Rincones - Rústicos Folklore

Instrumental... Forma parte del disco "Rincones", grabado en 2010 en el estudio móvil rústico.

Desde lejos he venido a buscar mi corazón, quiero que me lo devuelvas, lo estoy necesitando. Así como pasa el río, pasó también nuestro amor. Los cerros fueron testigos de cuantos golpes costó. He deshojado en otoño, soy como el sauce llorón, que apenas pasa el invierno vuelve a tomar su color. Desde lejos he venido ha dejarte esta canción, el corazón me lo llevo, tengo quién le de calor. Como un ave en el desierto supe en tu boca beber, si vivo de tu recuerdo voy a morirme de sed. He deshojado en otoño, soy como el sauce llorón, que apenas pasa el invierno vuelve a tomar su color.

Vine andando sin buscarte, andando te encontré. En este rincón del tiempo voy a echarme a descansar y en tus brazos como un niño, sereno, dormido me voy a quedar. Sueño que voy de changuito montado en mi burro, cruzando sierras y valles, esteros, monte y selvas, que llevo un ramo de flores y vos gurisita esperándome estás

Ahí viene el viento de agosto, trae en su pecho un suspiro y en su garganta una copla que nos alegra el camino. Viene barriendo tristezas, viene sembrando alegrías, se va llevando las penas, viene anunciando la vida. Cuando el viento pase lluvia va a traer, regará los montes y este corazón. Bajo el sol del tiempo van a florecer todas las tristezas y se harán canción. Ahí viene el viento de agosto, trae en su pecho un suspiro y en su garganta una copla que nos alegra el camino. Viene barriendo tristezas, viene sembrando alegrías, se va llevando las penas, viene anunciando la vida. Cuando el viento pase lluvia va a traer, regará los montes y este corazón. Bajo el sol del tiempo van a florecer todas las tristezas y se harán canción. Ya pasó el viento de agosto, ha dejado sus heridas y el poncho deshilachado, pero que linda es la vida. Cuando el viento pase lluvia va a traer, regará los montes y este corazón. Bajo el sol del tiempo van a florecer todas las tristezas y se harán canción.

Voy tan solo con mi suerte, voy al lado del camino, caminando rumbo al norte solo el viento es mi testigo Voy buscando en él las huellas que marcaron tu destino, empapándome en miserias, embriagando mis sentidos. Nace la estrella, brilla tu fuego, arden las manos del hombre nuevo. Voy silbando melodías, Rescatadas en el tiempo, Pa` que el son de la esperanza nos despierte del silencio. Un silencio que se ha roto con tu voz que hoy se hace eco en los pies de quienes andan sin palabras, sin aliento.

¿Asesinos cumpliendo condenas? Empresarios saqueando la tierra, en acuerdo con quienes gobiernan, en el campo a sus dueños balean. ¿Cifras record, cosechas enormes? Siembran cáncer y malformaciones. Los desmontes no tienen fronteras. Mis hermanos se quedan sin tierra. Cara y cruz de una misma moneda. Sombra y luz de la misma acuarela. Cara y cruz de una misma moneda no se ven si no vemos la tierra. ¿Monopolios que son regulados? Privilegios para las mineras. Rompen cerros y el agua envenenan. Sacan todo y acá nada queda. ¿Desarrollos y más construcciones? Hacen countryes y juntan millones. En mis sierras no quedan rincones donde el monte cobije sus flores. Cara y cruz de una misma moneda. Sombra y luz de la misma acuarela. Cara y cruz de una misma moneda no se ven si no vemos la tierra. ¿No más hambre ni trabajo esclavo? En el pueblo se siguen cagando, en los ranchos fumigan veneno y usan chicos de banderilleros. ¿Energía nuclear y represas? Gran negocio para las empresas. En los valles se ahoga la historia. Chernobyl se perdió en la memoria. Cara y cruz de una misma moneda. Sombra y luz de la misma acuarela. Cara y cruz de una misma moneda no se ven si no vemos la tierra.

