El Silencio de la Multitud

gggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggg

gggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggg

Frutas encarceladas entre plástico y polietileno. Aguas estancadas en botellas de río. Mentes enajenadas por cajas de luz y veneno. Dulces en bolsas de celofán y metal frío. Jureles en lata. ¡A trabajar, gandules! No me da la gana. No hay tiempo que perder. El dinero no tiene hambre ni sueño. ¡A trabajar, vagos! En los dominios del dueño entre hierros y cimientos sacan los hombres sus latas de sudor y sufrimiento. La tierra se compra en sacos herméticos para plantar claveles que no huelen, y así adornar los cementerios de muertos que no han olido cuando mueren. -Mama, yo quiero un bote de aire porque el mundo huele a carca. Mama, que sea de marca, ya sabes, como el de la tele… ¡Anda! La casa tiene cuatro grietas inmensas, son el código de barras de una hipoteca de vidas con fecha de caducidad impresa.

Baños de vodka y ron, perfume agrio a cerveza, ajo, cebolla y almendra. Ceniceros que rebosan colillas entre besos y vasos de armonía, que al amanecer relucen entre duende y melancolía. Suena una vieja guitarra de cuerdas flojas y pintura fría, pero que al tocarla unas manos, transmiten versos de mediodía.

Cantan despertadores como gallos cansados al alba. Suenan bostezos como lamentos por el patio de la casa. Manadas de gentes oscuras entrando al túnel del lamento y asistiendo cada mañana a los centros del sufrimiento. Ojos que ven y no miran, oídos que oyen y no escuchan, perfume a grasa y orina, pieles que se tocan e insultan. Ratoncillos jugando en los raíles, comiendo prensa rosa y pipas, contemplados como espectáculo por curiosas miradas prohibidas.

Bajo las alcantarillas, donde subyace el deseo, recorriendo callejones oscuros, buscando un suspiro, tal vez un lamento. Susurros de cabina y escay, delirios de tinta y ungüentos, por los rincones de Barcelona donde se esconden los sentimientos.

Sonó, suena y sonará la sangre del dinero. Aullando de rabia muere luchando el jornalero. Esclavizado al poder, el pobre paga con vida lo que no puede con plata. Pronto asoma la ruina. Sonó, suena y sonará la sangre del dinero. Llorando de hambre viene el niño pequeño negro. Saca madre tu virus e infecta el oro de lepra y a todo aquel que lo posea en papel mojado convierta. Sonó, suena y sonará la sangre del dinero, silbando contento viene nuestro héroe, el bandolero.

Escondida tras áridas sierras, con un hilillo de sangre, agoniza en un campo de amapolas el sueño de una madre. Verdes espectros de metal se pasean por tus calles polvorientas. La comunidad internacional silencia matanzas violentas. Alfanjes y burkas cubriendo a los hijos de hermosos linajes y ojos de olivo. Hoy se tragan sus lágrimas espesas mezcladas con palabras de olvido. Un día salimos a la calle porque bombardeaban Bagdad, hoy cenamos sin importarnos lo que ocurre en Afganistán. Allí enviamos rígidas gaviotas oscuras cargadas de veneno y locura. Allí no enviamos comida al hambriento sino pólvora sin miramiento. Con nuestros impuestos subvencionamos el dolor y la muerte de muchos humanos, que por unos intereses acaban su suerte entre gusanos. ¿Qué tesoro escondes que no lo quieres mostrar? Por él lucharon griegos, mongoles, rusos… y ahora la locura internacional, abanderada por la bestia del norte, jaleada por la chusma del mal.

Quien quiera que venga a vernos pensará que estamos locos. Loco tendrá que volverse si quiere que seamos sordos. Porque el ritmo se siente en las venas, en los sueños y en los esbozos. No me pidas que te explique que pienso en este momento, que ahora estamos bailando, las palabras las lleva el viento. Si quieres yo te dedico mi suerte y mi sufrimiento.

La luna sedujo al lucero que al alba la cortejaba y allí llevóla a su templo con candiles de madrugada. Cuatro andrajos le cubrían la tierna piel morena, que bajo una mirada fértil se hundían en sus caderas. Abro la puerta del deseo y caigo sobre el húmedo escay, bordado de perlas blancas y estrellitas de Perseo… Mano morena que tocas a esa puerta con una llama,. en la boca portas lirios y en la mano tu espada. Maldita sed del deseo que a rastras me haces llegar a las cuevas del averno con un escalofrío en los ojos como la fiebre del invierno. Con una bodega en el vientre, con esqueletos de humo en el pecho con la lombriz blanca en la mente con flores de esparto en el lecho. Te espero tumbado en mi cama helada y de cuero negro. madrugada de sexo roto, postura con alma de perro.