Episode of Por caminos rarosDescription of Por caminos raros, t5, cap4, Odio de clase
En esta nueva entrega de Por caminos raros, Txux Bodegas y Jesús Panedero nos invitan a mirar (y a vivir, digámoslo seriamente) el odio de clase. Con la razón y con la emoción. Para entender sus motivos y sus formas y para afirmarnos en su espacio, en su territorio, en su terreno: somos (también por eso) por lo que odiamos y somos porque lo odiamos.
Difícil cartografiar un espacio que se nos extiende por dentro. Complicado quizá querer mirarlo con desapasionada neutralidad, definitiva o pasajera. Pero ni a Jesús ni a Txux ni a nosotros nos importa porque estamos seguros de que también (como cantó el poeta) nos odian ellos.
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La vida te lleva por caminos raros, por la esquina más perdida de los mapas, por canciones que tú nunca has cantado, la vida te lleva por caminos raros, la vida te mira con los labios...
Sean bienvenidos, una vez más, a esta nueva edición de Por Caminos Raros.
Ya saben, el lugar donde se concitan música, literatura y algo de cine para tratar de cartografiar las fronteras de territorios aún por inventar.
Al micrófono Jesús Panadero, en la labor de haceros llegar todo lo que se le pasa por la cabeza a ese apóstol del silencio llamado Chus Bodegas, y que escribiendo sobre papel piensa que ya es guionista.
Lo dicho, bienvenidos a Por Caminos Raros, un programa producido para Radiopatía, la radio de lo común, hecho desde cien pozuelos, para todo el orbe conocido y cualquier galaxia, aún por descubrir.
Y que fábricas de anhelos, esparcidas en la noche, y es mejor unos labios tristes, que cien aviones despegando, y es mucho mejor mi vida, si tú estás dentro...
Lo contamos como lo hemos oído, aunque la anécdota que referiremos se dice que no tiene un origen claro.
El caso es que en una entrevista que se le hizo a Joselí San Pedro, este contó que en su día oyó relatar a Salvador de Madariaga la antedicha anécdota.
Contaba que en tiempos de la segunda república, en la antesala de algún proceso electoral, el cacique de un pueblo andaluz mandó a uno de sus mayorales a la plaza del mismo, donde se solían reunir los jornaleros desempleados, con la misión de repartir unas monedas entre los mismos, para leccionar y asegurar la intención de sus votos.
Uno de aquellos infelices le tiró al mayoral las monedas al suelo, y le dijo, en mi hambre mando yo.
Sí señor, bravo, todo un dechado de dignidad ese anónimo jornalero.
Pero a esta historia le falta una segunda parte que ya proporcionamos nosotros.
Aquel jornalero regresó al zanizo que malamente se le podía llamar hogar, a tenor de sus condiciones de habitabilidad, donde le esperaban su mujer y su prole.
Y al verle, todos supieron, el jornalero evidentemente el primero, que ese día tocaba otra vez llenar la panza de dignidad, alimento este que poco apacigua esa limaña que se embosca en las tripas de los pobres, y que se llama hambre.
Y con tanta dignidad para aplacar tanto hambre, en los pocos momentos en que fisiológicamente medio funciona un cerebro, el único pensamiento que puede ser un hombre.