Madre de las canciones, del eco y de los silencios. Madre de los amores, de los remansos y el viento. Madre de los colores y de las almas que pintan, que reflejan tu hermosura; cada trazo una caricia. Madre de las vertientes, cuna de nuestra esperanza, mis consuelos, mis heridas te entrego en esta alabanza. Chacarera, chacarera, para la tierra que espera que le demos una mano, tenemos que defenderla. Madre fecunda que amasas el pan que comen tus hijos. Tus manos están cansadas pero no olvidan su oficio. Madre hoy tus dolores paren quimeras sin rumbo, algunos llenan sus manos, otros reparten futuros. Madre que estas llorando, cómo sangran tus heridas. Porque no estamos perdidos quiero cantarle a la vida. Chacarera, chacarera, para la tierra que espera que le demos una mano, tenemos que defenderla.

Pasa la vida, nace la historia, arden los años en la memoria. El río corre, la tierra espera, el cielo mira y no desespera. Un cóndor vuela y desde arriba sigue sus huellas porque caminan. No tienen alas, son vagabundos, van por la tierra siembran futuros. De gente en gente, de pueblo en pueblo, buscando un alma marchan los sueños. De calle en calle, de plaza en plaza, como murmullos que no se callan. Sus pies descalzos marcan el rumbo. No arman castillos, derrumban muros. No tienen alas, son vagabundos, van por la tierra siembran futuros.

Cada luna, cada sol, cada árbol, cada flor, el misterio del camino, carne y verbo en la canción. Una estrella en este cielo, mar de fuegos sin arder, la memoria y la palabra van quemándonos la piel. Entre la arena y la espuma del arroyo que creció, brotan voces, ilusiones, late fuerte el corazón. Son del viento las calandrias, son del monte las espinas, descalzo por tus senderos, van sanando mis heridas. Un abrazo en la distancia, un recuerdo que se fue, por la huella que partieron, hoy regresan del ayer. Un aguacero en colores, tarde gris que no lo es, melodías en el aire, entre nubes de papel. Así nacen las canciones frágiles como un suspiro, floreciendo entre las piedras se resisten al olvido. Son del viento las calandrias, son del monte las espinas, descalzo por tus senderos, van sanando mis heridas. Letra y música: Luciano Planté

Era el tiempo de la inocencia, de barriletes al viento y pelotitas de medias, donde la vida viajaba, sin remos, con alas, en un barco de papel. Era el tiempo de la pureza, de tardes interminables bañándonos en el río, saltando desde aquel vado, volando, flotando en cámaras de camión. Era el tiempo de construir juntando piedras y musgo la olla más grande del mundo, o alguna choza en el monte, refugio, misterios indescifrables por siglos. Era el tiempo de compartir criollos y mate cocido sentados bajo el nogal, el barrio y una pelota, pinchada y sobraba para jugar los domingos. Era el tiempo para creer, sin dudar ni una palabra en las historias del tío, para dormirse esperando, con pasto, con agua, a esos camellos cansados. Es el tiempo de la nostalgia, el de la dicha perdida, que nos obliga a elegir, encuentro de los caminos, andados, futuros, donde se vuelve a nacer. ¿Será que uno crece o el mundo se nos achica? Letra: Luciano Planté Música: Luciano Planté y Julio Santanatoglia

Pueblito de las sierras de verdes y nostalgias, de noches empapadas de estrellas y esperanzas. Brotan de tus montañas vertientes de ilusiones y bajan por tus ríos en forma de canciones. Canciones con silencios, olores y sonidos; de amigos que se fueron buscando otros caminos. Volver es lluvia fresca en tardes de verano sentir que aquellos tiempos de pronto han regresado. Pueblito de las sierras, de amores deshojados, en tus montes florecen los sueños que sembramos. Y es el vientito norte que corre en tus mañanas, perfumado de aromos, caricias para el alma. Mates con peperina, cebados por mi mama, tan dulces como ellas tempranito en la cama. Volver es lluvia fresca en tardes de verano sentir que aquellos tiempos jamás han terminado. Letra: L. Planté Musica: Julio Santanatoglia y L. Planté