaestrados, observando y aprendiendo con nuestros errores y nuestros aciertos. Principalmente con los errores que esperamos no se repitan. Hay un periodo en que los padres vamos quedando huérfanos de los hijos. Ya no los buscaremos más en las puertas de las discotecas y del cine. Pasó el tiempo del piano, el fútbol, el ballet, la natación. Salieron del asiento de atrás y pasaron al volante de sus propias vidas. Deberíamos haber ido más junto a su cama, al anochecer, para oír su alma respirando conversaciones y confidencias entre las sábanas de la infancia, y a los adolescentes, cubrecamas de aquellas piezas con calcomanías, afiches, agendas coloridas y discos ensordecedores. Pero crecieron sin que agotáramos con ellos todo nuestro afecto. Al principio fueron al campo, la playa, navidades, pascuas, piscinas y amigos. Sí, había peleas en el auto por la ventana, los pedidos de la música de moda. Después llegó el tiempo en que viajar con los padres comenzó a ser un esfuerzo, un sufrimiento, no podían dejar a sus amigos y primeros enamorados. Quedamos los padres exiliados de los hijos. Teníamos la soledad que siempre deseamos, y nos llegó el momento en que sólo miramos de lejos, oramos mucho (en ese momento se nos había olvidado) para que escojan bien en la búsqueda de la felicidad y conquisten el mundo del modo menos complejo posible. El secreto es esperar. En cualquier momento nos darán nietos. El nieto es la hora del cariño ocioso y la picardía no ejercida en los propios hijos. Por eso, los abuelos son tan desmesurados y distribuyen tan incontrolable cariño. Los nietos son la última oportunidad de reeditar nuestro afecto. Así es. Los seres humanos sólo aprendemos a ser hijos después de ser padres; sólo aprendemos a ser padres después de ser abuelos. En fin, pareciera que sólo aprendemos a vivir después de que la vida se nos va pasando. Disfrutemos de nuestros hijos en cada una de sus etapas mientras duremos vivos!

Beso soy, sombra con sombra. Beso, dolor con dolor, por haberme enamorado, corazón sin corazón, de las cosas, del aliento sin sombra de la creación. Sed con agua en la distancia, pero sed alrededor. Corazón en una copa donde me lo bebo yo y no se lo bebe nadie, nadie sabe su sabor. Odio, vida: ¡cuánto odio sólo por amor! No es posible acariciarte con las manos que me dio el fuego de más deseo, el ansia de más ardor. Varias alas, varios vuelos abaten en ellas hoy hierros que cercan las venas y las muerden con rencor. Por amor, vida, abatido, pájaro sin remisión. Sólo por amor odiado, sólo por amor. Amor, tu bóveda arriba y no abajo siempre, amor, sin otra luz que estas ansias, sin otra iluminación. Mírame aquí encadenado, escupido, sin calor, a los pies de la tiniebla más súbita, más feroz, comiendo pan y cuchillo como buen trabajador y a veces cuchillo sólo, sólo por amor. Todo lo que significa golondrinas, ascensión, claridad, anchura, aire, decidido espacio, sol, horizonte aleteante, sepultado en un rincón. Esperanza, mar, desierto, sangre, monte rodador: libertades de mi alma clamorosas de pasión, desfilando por mi cuerpo, donde no se quedan, no, pero donde se despliegan, sólo por amor. Porque dentro de la triste guirnalda del eslabón, del sabor a carcelero constante, y a paredón, y a precipicio en acecho, alto, alegre, libre soy. Alto, alegre, libre, libre, sólo por amor. No, no hay cárcel para el hombre. No podrán atarme, no. Este mundo de cadenas me es pequeño y exterior. ¿Quién encierra una sonrisa? ¿Quién amuralla una voz? A lo lejos tú, más sola que la muerte, la una y yo. A lo lejos tú, sintiendo en tus brazos mi prisión, en tus brazos donde late la libertad de los dos. Libre soy. Siénteme libre. Sólo por amor.

