Suricata Urbana

Ni siquiera podemos decir dónde están esos zapatos. En torno a este par de zapatos de labriego no hay nada a lo que pudieran pertenecer o corresponder, sólo un espacio indeterminado. Ni siquiera hay adheridos a ellos terrores del terruño por del camino que al menos podría indicar a su empleo. Un par de zapatos de labriego y nada más y sin embargo... En la oscura boca del gastado interior bosteza la fatiga de los pasos laboriosos, la ruda pesántez del zapato está representada la tenacidad de la lenta marcha a través de los largos y monótonos surcos de la tierra labrada sobre la que sopla un ronco viento. En el cuero están todo lo que tiene de un húmedo y graso el suelo. Bajo las suelas se desliza la soledad del camino que va a través de la tarde que cae. En el zapato vibra la tácita llamada de la tierra, su reposado ofrendar, el trigo que madura y su enigmático rehusarse en el yermo campo baldío del invierno. Por este útil cruza el mundo temer por la seguridad del pan, la callada alegría de volver a salir de la miseria y el palpitar ante la llegada del hijo y el temblar ante la inminencia de la muerte en torno.

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña Muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.