Vagabunda del Dharma

La miro. Tristeza en ristre. Afligida y alicaída. Sintiendo que no puede y que todo va ir mal. Sintiendo la vida en contra. Sin confianza. Aferrada a la historia que ella se contó de ella misma: una historia triste y sin final feliz. La veo explotando su desdicha. Compartiéndola y buscando en los otros ojos compasión y ternura. Cuidados. Salvación quizá. Quién sabe. Ha vuelto otra de mis DORAS, uno de mis patrones: la víctima

Me imagino la escena: Lilith haciendo las maletas y Adán detrás: “¡pero mujer!, ¿no entiendes que iguales, iguales…no podemos ser?” Y la mirada fulminante de Lilith a Adán. .- Aquí te quedas, yo me largo del Paraíso. Y ahí se quedó Adán. Solo. Plantado. En su Paraíso. Todito para él. Pero los días pasaron y aquello cada vez se hacía más aburrido y tedioso, así que Adán le pidió a Dios otra mujer, pero esta vez quería una que no diera tanta guerra. Una que partiera en desventaja. “Podría estar bien que saliera de una de mis costillas”, sugirió Adán a Dios. Y así fue. Dios creó a Eva.

Es cierto. Lo impregna todo. Como un chapapote pegajoso que se adhiere a las estructuras del sistema. Todos lo sentimos, lo vemos. Es como una roña pegada al andamiaje que sujeta toda la estructura. Lo invade, lo toca y lo va pudriendo. Cada peldaño y cada despacho. Cada recoveco. Tan solo con que una de las manzanas esté podrida, la cesta, la estructura, queda manchada.La buena noticia es que el camino se elige. Se elige transitar por la vida sin mancharse las manos.

Es cierto. Lo impregna todo. Como un chapapote pegajoso que se adhiere a las estructuras del sistema. Todos lo sentimos, lo vemos. Es como una roña pegada al andamiaje que sujeta toda la estructura. Lo invade, lo toca y lo va pudriendo. Cada peldaño y cada despacho. Cada recoveco. La buena noticia es que el camino se elige. Se elige transitar por la vida sin mancharse las manos.

¿Cómo aprovechar un zasca de la vida para cambiar el software? Tengo una amiga a la que la vida le dio un zasca hace tres meses. A Leire le vino de sopetón el tema y se quedó compuesta y sin novio. Literal y en sentido figurado. Así que de golpe y porrazo se le cayó la idea de vida que tenía montada; se evaporó y, de un día para otro, los planes que estaban sobre la mesa para los próximos meses o años, desaparecieron del horizonte ¡Pumba! A freír espárragos.

Creo que me va tocando ya librar mi gran batalla. Y no os penséis que hablo de acabar con las grandes injusticias de este mundo, ni de derribar los muros y las fronteras que nos quitan y dan privilegios dependiendo del lado en el que se nazca. Hablo de librar mi propia batalla. La que está dentro

Hoy quiero invitaros a hacer un experimento. Se trata de acudir a una sala abarrotada de gente joven (y algún que otro talludito) y gritar: ¡Viva el compromiso! En menos que canta un gallo el espacio en cuestión estará vacío. Desierto. Nadie. Bueno, exagero, quizá alguno/alguna se quede, pero serán los menos. La palabra compromiso en nuestra sociedad causa urticaria, sarpullidos y puede llegar a ser más efectiva que gritar ¡bomba! en caso de querer evacuar un garito. Sobe todo entre la gente joven, aunque no solo.

Dentro de cada viaje hay un viaje. Lo primero que llega al lugar de destino cuando uno hace la mochila es el cuerpo y, si una lo permite, llega el alma. Y digo lo permite porque hay que dejar que el alma también aterrice. Si el viaje es a golpe de reloj, el alma no termina de aterrizar. Para que el alma llegue hay que parar y respirar. Dejar que el lugar, el país, la ciudad, sus gentes, su olor y su comida le penetren a uno por los poros de la piel y se le metan, aunque sea un poquito, en el ADN.

Llevo un tiempo (no sé cuánto) postergándome. Dejándome atrás, en segunda fila. Poniéndome en la lista de espera de la vida. Olvidándome de mí misma. Postergándome en definitiva. Es una sensación. Algo sutil y poco definido. Lo que intuyo (porque creo que todavía no he conseguido desplegarlo del todo frente a mí) es que me dejo para luego, para más tarde: relego lo que siento, quiero y ansío.

Sole es de esas que se presenta sin previo aviso. Ni llama a la puerta. Simplemente aparece sin que nadie la haya invitado. Una pelma, vamos. No sé hace cuánto ni cómo nos conocimos, aunque la relación viene de largo. Y siempre hace lo mismo: llega, se sienta a mi lado o merodea alrededor de mí mientras ando por casa; permanece un tiempo hasta que decide largarse o consigo esquivarla. ¿Por qué esquivarla? Pues resulta que la Sole es una colega incómoda. Nunca viene sola. Le suele acompañar un nudo en la garganta y un profundo poso de tristeza que se me ancla en los pulmones durante un largo rato. Sole me genera desasosiego y me atrevería a decir que me llega a paralizar, que enciende en mí una alerta anclada en lo más hondo de mi corazón que me inmoviliza.

Si al leer el título alguien se ha llevado la mano a la entrepierna imaginando que estas líneas van a ser un entusiasta alegato sobre el onanismo, siento la decepción. No tengo nada en contra del autoabastecimiento sexual, todo lo contrario, pero esto no tiene nada que ver con el arte del sexo en solitario. Lo que sigue (y me vais a permitir que deshoje ya la margarita) es una oda al sentido que más mutilado tiene la humanidad: el sentido del tacto. Porque ¿cuántos de nosotros o cuántas personas que conocemos se ponen rígidas como un palo cuando alguien les abraza o les toca?