Quiero llorar mi pena y te lo digo para que tú me quieras y me llores en un anochecer de ruiseñores, con un puñal, con besos y contigo. Quiero matar al único testigo para el asesinato de mis flores y convertir mi llanto y mis sudores en eterno montón de duro trigo. Que no se acabe nunca la madeja del te quiero me quieres, siempre ardida con decrépito sol y luna vieja. Que lo que no me des y no te pida será para la muerte, que no deja ni sombra por la carne estremecida.

Tengo miedo a perder la maravilla de tus ojos de estatua y el acento que de noche me pone en la mejilla la solitaria rosa de tu aliento. Tengo pena de ser en esta orilla tronco sin ramas, y lo que más siento es no tener la flor, pulpa o arcilla, para el gusano de mi sufrimiento. Si tú eres el tesoro oculto mío, si eres mi cruz y mi dolor mojado, si soy el perro de tu señorío, no me dejes perder lo que he ganado y decora las aguas de tu río con hojas de mi otoño enajenado.

Pertenecen estos poemas al contenido de la segunda edición de “Voces del Estrecho” editada por la revista “Dos orillas” dirigida por Paloma Fernández Gomá y publicada por la editorial tarifeña ImagenTa que dirige Ildefonso Sena, incluyendo el libro reproducciones de soberbias acuarelas de Juan Gómez Macías Este segundo libro, dice Paloma Fernández, acoge los poemas de Juan José Téllez y Yahya Amara. Ambos saben mucho de fronteras, pues sus respectivas ciudades lo son; son espacios culturales de frontera por excelencia. Algeciras, lindando con Gibraltar y mirando a esa calle del agua (el Estrecho) y a la orilla sur; y Oujda-Uxda, haciendo frontera con Argelia y con la mirada puesta en el Mediterráneo y en su horizonte que esconde las costas de la orilla norte. Juan José Téllez nace en Algeciras en 1958 y Yahya Amara lo hace en Oujda en 1964. En el podcast incluyo cinco poemas de Juan José Téllez. Por este orden: De Algeciras a Estambul, Ensenada de Getares, Axa (Qasida), Iniciados y Última frontera. Tras un indicativo de separación, cinco poemas de Yahya Amara. Por este orden: Así leí las lágrimas de los árboles, Escribiendo al agua, Anclaje, Prepárate para el viaje y La copa del amor. Espero que disfrutéis de los estos textos maravillosos a los que he puesto mi humilde voz y la música que he estimado como más adecuada.

No por amor, no por tristeza, no por lo nueva soledad: porque he olvidado ya tus ojos hoy tengo ganas de llorar. Se va la vida deshaciendo y renaciendo sin cesar: la ola del mar que nos salpica no sabemos si viene o va. La mañana teje su manto que la noche destejerá. Al corazón nunca le importa quién se fue sino quién vendrá. Tú eres mi vida y yo sabía que eras mi vida de verdad, pero te fuiste y estoy vivo y todo empieza una vez más. Cuando llegaste estaba escrito entre tus ojos el final. Hoy he olvidado ya tus ojos y tengo ganas de llorar.

Estoy triste, y mis ojos no lloran y no quiero los besos de nadie; mi mirada serena se pierde en el fondo callado del parque. ¿Para qué he de soñar en amores si está oscura y lluviosa la tarde y no vienen suspiros ni aromas en las rondas tranquilas del aire? Han sonado las horas dormidas; está solo el inmenso paisaje; ya se han ido los lentos rebaños; flota el humo en los pobres hogares. Al cerrar mi ventana a la sombra, una estrella brilló en los cristales; estoy triste, mis ojos no lloran, ¡ya no quiero los besos de nadie! Soñaré con mi infancia: es la hora de los niños dormidos; mi madre me mecía en su tibio regazo, al amor de sus ojos radiantes; y al vibrar la amorosa campana de la ermita perdida en el valle, se entreabrían mis ojos rendidos al misterio sin luz de la tarde... Es la esquila; ha sonado. La esquila ha sonado en la paz de los aires; sus cadencias dan llanto a estos ojos que no quieren los besos de nadie. ¡Que mis lágrimas corran! Ya hay flores, ya hay fragancias y cantos; si alguien ha soñado en mis besos, que venga de su plácido ensueño a besarme. Y mis lágrimas corren... No vienen... ¿Quién irá por el triste paisaje? Sólo suena en el largo silencio la campana que tocan los ángeles.

Del poeta onubense, de Tharsis, Ramón Llanes. Huele el estío a sombra sin cuajo, a mi casa de julio, al sombrero escondido, a hueco de alacena, a patio de noche, a casi un puente debajo del agua, a dormitorio atolondrado. Huele mi estío a boca de gazpacho, a trenes lejanos, a poca soledad y a tirantes solitarios en cómodas vestidas con orilladas luces; a paso lento huele el estornudo y a pantalón corto huele la higuera. A bienvenidas y abrazos, a vencejos altos, a cierta parecida libertad y a olvidada llovizna en el paisaje. Huele el corazón del estío a poema en la mesa y a caramelo en el bolsillo, a diezmo de calores, a camisa abierta, a desnudez, a falta de prisa, a belleza y a brocal, huele el estío a mi reino esperado.

Este trabajo de audio está basado en el primero de una colección de libros de poesía, “Voces del Estrecho”, que, dicen sus editores, “pretenden dar voz en español y árabe a aquellos poetas de las dos orillas del Estrecho de Gibraltar”. Es una iniciativa de Imagenta Editorial, auspiciada por la revista Dos Orillas que dirige Paloma Fernández Gomá. Esta primera entrega recoge poemas de Aziz Amahjour, profesor de literatura en la Universidad Mohamed I de Nador, y Paloma Fernández Gomá, poeta, escritora y crítica literaria. Pertenece al Club Amigos de Marruecos en España. He puesto voz y música a varios de esos poemas. Oiremos en primer lugar 5 poemas de Paloma Fernández Gomá. Por este orden: Tendamos la palabra, Algeciras, Estrecho de Gibraltar, El arco del patío y El Estrecho, una senda sin nombre. En la segunda parte, tras un indicativo, comienzan los 5 poemas de Aziz Amahjour. Por este orden: Tadmor-Palmira, Ecos en el Estrecho, Atardecer en Caños de Meca, Un gran salto y Visado o patera. Para los poemas de Paloma he utilizado la música de Felipe Campuzano y su Suite Espiritual. Y las poesías de Aziz tienen de fondo música árabes recopiladas por el investigador musical Luis Delgado en sus trabajos titulados “Alquibla”, además de temas interpretados por Atrium Musicae de Madrid incluidos en el álbum “Al-Andalus”. Os dejo con un título muy evocador, sobre todo para los que vivimos en una zona tan privilegiada y única…” Voces del Estrecho”.

Eduardo Galeano, periodista y escritor uruguayo. (3 de septiembre de 1940, Montevideo, Uruguay; 13 de abril de 2015, Montevideo, Uruguay) Ojalá seamos dignos de la desesperada esperanza. Ojalá podamos tener el coraje de estar solos y la valentía de arriesgarnos a estar juntos, porque de nada sirve un diente fuera de la boca, ni un dedo fuera de la mano. Ojalá podamos ser desobedientes, cada vez que recibimos órdenes que humillan nuestra conciencia o violan nuestro sentido común. Ojalá podamos ser tan porfiados para seguir creyendo, contra toda evidencia, que la condición humana vale la pena, porque hemos sido mal hechos, pero no estamos terminados. Ojalá podamos ser capaces de seguir caminando los caminos del viento, a pesar de las caídas y las traiciones y las derrotas, porque la historia continúa, más allá de nosotros, y cuando ella dice adiós, está diciendo: hasta luego. Ojalá podamos mantener viva la certeza de que es posible ser compatriota y contemporáneo de todo aquel que viva animado por la voluntad de justicia y la voluntad de belleza, nazca donde nazca y viva cuando viva, porque no tienen fronteras los mapas del alma ni del tiempo.

José Ángel Buesa fue un poeta y escritor de seriales cubano. Nació en Cruces y a los 7 años empezó a escribir sus primeros versos. Tras sus estudios en el Colegio de los Hermanos Maristas de Cienfuegos se trasladó a La Habana, donde se incorporó a los grupos literarios existentes. Publicó su primer poemario en 1932 Pasarás por mi vida sin saber que pasaste. Pasarás en silencio por mi amor y, al pasar, fingiré una sonrisa como un dulce contraste del dolor de quererte... y jamás lo sabrás. Soñaré con el nácar virginal de tu frente, soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar, soñaré con tus labios desesperadamente, soñaré con tus besos... y jamás lo sabrás. Quizás pases con otro que te diga al oído esas frases que nadie como yo te dirá; y, ahogando para siempre mi amor inadvertido, te amaré más que nunca... y jamás lo sabrás. Yo te amaré en silencio... como algo inaccesible, como un sueño que nunca lograré realizar; y el lejano perfume de mi amor imposible rozará tus cabellos... y jamás lo sabrás. Y si un día una lágrima denuncia mi tormento, -el tormento infinito que te debo ocultar-, te diré sonriente: «No es nada... ha sido el viento». Me enjugaré una lágrima... ¡y jamás lo sabrás.

Del Premio Nobel de Literatura, José Saramago... Las palabras. Las palabras no son inocentes Pueden ser fugaces y rápidas como el viento, pero dejar las huellas de un huracán Pueden construir o destruir una ilusión en un segundo. Pueden estimular o desmotivar a una persona. Pueden llevar alegría o tristezas Están ahí para enaltecer o hundir A veces no da lo mismo una palabra que otra, por mucho que el diccionario nos diga que son sinónimos. Las palabras pueden ser objeto de apropiación indebida y en vez de decir lo que significan puede inducir a errores. Con su uso incorrecto los discursos pueden cometer crimen de lesa verdad al manipular las palabras, forzándolas a ir más allá de la idea que ellas connotan. Las palabras no son adornos, son los materiales de nuestro pensamiento. Decía Kapuscinski: que el comienzo de las guerras no lo marca el primer disparo con un arma de fuego sino el cambio del lenguaje. El lenguaje del odio llega antes que las bombas. Las palabras no son ni inocentes ni impunes, por eso hay que tener muchísimo cuidado con ellas, porque si no las respetamos, no nos respetamos a nosotros mismos. Las palabras no son una cosa inerte, de la que se pueda disponer como a uno le venga en gana. Hay que decirlas y pensarlas de forma consciente. No hay que dejar que salgan de la boca sin que antes suban a la mente y se reconozcan como algo que no sólo sirve para comunicar.

Tengo que reconocer mi desconocimiento sobre la figura de este poeta. Y, en cierta medida, entiendo el porqué al acceder a la página denominada “Lecturas que importan”, de la que soy seguidor: PASCUAL-ANTONIO BEÑO murió sintiéndose fracasado e ignorado por todo el mundo. Sin embargo, algunos lo consideran hoy uno de los grandes poetas del siglo XX. «El Walt Whitman español», según Pedro Menchén, quien asegura que hay entre ambos «una gran similitud en la grandeza y generosidad de sus almas, en su amor por el pueblo, en su sentido de la fraternidad humana, en su empatía, en su sencillez” Beño publicó once poemarios (aparte de diversas antologías), algunos de ellos muy breves, de carácter no venal y tirada limitada, que apenas tuvieron difusión y es imposible encontrar hoy en día, por lo que casi nadie conocía los versos de este gran poeta vitalista y existencialista. En “ARS Poética” leo la siguiente biografía del poeta. Pascual-Antonio Beño nació en Manzanares (Ciudad Real) en 1932 y murió en Sevilla en 2008. Ya desde niño sintió la llamada de la poesía, aunque a lo largo de su vida escribió también narrativa, teatro y numerosos artículos para la prensa. Perteneciente a una familia de clase media, pasó su infancia y adolescencia entre Madrid y Daimiel, su madurez en Argamasilla de Alba (pueblos ambos de la provincia de Ciudad Real) y su vejez en Sevilla. Su padre murió cuando él tenía 13 años, por lo que tuvo que ponerse a trabajar, como botones, en una compañía de seguros y, después, como auxiliar administrativo en la oficina de una fábrica de ladrillos, mientras estudiaba, por libre, el bachillerato y la carrera de Magisterio. Ejerció la enseñanza como profesor y finalmente como director en diversos centros de Puerto Lápice, Argamasilla de Alba (donde se casó y estableció su residencia habitual), Belmonte y Tomelloso, para acabar su vida laboral, como funcionario, en el Museo Arqueológico de Sevilla. De Pascual-Antonio Beño, he seleccionado 6 poemas como muestra de su poesía. Por orden de aparición: Carta a los emigrantes, Tú hieres, Despertar, Desventurado el que…, Esperanza y Dichosos.

Fernando Macarro Castillo, más conocido por el seudónimo Marcos Ana, fue un poeta español considerado como el preso político del régimen franquista que más tiempo pasó en prisión. Si salgo un día a la vida mi casa no tendrá llaves: siempre abierta, como el mar, el sol y el aire. Que entren la noche y el día, Y la lluvia azul, la tarde, El rojo pan de la aurora; La luna, mi dulce amante. Que la amistad no detenga Sus pasos en mis umbrales, ni la golondrina el vuelo, ni el amor sus labios. Nadie. Mi casa y mi corazón Nunca cerrados: que pasen los pájaros, los amigos, el sol y el aire.

Con tal vehemencia el viento Viene del mar, que sus sones Elementales contagian el silencio de la noche. Solo en tu cama le escuchas Insistente en los cristales tocar, llorando y llamando como perdido sin nadie. Mas no es él quien en desvelo te tiene, sino otra fuerza de que tu cuerpo es hoy cárcel, fue viento libre, y recuerda.

Me encuentro en la página “Benditos Poetas” un poema espléndido de Facundo Cabral. Rodolfo Enrique Cabral Camiñas, más conocido como Facundo Cabral, nació en La Plata (Argentina) en mayo de 1937. Fue cantautor, poeta y escritor. Siempre me llamó la atención su final trágico. Fue asesinado en Ciudad de Guatemala el 9 de julio de 2011 por sicarios que lo confundieron con un empresario vinculado al narcotráfico. La UNESCO ya lo había declarado en 1996 “Mensajero mundial de la paz” y también había sido nominado al premio Nobel de la Paz en 2008. De Facundo Cabral, un poema titulado “Me gusta la gente simple¨”. He utilizado de fondo la música del propio Facundo Cabral y termina la lectura del poema con un fragmento de esa canción. Me gusta la gente simple aunque yo soy complicado la gente de casa pobre y corazón millonario La que todavía suda, la que se rompe las manos, la que se juega la vida por el pan de sus hermanos Me gusta la gente simple que al vino le llama vino, la que al pan le llama pan y enemigo al enemigo La que se da por entero y no tiene intermediarios la que comparte conmigo el respeto a los milagros Me gusta la gente simple, que se levanta temprano, porque hay que limpiar la calle, pintar el frente al mercado, bajar del camión la fruta, repartir los telegramas, servir el café, la sopa, pescar, embolsar la papa, cortar el árbol preciso para hacer una guitarra con la que un día el cantor, caminará por la patria contando la gente simple, que sin ella no hay nada, ni siquiera la milonga que en el mundo me declara Me gusta la gente simple que hace la silla y la mesa, los zapatos de mi madre, el vestido de Teresa La que ríe fácilmente, la que fácilmente llora, la que inocente confía que un día cambien las cosas Me gusta la gente simple aunque yo soy complicado.

Una gran reflexión de García Márquez: "A cuántos hombres he escuchado decir que desean a una mujer inteligente en sus vidas. Yo los animaría a que lo pensaran bien. Las mujeres inteligentes toman decisiones por si mismas, tienen deseos propios y ponen límites. Tú nunca serás el centro de su vida porque ésta gira en torno a ella misma. Una mujer inteligente no va a dejarse manipular ni chantajear, ella no se traga culpas, asume responsabilidades. Las mujeres inteligentes cuestionan, analizan, discuten, no se conforman, avanzan. Esas mujeres tuvieron vida antes de ti y saben que la seguirán teniendo una vez que tu te hayas ido. Ella está para avisar, no para pedir permiso. Esas mujeres no buscan en la pareja a un líder a quien seguir, a un papá que les resuelva la vida, ni un hijo a quien rescatar. Ellas no quieren seguirte ni marcarle el camino a nadie, quieren caminar a tu lado. Ella sabe que la vida libre de violencia es un derecho, no un lujo ni un privilegio. Ellas expresan enojo, tristeza, alegría y miedo por igual, porque saben que el miedo no las vuelve débiles de la misma forma en que el enojo no las vuelve "masculinas". Esas dos emociones y las demás, todas en conjunto, ¡la vuelven humana. Y ya! Una mujer inteligente es libre porque ha peleado por su libertad. Pero no es víctima, es sobreviviente. No trates de encadenarla porque ella sabrá como escapar. Recuerda que ya lo ha hecho antes. La mujer inteligente sabe que su valor no radica en la apariencia de su cuerpo ni en lo que haga con él. Piénsalo dos veces antes de juzgarla por su edad, estatura, volumen o conducta sexual, porque esto es violencia emocional y ella lo sabe. Así que... antes de abrir la boca para decir que deseas a una mujer "inteligente" en tu vida, pregúntate si tú realmente estás hecho para encajar en la suya."

Reseña copiada de la publicación "Cultura inquieta", de la que soy seguidor: Alemán de nacimiento, norteamericano por desgracia para su persona hasta el día de su fallecimiento en San Pedro, el barrio portuario de Los Ángeles ligado a su nombre. Vagabundo, estudiante que no finalizó su etapa universitaria, empleado de correos y escritor. Escritor de todo y de nada, maestro de las palabras concisas, directas, de las que no esperan en la recámara porque en cuanto su pluma tocaba el papel, salían disparadas con una puntería asombrosa. Diarios, cuentos, novelas, artículos, ensayos, diarios y poemas. Charles Bukowski no le hacía ascos a ningún tipo de escritura, porque para sucia ya estaba la realidad misma, esa que plasmó desde la más cruda honestidad, con una mirada controvertida que se fijaba en los marginados de la sociedad. Alcohólico, depresivo, vulgar, minimalista. En su poema El genio de la multitud, Bukowski hace gala de su desencantada visión de la realidad, explotando el dicho “dime de qué presumes y te diré de qué careces”. En estos versos, reina la desconfianza hacia el otro y retrata al odio más puro e irracional como el mejor arte del que las personas son capaces de explorar de forma inconsciente. "Hay suficiente traición, odio, violencia y necedad en el ser humano corriente como para abastecer cualquier ejército o cualquier jornada. Y los mejores asesinos son aquellos que predican en su contra. Y los que mejor odian son aquellos que predican amor. Y los que mejor luchan en la guerra son al final aquellos que predican paz. Aquellos que hablan de Dios necesitan a Dios. Aquellos que predican paz no tienen paz. Aquellos que predican amor no tienen amor. Cuidado con los predicadores cuidado con los que saben. Cuidado con aquellos que están siempre leyendo libros. Cuidado con aquellos que detestan la pobreza o están orgullosos de ella. Cuidado con aquellos de alabanza rápida pues necesitan que se les alabe a cambio. Cuidado con aquellos que censuran con rapidez: tienen miedo de lo que no conocen. Cuidado con aquellos que buscan constantes multitudes; no son nada solos. Cuidado con el hombre corriente, con la mujer corriente, cuidado con su amor. Su amor es corriente, busca lo corriente. Pero es un genio al odiar es lo suficientemente genial al odiar como para matarte, como para matar a cualquiera. Al no querer la soledad al no entender la soledad intentarán destruir cualquier cosa que difiera de lo suyo. Al no ser capaces de crear arte no entenderán el arte. Considerarán su fracaso como creadores sólo como un fracaso del mundo. Al no ser capaces de amar plenamente creerán que tu amor es incompleto y entonces te odiarán. Y su odio será perfecto como un diamante resplandeciente como una navaja como una montaña como un tigre como cicuta Su mejor ARTE"